A caminete 07

Xica, Mi24

2012-01-24T15:02:00.004Z

Sr fulano de tal...

Um dedo apontou para o fundo do parque. Apontei de seguida o meu olhar seguindo o rasto do gesto. Não cheguei a meio, o meu olhar dividia-se entre a Xaleca despida de tudo quanto a identificava á distância. Nesse momento senti que iria ter de a libertar de mim. Não, não podia estar com algum tipo de apêgo por um camião que nú, já não era a minha base portátil, abrigo e palco de tantos sentimentos que se nos atravessam ao longo do dia, frustrações, cenas que só grinaldas sonoras as tornam tão difentes...em suma, havia vivido ali três anos... Não, não podia ser e como não podia ser virei costas. A vida já me ensinou o suficiente para que eu sinta que doravante as despedidas serão mais constantes, menos dolorosas, vamos endurecendo e só o que nos realmente nos marca nos doi ou se manifesta por algum sentimento triste ou de perda. E naquele momento pensei que nesse momento voltasse a olhar para trás, nada nos pertence e o que vale é o que levamos cá dentro. Por isso segui...mas alheio ao sol, alheio ao dia que era.
Segui os passos que me levavam ao fundo do parque. Senti que quem ía comigo agitava os lábios como se estivesse a falar e estaria por certo, mas dentro de mim naquele momento só existia uma paz muito grande, um silêncio avassalador que tudo absorvia e não me lembro do momento de ter começado de novo a minha ligaçao ao exterior, foi lenta, cromática e só me senti parte do mundo quando o mesmo dedo apontou para um camião que parecia estar mesmo ali com aquela expressão: - Olha, este gajo é levezinho...pode ser que seja este que eu tenha de abrigar.
Olhei na esperança de a matricula acabar em 7, mas não...estavam esgotadas e vi-me assim destinado á Mi-24.Nasci a 24 de julho, o meu irmão trata-me carinhosamente por 24 assim como á filha dele, minha linda sobrinha nascida tambem a 24 de Julho, sob o mesmo signo do tio e até o mesmo signo do zodíaco Chinês, ambos do ano do Tigre. Escusado será dizer que a miuda tem parecenças muitas comigo mas sobretudo a forma de estar...sempre a rir e a cantar mesmo que lá dentro possa não ser assim. Menos mau e o destino até tem destas coisas...Mi24.

Subi com calma o estribo, sentei-me e deixei-me estar dois minutos a olhar em volta, o interior do refúgio do meu corpo e do meu pensamento quando quero estar só, quando estou só ou quando simplesmente não estou. Aos pouco lá fui arrumando a cabine á minha maneira, pondo de lado o que supostamente não precisaria trazendo apenas o material e objectos que preciso para trabalhar e para me equilibrar quando a hora é de lazer e eu me encontro fora do país. O cheiro a novo invadia-me, lembrando que a 07 era parte do passado e que agora era a vez de me dedicar á Mi24.
Com o cair da noite fui ultimando tudo para iniciar a marcha na manhã seguinte.
A serenidade transmitida pela Xica na subida até Vilar Formoso fez-me acreditar que a viagem seria de descoberta, de adaptação aos instrumentos mas tranquila...e foi-o. Curiosamente cinco mil quilómetros exactos separaram a nossa saída do parque da nossa chegada. A viagem primeira da Xica levou-a ás baixas temperaturas da Alemanha, ás estradas ladeadas por restos de neve, algum gelo negro e também alguns traçados sinuosos em estradas nacionais Alemás. Logo na sua 1ª viagem, já na fase de regresso, deslizamos tranquilamente na B31 de Geisingen a Freiburg, passando a fantástica floresta negra que antecede Freiburg com uma sensação de segurança mas ao mesmo tempo de raça e confiança. Não encontraria muitas palavras que definissem esse traçado onde os olhos se dividem entre admirar a beleza envolvente do traçado e a perigosidade rodoviária do traçado. Serpenteando a floresta, subindo e descendo sob a noite já calada e instalada, abeiramo-nos do ponto que tem tanto de perigoso como de belo, numa fase em que a estrada, ora de um lado ora de outro acompanha o trajecto de um comboio muito lento, cuja linha serpenteia quase a par com a estrada. A beleza paisagistica permite admirar a marcha elegante dos veiculos, uns a subir e outros em sentido contrário, há uma forte informaçao visual de natureza presente, casas de construção tradicional que nos remetem para paisagens idílicas dignas de postal e sentimo-nos parte daquele quadro. A segurança que senti nas curvas com gelo permitiram uma sensação agradável de se sentir.
A estreia da Xica marca uma semana em que meu pai se debate com graves problemas de saúde, e a fé existe mas já vivi o suficiente que só fé e esperança em certos casos não chegam. Fiquei um pouco confuso e ao mesmo tempo assustado, embora não viva com o meu pai desde os 5 anos, é meu pai e claro, tenho o meu avô, homem que é pai, irmão, amigo também já em fase descendente na vida. Assustam-me as frases que me dizem para me conformar e invade-me a tristeza quando não penso em nada a não ser na realidade crua e dura. Já é na Xica que me escondo de um mundo para viver o meu...que se baseia quasde em escrever , ler ou então estar comigo mesmo de viola na mão a aguardar que o sobressalto me deixe adormecer ou que o cansaço venha e me arraste para a cama sem pensar, sem lembrar e me deixe pelo menos dormir. Cada vez mais me sinto isolado e contudo vou tentando não contar com ninguém...as pessoas chegam e ficam e outras partem, magoam e á distância não podemos agarrar-lhes e pedir que fiquem. Esta Renault ajudar-me-á.
Claro que fisicamente há diferenças entre a Daf e a Renault mas isso a mim e para este efeito não me importa, não vou entrar em comparações entre a Xaleca e a Xica uma vez que é a forma como me sinto ao trabalhar nelas que interessa. No fundo é um camião como qualquer outro só que quando as cortinas se fecham deixa de ser um camião e passa a ser um lugar onde pernoito, penso, escrevo, durmo...um espaço que tem de estar em sintonia comigo mesmo para que a ausência não se note tanto. Faço agora da Xica o que fiz da Xaleca, um espaço meu em qualquer País da Europa, um pequeno espaço ao meu dispôr onde mantenho os significados e referências de forma a sentir-me bem e confortável.
Esta semana voltaremos á Alemanha. Saíremos por Elvas para Badajoz, mostrarei á Xica pela primeira vez a En4 que gosto de fazer pela forte presença visual de tudo o que caracteriza o Alentejo. Passaremos Vendas Novas, Montemor, Arraiolos, Estremoz, Borba...roçaremos Vila Viçosa que traz tão doces recordações pela paz que sempre me rodeou quando a etapa diária terminava por lá. Elvas é o ultimo grande suspiro e Badajkoz estará á vista, mas antes paragem na fronteira do Caia para levar jornais do dia para ler durante a semana. A Xica desfilará elegante e segura rumo ao destino que nos traçarem a cada viagem, vou acreditar nisso, quero acreditar nisso. E já sem história que anteceda o primeiro arranque, já de cofre vazio e sem nada para contar ou lembrar, esperaremos calmamente o primeiro grande momento na Xica...porque há momentos que ficam para a história, uns piores que outros, mas se os fôr escrevendo é porque o fim não foi nem será, esperemos, um desses momentos que realmente nos marcam.
Começemos do zero. Nunca deveria ter sido nunca.

A gente cruza-se

2012-01-22T00:43:00.003Z

Sr fulano de tal...

Deixei a 07 pela última vez no parque...e com ela muitas histórias e muitas aventuras. Foram 3 anos de viagens sossegadas e sempre a elevado ritmo que me permitiram aprender ainda mais pormenores da profissão que tenho. Ao volante da 07 conheci muitos lugares, lugares de uma beleza idilica, corremos sinuosos trajectos a par. Acredito que se a 07 tivesse alma e coração, certamente estaria triste nesta hora, aguardando o novo hóspede e companheiro de viagens.
Uma nova viatura virá agora substituí-la. Espero manter este blog, esta grande parede onde escrevo o que não falo, onde me abro como se precisasse de partilhar pequenos nadas de que a vida se vai fazendo.
Adeus 07...ver-te-ei no parque ou nas estradas da Europa com outro alguém ás tuas rédeas. Mais importante que o material é o sentimentalismo que fala nesta hora. A gente vai continuar...mas em rotas distintas. Até sempre Xaleca.

Ponto fraco

2012-01-07T01:11:00.005Z

A Coíncidência Feliz de ser DAF "Dá-me a força"

Sr fulano de tal...

Tenho dias de tristeza absoluta e sem perceber o porquê dessa queda de mim mesmo em mim. Talvez sejam dias em que dou por mim perdido em pensamentos que me demovem da vontade de ter um dia bom, um dia positivo. E som explosivo que grita dentro de mim para aquilo que sou atordoa-me e afunilam-me ao mais profundo de mi mesmo. Dias em que não me dou com o meu oscilante estado de humor, como se novas paixões renascidas a cada dia tivessem o dom ainda de me tocar nos sentidos. Uma chamada, uma mensagem, uma busca rápida nas modernissimas redes sociais por um amigo que nosdiga um simples olá. Isso basta.

Hoje, talvez tenha inserido algo num cofre migratório, que irá e virá sempre nas ondas da lembrança e que de tão doce teve, que suponho que o que me fez falta afinal durante todo o dia foi um abraço.

Bom fim-de-semana a todos

Parabens Xaleca...três anos

2012-01-05T20:03:00.004Z

Há uma luzinha sempre a brilhar sobre nós...dia de 3ªaniversário, juntos.

Srs fulanos e fulanas de tal...
Andei distante...andei distante do blog, não de forma voluntária mas porque uma sucessão incrível de acontecimentos me fez ficar um pouco mais distante. Tinha dois pequenos textos prontos a publicar mas o pc portátil que tinha, acabou por fumegar mais que um very-light e eu sem saber porque, pu-lo cá fora da cabine para que fumegasse em paz...talvez tenho perdido tudo mais uma vez. A par disso andei também um pouco ocupado com outras coisas, relacionadas com trabalho, com familia e com algumas coisas já combinadas para Dezembro que me foram ocupando, digamos assim o tempo.
Faz hoje precisamente 3 anos que a Xaleca me foi apresentada e atribuída. Faz hoje 3 anos que timidamente lhe puxei a baraça da buzina para que ela soasse, fundo, o inicio da sua vida como peça fundamental no transporte de mercadorias. A primeira viagem, foi a Montecassiano a Itália, o primeiro "toque" (uma cancela de portagem em França, que não se levantou á nossa passagem), a 1ª avaria (um tudo de água da sofagem que se soltou, inundando o habitáculo), o 1º embarque (Barcelona-Génova), o 1º acidente (um mercedes que se meteu debaixo da pequena em plena VCI), o 1º controle ( em França, pois claro) e a 1ª e única multa em 3 anos...na Alemanha 129€ por falta de Toll Collect). São ligações...é aqui que vivo enquanto ausente, é aqui que me abrigo quando exposto é aqui que me refugio quando quero estar só.
Hoje, dia 5 de Janeiro, bebo um copo como quem festeja um aniversário de um amigo, felicito-me por não ter tido problemas graves ou mesmo ligeiros com o camião que um dia me caíu em mãos. Tivemos as coisas do costume...uns furos, um ou outro dispositivo electrónico que se reformou mais cedo que nós e nada mais. E Estou hoje, dia 5 de janeiro, no mesmo local onde orgulhosamente parqueava a Xaleca pela 1ª vez, para a 1ª noite dentro dela, há 3 anos atrás: em Alsásua.
Fizemos juntos grandes viagens, juntos enfrentámos nevões, tempestades, noitadas a bater estradas, dias de calor, cargas pesadas, controles de rotina, subidas íngremes, descidas sinuosas, dias felizes e dias de alguma tristeza, mas sempre juntos...e amigos.
Encontro-me a fazer neste momento a última grande viagem na 07...a xaleca vai agora encontrar um novo "dono", alguém que a trate como coisa própria sua. Talvez não me embargue ainda a emoção do que escrevo, ainda faltam uns dias para a parquear definitivamente no parque e dela retirar o conteúdo que lhe pús e deixa-la assim, o melhor que puder para o seu novo residente, mas sei que esse dia chegará e com ele um pouco de tristeza, apesar de receber uma nova companheira que espero me seja tão cúmplice e amparo como foi esta. Recordar as viagens juntos, os becos por onde andámos e de onde sempre saímos, recordar a Sandalita e tudo o que ali de perde assim...o primeiro amigo que se levou connosco numa viagem, Avelino, saber de cor cada pessoa que por cá passou, a ultima...
Quero agradecer em nome da xaleca a algumas pessoas:
Logicamente a quem ma distribuíu, Jose Lopes de Sousa, ao Zé Ricardo que foi o nosso 1º operador, ao Bruno Melo, Ilidio, Paulo Pereira e Luis Pina, the last but not the least, Manuel Pinto (mecânico da empresa), ao Nicolas, Bruno Bordas e Agostinho Ribeiro por a terem tratado bem quando a conduziram. Meu irmão e cunhada que a apadrinharam. Á eterna Sandalita pelo espólio sentimental que deixou, Ao Avelino, ao Luis Moreira e ao Patacas, que lá dormiram algumas vezes. Nuno Ferreira e Zé Antunes pela camaradagem sóbria que emprestam. Ao Jorge Pereira e Anabela Carvalho da Beiracar que sempre nos receberam bem aquando das manutençoes. A vós todos que acompanhais aventuras e odisseias nossas, o nosso obrigado...

Chegamos ao Outono?

2011-11-07T06:51:00.007Z

Sr fulano de tal...

Passei rapidamente para deixar o seguinte registo: passámos o Outono e nem dei por isso e só agora na Alemanha percebi que estámos num Inverno ameno ainda. Ainda resistem verdes algumas folhas que teimosamente se recusam cair das árvores. Em anos anteriores já teria enfrentado fortes chuvadas e temido o manto branco de neve que ousa cobrir as estradas, mas este ano, a não ser as temperaturas nocturnas que me roçam a pele e me lembram da época em que estámos, o Outono passou tão despercebido, com laivos de Verão em alguns dias e de Inverno noutros, que nem lembrei de deixar aqui qualquer registo.

Assim, entre dias de sol e de fortes chuvadas apercebo-me que o meu herói aguarda com ansiedade o dia 12 de Dezembro onde certamente atingirá os 90 anos de vida e tal como este ano, o seu Outono vai passando sem que o Inverno da vida se instale e que assim continue por mais anos. E se os dias não tem cor, ou a vida a perdeu, então colorimo-la, nem que seja apenas para rirmos os dois, eu e o Avô Felisberto, por certo o farol mais forte que serve de referência a um rumo com o qual procuro seguir com a proa da minha jangada frágil mas, até ver, contínua.

Assim sendo, e depois de um fim-de-semana com caracteristicas familiares em Hosingen, Luxemburgo, pouso a viola e vou desde já agarrar-me a outro instrumento, o de trabalho, que hoje a música é outra e eu parece-me estar um pouco desanimado tendo em conta que me debati com uma gripe em plena viagem e aprendi que na Alemanha não se deve procurar uma cruz verde a dizer "Farmacia ou pharmacy" mas antes procurar uma serpente vermelha a subir para uma taça e onde se possa ler "Apotheke". Certo é que a gripe se foi e eu fiquei para contar a história.

Queiram passar bem, boa semana e boas ventanias durante as vossas viagens.

Tenho um pequeno adereço na boca que quem me conhece sabe que é apenas para a foto...nem sei que aquilo é

Quatrocentos mil...

2011-10-17T18:15:00.006+01:00

Peñafiel e o seu castelo ali pousado...

Sr fulano de tal...

Poderia ter gravado a comunicação rádio mas não o fiz embora o momento fosse mais um pedaço de história nossa, meu e da minha 07 sempre fiel, audaz e abnegada. Amanhecemos em Penãfiel, pequena mas próspera localidade logo após Valladolid e segue em direcção* a Sória, o destino era Barcelona para embarcar no ferry e seguir para a ilha Sardenha, Itália. Faltavam exactamente 150 quilómetros de atingir os quatrocentos mil quilometros a bordo da minha Xaleca, veloz e prudente, e o Antunes fazia contas aos seus quilometros e dizia-me:
- Eh pá, vai ser ali 1 km antes da rotunda de Sória. É lá que estaremos quando avançarmos 150 kms.
- Ok, eu vou controlando.

O café de panela feito para 4 ou 5 motoristas sabe sempre bem...assim ao nascer do dia ainda melhor. Olhava o sol nascer e a luz a invadir o Castelo que no alto do povo se ergue. Penafiel tem o Sameiro, Penãfiel um Castelo. O Castelo talvez mais perto do povo do que a igreja...saiba-se lá porquê. Aproveito e tiro uma foto com Peñafiel e a sua sobranceira fortaleza como cenário e arranco.
A viagem decorre bem e em bom ritmo, vou usando o meio rádio disponivel para ir trocando algumas impressões com o Antunes que seguia na frente da expedição. E lá ia ele conferindo e perguntado:
- Faltam 49 kms, certo Queiroz?
- É correcto, tás a trabalhar bem.
- Aí atrás, está tudo bem? pelo retrovisor só vejo dois camiões e somos seis...~
- Ok, vou cá trás e vejo-os todos á frente...a scania nas subidas trasa-se e não o vou passar. Atrás deve vir alguém com rádio. Abranda aí á frente para a malta ter contacto visual
- Ok

E assim se passava a manhã de 30 de Setembro...

E a xaleca deslizava na sinuosa estrada de Sória, troço que sinceramente adoro fazer. Aproxima-se Sória, o Antunes vai fazendo a contagem decrescente pelo rádio e quando o ultimo 9 passou a 0 a buzina tocou e a xaleca percebeu que a festa era dela e foi assim, que registei o momento em que atingi mais um objectivo que agora passa a ser o meio milhão...
- Queiroz, tás ná copia?
- Yeap, Antunes, diz lá...
- Pah...parabens, foi agora, né?
- Certinho, não falhaste. Obrigado. A Xaleca saúda-te...

Quatrocentos mil...o momento

E assim pús uma pequena musica no ar no canal rádio em que estavamos a comunicar e as cornetas das buzinas soaram forte como leão esfomeado por correr por muitos e muitos mais kms.Agora o objectivo será atingir quinhentos mil kms, que sinceramente espero alcançar lá para Junho do ano que vem. Tenho que fazer contas em que dia será mais ou menos, para não aceitar convites de casamento desse dia...
Quatrocentos mil...é muita hora, muitos dias..820 jornadas de trabalho ( o tacógrafo "chiba" tudo), vários Países, dois ou três toques dos quais sei a história...aliás, sei de cor a história de cada escanadela que 33 meses de amadurecimento me ditaram. E gosto que assim seja...saber a história de cada cicatriz que vejo. Acredito que uma viatura tendo um só condutor, fixo, corre o risco sério de trabalhar uns anos mais que algumas viaturas que andam de mão em mão e ironia do destino cada vez mais abandonadas são, até estarem assassinadas de todo e acabem precocemente num parque qualquer sem condições de circular seja para onde fôr. Talvez a xaleca seja o meu reflexo...arranjadinha e tal mas podia estar melhor, mas há muitas que estão bem piores e além disso esta ao meu gosto, mesmo as 5 bruxas e o Pai Natal ao voar a cada curva...e o espanta-espiritos que penduro de noite para que o vento a abanar a cabine o agite, serenamente, de forma a soar suave até onde durmo. A jovem xaleca é o meu canto quando não estou em casa. Tenho de ter tudo o que possa precisar...e viola essa não pode faltar, acho que não sei ir para lado nenhum sem que pense que me pode apetecer tocar um pouco de viola para mim. Papel e lápis para desenhar também não, livros para ler e papel para escrever. Quatrocentos mil quilómetros tão distribuídos por euforia, alegria, tristeza, saudade, ira e ás vezes raiva. Mas em suma quase todas consumidas aqui, a 2 , eu e a almofada. Histórias de viagens, avarias, avanços, travessias e travessuras...que acabei a comemorar no navio "Cruise Barcelona" com os colegas que partilharam comigo o destino e o fim-de-semana.

Esqª para dta: Antunes, Armando, Queiroz, Jorge Amaral, José e o Slva.

E aquele ponto, a iniciar a subida ligeira para a rotunda de Sória fica assim intrisecamente ligado a este momento e sempre que lá passarmos, será como passar o local onde fizemos os 300 mil...tocamos se fôr de dia ou dá-mos piscas se fôr de noite porque de facto há locais e momentos que não se esquecem. Embora vamos a outros 100 mil...assim Deus queira e o patrão deixe. Assim seja...amén.

* Já vos disse o que acho do acordo ortográfico? Acho que já o escrevi aqui num qualquer post recesso colocado aí há meses mas em suma...não vou muito com moderniçes, para ser educado até diria que quero que o acordo ortográfico nunca me siga o rasto.

Metrónomo nulo

2011-09-28T23:56:00.005+01:00

Sr fulano de tal...
Tias Polly e Ester:

Começam a cair as noites quentes, erguem-se mudas e lentas as noites frias e em breve o coro de sofagens de parque, será uma realidade...é assim que recebemos as noites frias onde as temperaturas serão em algumas ocasiões inferiores aos -8º. Os itinerários em gelo negro numa pelicula tão fina que é quase impossivel distingui-la do alcatrão molhado. Os bloqueios imensos causados pelos nevões com centenas de carros e camiões bloqueados nas auto-estradas, parados e sem qualquer hipotese de sair ali senão quando a estrada fôr desloqueada e aos poucos, limpa. E em dia de nevão voltaremos a cruzar Burgos com óculos de sol, porque quando neva a zona por ser ampla e aberta transforma-se em gigantes lençois almofadados que refectem a luz do sol, causando uma densidade de luz tão grande que me ardem os olhos e se sente o esforço que é necessário fazer para os manter com 60 % das suas capacidades. É fantástica a natureza...

E assim me vou despedindo e despindo das minhas t-shirts de andar por fora...claro que continuarão aqui as mais reles, até porque sabe bem sentir o frio no exterior e estar aqui dentro, nesta cabine, a desfolhar umas canções á viola e a manter a minha mente sempre mas sempre activa. A música mantem-me activo, sustem os meus primeiros impulsos...sejam eles de que indole fôr, é pelo meu ritmo que vou tocando o que sei e posso, ajusto musicas ao estado de espirito e é assim que eu vou. Vou, venho, fui, regresso e volto e em todos estes tempos verbais trago a viola. Tal como qualquer um de nós pode estar no Dragão, em dia de estádio cheio num Porto vs Benfica, e sentir-se mais só que o Socrates em noite de dia de eleições perdidas, também eu poderei trazer a viola comigo, ou estar a tocar e a cantar, nunca significará que estou em festa comigo mesmo até porque quando estou mesmo bem, prefiro não tocar... Andarei sempre ao meu ritmo nas canções que canto, ao ritmo do que consigo ao ritmo do que preciso. E este compasso que ninguém o tente alterar, nem com a mais temivel batuta em mãos de mestre que esteja...e é esta a cadência por onde me arrasto, sai a musica, a letra, o conteúdo mas sem o espalhafato que não desejo de todo.

Fechei o vidro á noite...começa a ser demasiado fresca para entrar livremente pela janela e instalar-se comigo aqui. Deixo-lhe apenas uma fresta aberta para que circule, fraca e fresca sem no entanto ser forte e gelada. Solto uns acordes de viola e rebusco da memória coisas que toquei em momentos que hoje sei terem sido marcantes para mim...pela frincha aberta da janela oposta vejo o fumo do cigarro que se queima como ampulheta na borda do cinzeiro vermelho, especial para colocar beatas a queimarem-se sozinhas. Não é Inquisição nenhuma, refiro-me ás pontas de cigarros. E apenas com uma ténue luz azul neón, expurgo o meu dia...deixo-me estar, ali, alheio a tudo e a todos sem no entando me deslocar do meio de nada. Vejo apenas o fumo a sair pela fresta...fumo branco, há paz e consenso, sou eu de acordo comigo mesmo. E a luz azul mostra-me o fumo a sinalizar a noite que vai saindo um pouco mais quente, um pouco mais colorida e pulverizada em acordes perdidos de musicas perdidas, só em mim achadas e em mim cumpridas...mas sempre sob a minha batuta, que acreditem, é para mim mesmo por vezes muito mais exigente do que a de algum entendido da matéria.
Começaram a cair as noites frias...

Lavanda poente

2011-09-04T18:40:00.005+01:00

"O regresso...o fim do dia em Béziers...a 07 companheira sem a placa "Cão k Fuma" nem parece a mesma hihihi"

Sr fulano de tal...

Setembro...eis a ante-câmara do Outono que virá aí a passos largos, dourando os campos e as serras, onde cada pinga de orvalho será diamante a brilhar quando nascer o sol...é a invasão do amarelo e o fim de vida de muitas mil folhas que nos deram sombra. Eu gosto do Outono, não há calor a mais nem demasiado frio...não se toca em extremos, penso.
Viagem de regresso ao trabalho, destino Marselha, a senhora Lavanda das cidades de França. Enquanto em Portugal chovia a potes, aqui o sol brilhava em todo o seu explendor e os termómetros quase se viam sem mercurio para se esticarem até onde tinham que ir. Pessoalmente não gosto muito de Marselha, há muitos relatos de assaltos a camiões e vandalismo aos mesmos, nomeadamente cortes com facas nas lonas que protegem as cargas das chuvas. Sente-se a insegurança na area, daí que prefira sempre ficar um pouco distante do centro da cidade. Até porque nas imediações de Marselha, a parte das serras que a encerram a sul de Aix-en-Provence o ar colorido enebria-se com o aroma doce e paralisante a lavanda...viciei-me no aroma natural da lavanda. Já nos suburbio urbano, o ar cinzento que se respira é o mesmo de todas as urbes...o fumo e gazes que formam uma ténue nuvem negra que as absorvem.

As vistas sobre o porto e o aeroporto de Marselha. Desde uma colina em Les Pennes Mirabeau...onde me sentei e fumei

Dormi no alto de uma montanha com vistas para o mediterraneo...fiquei a ver aviões pousar e levantar voo, na pista do aeroporto de Marigname.Precisava berrar sem ser ouvio, abrir pulmões a tão delicado perfume a que me rendi. Em cada avião colocava uma dúvida que via seguir até onde os meus olhos podiam alcançar. cada um que chegava era a certeza de algo. A pista entra pelo mar dentro tornando mais belas as aterragens e descolagens, porque parece que vão mergulhar no mar mas não...eis que sobem e eis que descem em segurança. Sozinho, assim, no alto da montanha...pude sentar-me num rochedo e fazer um pic-nic a sós, cantando, fumando e tocando viola, afinal a companhia que muito me apraz nas horas mais vazias em que o trabalho não me preenche os sentidos. Corre um vento quente enquanto o sol se põe, passa a policia e pára mesmo ao lado do meu camião, metido na mata por falta de local onde estacionar junto á fabrica onde iria carregar pela manhã. Vejo-os em silêncio rondar atentamente o camião...até que me faço anunciar. Explico-lhes que estou ali por falta de parque e porque fui encaminhado pelo segurança da fabrica expedidora. Foram-se embora sem chatear e desejando boa noite. E fiquei ali, sentado a ver aviões chegarem e a partirem.
E voltei, iniciei regresso a casa não sem antes trazer Lavanda a perfumar até Portugal o habitáculo que me sustem. As noticias que me chegam de Portugal por intermédio dos amigos com quem vou contactando por mail ou msn falam-me de chuvas e frio em Portugal enquanto eu tento proteger a pele do sol que parece incidir mais nesse momento. Saio de Marselha com o sol a queimar-me a pele e sigo-o até assistir ao momento em que ele se esconde atrás do espaço mais longinquo que os meus olhos podem alcançar, desde Hastingues, já pertinho de Bayonne, em direcção aos lados do mar.
E Setembro é isto...o começo de uma renovação, ficam as folhas mais fortes e as mais fracas vão caindo...os dias ficam curtos e não chegam senão para o que é e quem é importante. Voltam os dias de agitação nas escolas e consequentemente um visivel aumento de viaturas ligeiras nas estradas de pais que levam ou recolhem os seus filhos das escolas. É derramar duvidas quase adquiridas por certezas absolutas irremediávelmente achadas e é sobretudo onde tudo começa para mim: o Outono. Caiam as folhas mortas de fracas raízes...mas venham dias amenos até que p´lo menos chegue o Inverno e torne a estrada em extensos e finos mantos brancos de neve.
Se vos pudesse dizer ou fazer sentir o quanto cheira a lavanda este bocado de letras...

Parabens sandalita

2011-08-26T12:30:00.002+01:00

Sr fulano de tal...

Parabens Sandalita...não me esqueci de ti nem deste dia :)
Esejas onde estiveres...Parabens.

Banco de jardim

2011-08-17T19:45:00.004+01:00

Sr fulano de tal...

Tardes de sol que arrefecem a alma e isolam um corpo, só, sem alegria, num banco do Jardim da Praça da República. Sentado de costas para o sol, uma sombra e um antigo caminho. Os meus olhos seguem, um caminho imaginário de onde antes colocava os meus pés, neste jardim quando andava ali, no Quartel General. Sentado e só...no meio de uma cidade povoada de gente, Sta Catarina da desaguar ali, a 3 minutos a pé, e eu ali...apenas a ver passados e caminhos imaginários. Resumi-me a traçar cenários imaginários e caminhar, voar, nadar e mergulhar neles. o que era antes uma praça de sol quente, uma especie de hall para a cidade, parece hoje um espaço soalheiro de recolha para gente só e triste e com um local próprio para o caezinhos irem cagar. Para mendigos e homens vazios que assustam...e hoje, um daqueles bancos de jardim que esperam a companhia de um homem só, suportou não só o meu peso, mas o peso do que trazia na trouxa que não espalhei no chão, no meio das demais pessoas sós.
Senti-me hoje um vazio...tremendo. Um ninguém diante daquele edificio em que tive tantos amigos. Hoje a praça está vazia, o Quartel sem vida...e eu.
Levantei-me, segui coordenadas e vagueei no trânsito de um Porto quase em hora de ponto e cheio de caras estranhas e que se mantiveram estranhas. Acendi o cigarro artesanal e meti-me á estrada...já não sei andar nos caminhos felizes da cidade e da praça onde um dia, não procurei um dqueles bancos para me sentar.
Virei o jogo ao contrário, respirei fundo...enchi os pulmões de ar ao subir os aliados numa tentativa vã de ver um rosto conhecido e arranquei. Peito cheio e de coração cheio. Pelo menos respirei um pouco das cinzas do passado. E convenci-me de facto que pessoas que buscam bancos de jardim, são pessoas que não encontram, por entre transeuntes, carros, buzinas, semaforos eu sei lá...toda a parafernália que um centro de cidade pode ter, uma face de sorriso aberto ao sol para dar.
Hoje preciso de um abraço mesmo amigo...há um sentimento de perda e nem sei de quê, de medo e não sei do quê e de fuga sem saber porquê...mas é assim hoje, o rapazito que sou, se define enquanto o sol me acena um adeus, um até amanhã.

O meu ovo de chocolate

2011-08-15T01:23:00.004+01:00

Estes são os amigos que acamparam comigo em Vila Flor, chamo-lhe "a corja", tudo pessoal da banda.

Sr fulano de tal...

Se lhe dissesse que geralmente se tira férias para descansar, não estaria a dizer nada que lhe fosse surpreender de nenhuma forma. Mas não seria novo se lhe dissesse que ando cansado, não de férias, mas das férias...Mal durmo, não quero perder cada nascer do sol, ás vezes deito-me só depois de ver a lua cruzar o largo de ponta a ponta é que então adormeço. Cansado talvez porque no fundo parecem-me vazias. Ocas talvez...mas com alguns momentos cheios, como se fosse um daqueles ovos de chocolate que são ocos, mas lá dentro andam aos tombos peças de algo que geralmente é positivo para os putos...ou não. Vou abrir o ovo a ver que coisas saiem de boas.

Vila flôr. É daqueles sítios que fazem parte da minha vida e o melhor é que nem sei explicar porquê. Sei que começei por ir sozinho, um dia, sem destino. Não sonhava ainda em conduzir camiões, talvez ainda não tivesse ido para Angola. Creio que foi em 95...Ainda era eu militar em regime de voluntariado. Tive férias e fui sozinho. Meti tenda e bicicleta na mala, cobertor, a viola e um mapa e fui... Fui conhecer um Portugal que não conhecia senão do que dava pela tv e por aguns sitios por onde passei quando fui para Lisboa, para a tropa. Nesses dias de Agosto, abri o mapa e vi Caminha...achei simpática a ideia de ir acampar para Caminha e lá fui eu. Duas tardes e uma noite, foi o que aguentei lá. O parque era numa zona arenosa, rodeado de tendas lá encontrei espaço para montar a minha (hoje ainda é a mesma) canadiana. A água do mar estava fria, parecia gelada e voltei para a tenda...era a minha 1ª viagem a descobrir mundo. Nessa noite o vento arrancou as endas todas do chão...eu andei atrás da minha dentro de uma daquelas tendas grandes, de uns bacanos estrangeiros. Ninguém dormiu nessa noite...só de manhã, ao nascer do sol consegui montar de novo a tenda, mas com menos de metade das espias...Dormi um pouco. Acordei ao meio dia com uma mordidela de um moscardo que me inchou o pescoço...Lá fui eu para uma farmácia mesmo no centro de Caminha, 3 minutos para lá chegar, explicar o que me aconteceu e trazer uma bisnaga de fenistil...quando cheguei já estavam dois militares da GNR a passar-me o respectivo talãozinho. Cheguei a tempo de lhes explicar e mostrar que era mesmo uma urgência e lá me deixaram seguir com o aviso de não voltar a estacionar na praça do táxi. Arrumei a tenda e decidi abandonar o Minho...a agonia era muita, mais que em Viana do Castelo e a sua Sra. Lembro de olhar para Mirandela e ver no mapa uma localidade de nome sugestivo: Vila Flôr. E lá fui eu, de costas voltadas ao pôr-do-sol, á água fria e ao moscardo.

E ao longo dos anos fui indo e levando amigos para lá, malta da banda, e agora é quase um hábito ir até lá e levrar instrumentos.

Tive um encontro, ou melhor, um convivio com umas das companhias de Infantaria que intregrei em Timor. Foi muito bom poder rever as pessoas em quem foi um privilégio confiar. Passados oito anos parecem todos iguais, ligeiramente carecas, ligeiramente mais gordos e muito mais pais. A alegria de ver pessoas que pensei nunca mais encontrar na vida...sim, porque a tropa é isso mesmo, a malta passa, há um ou tro que fica na nossa história e um dia vai-se embora e a vida continua. O tempo lá vai levando o sentimento breve da ausência de alguém a quem estavamos habituados a ter por perto, como camarada ou amigo. Mas um dia quando os encontro, deixo no araço toda a alegria qe possa sentir de ver aqueles gajos que não conhecia de nenhum lado mas eram quem me podia valer. Um bom dia para a alma.
O 1º convivio da 1ª Cat...poucos mas bons. Sou o que está ai, de viola...

Tive horas felizes, já apanhei duas bebedeiras muito fixes com os meus amigos, uma em Vila Flôr e outra na minha terra numa noite em que eram sete da manhã e eu esperava o dia com uma garrafa de whysky na mão e outra de cola. É mesmo muito feliz, podem crer.

Faltam mais uns dias, e haverá no ovo espaço para mais coisas boas qe me vão ser positivas. Um ovo assim, gigante, mas que rebente sempre de tão cheio, é o que vou esperar destes dias que ainda vou ver o sol nascer, sentado no telhado, de cigarro na mão. Também adoro deitar-me no telhado á noite, sem a luz dos postes que transbordam de luz curiosa por saber quem sob eles namora a lua. Ali é que eu tou bem...se quiser ver as estrelas e quem nelas vive. Por vezes parece que sinto que elas me olham como se fossem essoas que lá vivem e que já foram arrancadas dos nossos dias, das nossas horas. Talvez estas estrelinhas sejam coisas boas pequeninas polvilhadas do ovo. Ando cansado e não me apetece descansar. São férias para poder ser o que sou. Um gajo que não é bom em nada e se safa em quase tudo. Até se calhar na forma de abrir o ovo. Odeio os momentos vazios assim como os momentos cheios de nada. Valha-me ao menos o meu FCP que já vai dando umas alegrias, assim como o vosso SLB e no caso de outros o SCP. E o Cerveira também...

Artesanato casual

2011-08-13T02:23:00.005+01:00

sr fulano de tal...

Mando este telegrama, apenas para lhe dizer que as férias estão a correr bem. Faltava-me de facto não ter horas para nada.
Durante estes dias voltei a Vila Flôr, esse ponto de encontro comigo mesmo e com o que sou e com os meus amigos. Este ano jurei que me ia controlar e não apanhar nenhuma moca de vinho...mas descuidei-me nas caipirinhas e ainda trago o sabor da vontade de lá voltar para beber apenas mais uma caipirinha.
Tenho aprofundado o gosto de contemplar a beleza de algumas peças de artesanato Português e hoje, caricatamente, lembrei-me de escrever algo sobre o meu País. Escolhi falar de artesanato...

Arroba.cão

2011-08-05T00:35:00.003+01:00

Sr fulano de tal...

Ás vezes saio daqui do teclado do computador mais gelado que o mais profundo banco de gelo glaciar. Sinto que não há sitio para estar, como se fora peça de um puzzle imensamente gigante que aguarda ver ao longe um lugar onde estar sem que seja o monstro e o susto, homemneolitico da cabine, com meia duzia de rótulos que nos tatuam de mitos...
Não me conforta constatar que apenas vou sendo mais um endereço de uma maquina que escreve, que uma pessoa.
Acho que dei de caras com a minha primeira noite de melancolia, da qual falava no último post...como que se o nosso mundo se despovoasse e não houvesse lugar algum onde gostassemos de estar, senão em frente ao computador e ser um mero endereço electrónico.
Há noites assim e eu tenho-as.

Mete-me um barraco em cima...vai chover

2011-08-03T02:54:00.007+01:00

Sr fulano de tal...
Antes de mais deixe-me dizer-lhe que se me dá chuva na minha primeira noite de férias, eu retribuo com seca. Mas contudo, e após este pequeno aparte (quem não quiser seca, é melhor ir curtir a chuva) dirijo-me a si.
Saiba o senhor que durante uns dias por certo não virei cá trazer-lhe novas teorias geradas e criadas ao volante da minha Xaleca. Poderei eventualmente vir e abordar algum assunto resultante da melancolia que muitos dos homens temporariamente sós acabam por sentir nas férias. Eu apesar de tudo procuro ser uma pessoa normal, completamente normal, com familia, amigos e umas cadelitas para cuidar. Intemporávemente só.
Conheço homens que não tiram férias. Sentem-se estranhos perante os filhos que cresceram sob a ausência do pai e apenas ás mãos das respectivas mães, homens que não sabem estar mais que dois dias em casa porque se sentem estranhos. E é quando quando as malas se abram, a dis, que ouço dessas histórias. Pais que não fazem a minima ideia do que o filho faz, as palavras que ele já aprendeu a dizer : papá, mamã, porto e Pinto da Costa. Eu não...posso chegar ao 10º dia de férias e sentir uma certa melancolia por constatar que não vou conseguir fazer nas férias as coisas que durante onze meses arquitecto no meu caco craneano, sob a quase certeza absoluta que o conseguiria fazer. Mas no fundo, para muita boa gente, um motorista não passa do outro lado do negócio das putas e de gajos que cheiram mal, arrotam e coçam o cú com o dedo mindinho. E este conceito vai-se sentindo e eu perco a coragem de levar a cabo muitas das coisas que gostava de fazer porque senti na pele a vergonha que pessoas antes minhas amigas sentem por ter escolhido uma profissão quem tem carimbado a negro muitos mitos que no fundo não correspondem á verdade.
Eu quero férias, eu não vou de férias, eu prefiro ficar de férias até para organizar muita coisa que a minha vida normal não permite que tenha tempo ou disponibilidade de as levar a bom porto. Ficar em casa ver o sol nascer no largo, passear a pé pelos campos com as minhas cadelitas, encontrar todos os dias a minha familia, amigos do meu núcleo forte e poder também entregar-me a eles, são ambições de férias. Meter-me no meu carro e sair sem destino para qualquer recondita vila ou aldeia de Portugal, ir com o pessoal da banda acampar para Vila Flôr, beber uns copos em S.Mamede de Ribatua, ir ao Artur a Torre de Moncorvo fazer contas a uma posta á Mirandesa. Quero sentar-me junto ao meu avô e poder estar com ele sem lhe dar a sucessiva preocupação que lhe causam as viagens e as partidas. Não quero saber de partidas, apenas de chegadas, estar com pessoas que realmente se sintam bem por eu estar ali, ficar pela madrugada com amigos a tocar viola nas esplanadas e a cantar. É um sonho poder sonhar com cada madrugada iniciada com amigos numa esplanada seja a conversar ou a cantar para as pedras que fazem as casas do meu lugar. Pedras douradas de sol e lavadas de chuva. Provável que tambem acabe por servir de baby-sitter da minha sobrinha que para azar do meu irmão, havia de seguir as pisadas de um tio maluco que sou, nascendo na manhã de 24 de julho como eu, sendo leâo como eu e do ano do tigre como eu. E como eu gosto daquela menina com carinha de meu irmão quando era puto, menina de sorriso fácil e indefeso.
Mau prenúncio é a chuva que me abraça nestas manhãs primeiras de Agosto...oxalá que ao recolher do camião no parque, S.Pedro me recompense pelas procissões feitas em sua honra...mas, dass...chuva a começar o mês de Agosto? Por alma de quem? Não...assim não. Férias de cinzento e guarda-chuva, não. Além disso os meus pobres sapatos estão rotos e andar com um lagar portátil ao fim da pata, não, muito obrigado, Senhor S. Pedro. Sempre que como galinha ou frango assado, lembro que o mesmo, já depois de estar a ser mastigado, pode cantar (só espero não estar a comer o pescoço do galo cantor)** e inevitavelmente lembro o Senhor, senhor S.Pedro. Também me lembro quando vejo as indefesas do um tal de Roberto...chamam-lhe frangueiro e lá vem o pensamento...e lá me lembro do galo e do Senhor. Dai-me sol...deixai-me apresentar bronzeado no inferno, que gajos como eu nem no céu acordam para ir á missa ao domingo de manhã. Se fôr ao sábado á tarde é coisa que até não tá mal...é onde se pode observar parte da densidade populacional aqui da freguesia. Dai-me sol S.Pedro porque tenho andado a trabalhar, exposto á moderada temperatura como a foto documenta
Posso ser multado por um policia chegar aqui ao blog e disser: alto lá, oh escrivão...tás a transgedir e de maneira. que é essa coisa de tirar a foto ao manómetro da temperatura do habitáculo so sr chauffer enquanto sobe a a25 na zona da Guarda, hein?)

como que um estágio para mostrar o osso aí ao fiambre e o Senhor, dá-me chuva no dia em que fico de férias? E a Samarra, vou precisar dela? Diga-me...
E já a madrugada já me abraça enquanto vos escrevo e estou na montra, como não sou patrocinado por nenhuma marca de cerveja bebo uma mini sagres, fresquinha, e depois uma mini super bock, fresquissima ... e embalo-me naquela montra que namora os coretos e o lago e esplanadas desertas sacudidas por um sopro morno de vento que me leva o fumo do cigarro. Cheguei há pouco...tenho atrás de mim a alma da xaleca nas imensas coisas que nela comigo trago. Os despojos de meses de trabalho...atrás de mim, atrás, passado. Á frente...a montra e a árvore que dançá, o lago e a sombra, o corto e a luz. Há vento, morno, e eu registo a prece, aqui, que desejo a mim mesmo, dias de sol, para mim...dias de sol. Do nascer ao morrer...mas só um pouco de sol, como adeus para um amanhã que há-de vir...que convêm, contudo, me apanhe bronzeado.

** Por falar neste tema, lembrai-me um dia de vos contar como é que em Ataúro, ilha ao largo de Dili, a malta sobreviveu do que conseguia por ter comido tudo em pastuscadas silenciosas, a contar com o ovo no cú da galinha com a cena do " ai e tal amanhã vem o helicóptero e traz mantimentos...mas o gajo do heli deve ter pensado: -olha-me estes marmanjos...que rica vida. E nunca mais voltou. Lembrem-me de vos dizer como é que um galo phodeu (sou dos ph...acordo ortgráfico não) 5 gajos armados :)

Um domingo de gente...

2011-07-13T14:58:00.006+01:00

O largo desde minha casa, hoje ao amanhecer...o sol, os coretos e as sombras.

sr fulano de tal...

Há uma luz...uma pequena luz que me ilumina. Apesar do homem que conduz um camião que há em mim, há o puto que não envelhece lá dentro porque se recusa a acreditar que um homem perca o sentido de se divertir com o anoitecer da idade.
Escrevo-vos desde uma montra do que outrora foi a mercearia do meu avô, o meu lider espiritual.Aprend aqui com ele a escrever, a ler, a gostar de musica mas sobretudo de crescer aqui com ele. Tenho grandes recordações dos dias de magem de cafés e cevadas, o cheiro a café todo o dia...arrepio quando entro num lugar onde cheira a café, é como se o aroma me rasgasse os pulmões e me chegasse ao coração. E recordo essa minha infância aqui. Recordo-a muitas horas do dia, aqui, nesta montra, vitrina transparente,de uma posterior taberna, em que me sento e me deleito com o sol a inundar de ouro o largo granitico onde vivo e em que amanheço.
Desci as escadas a tempo de ver o sol se atirar ás paredes, os coretos desertos hoje, parecem ainda bailar ao som das vibrações impostas no último domingo. As árvores do jardim respiram hoje mais silêncio e as pedras da calçada podem enfim adormecer. O fim de festa é apenas o lançamento para a que virá depois. Puxei de um cigarro e pedi um café...não há momentos assim tão gratificantes para mim do que tomar um café em total sintonia com o que me rodeia. Observava o largo que dormia depois da agitaçao de domingo passado, onde abarrotou de gente para ouvirem a musica das bandas. Uma enorme mutidão que se juntou á cor e se rendeu á noite de festa na minha terra. Vi a multidao desde um coreto, apesar de ter um trabalho que não me garante qualquer tipo de rotina, esforço-me por estar presente no maior numero de ensaios possivel e serviços, e o Verão é a parte mais forte da época. Toco tuba, por vezes levo-a comigo nas viagens, para estudar e para que possa assim acompanhar a progressão da banda da minha terra no nivel qualitativo.
Não é fácil, mas não me vejo sem a banda, sem a musica, mas também não me vejo prejudicar o meu trabalho ou emprego por causa de uma actividade extra.Não seria possivel tocar em quase todos os serviços senão houvesse uma magnifica coordenação de esforços da parte da cadeia hierarquica que está sobre mim no meu trabalho. E faço os meus sacrificios também mas todos eles são recompensados nestas horas em que há praças cheias de gente atentas aos coretos, cada vez mais juventude a aproximar-se das filarmónicas e terminar actuações depois da uma da manhã ao som de aplausos e de "mais uma, mais uma" num coro geral que acaba por fazer valer a pena o sacrificio.

Caiu a tarde, esvai-se o azul por entre o dourado do Carvalhal.

Hoje apenas observo desta vitrina...e penso o quão seria bom puder dividir-me em 2 e descer, descontraído, e juntar-me no largo inundado de olhares curiosos e atentos e de ouvido em cada pormenor a cada obra. Não há como o norte no que toca a bandas de musica e á importância que têm nas grandes festas e romarias do norte. As noitadas com duas boas bandas em despique, tocando alternadamente como se de um desafio se tratasse um ambiente de toada e resposta. Se uma toca 1812 a outra toca Juizo Final, se a outra toca Guilherme Tell a outra replica com Marcha Eslava e quem ganha é o publico.

http://www.youtube.com/watch?v=vCRhCSB6AB0&feature=player_embedded

Quando as bandas terminam as pessoas procuram um lugar mais seguro para estar porque vem a vaca de fogo mandar toda a gente embora para casa. E é isto que realmente vale a pena na vida de um homem que é motorista...viver também um pouco de vida de gente normal.
Partilho aqui um pouco do meu lugar, do meu domingo e um pouco do que é o centro onde vivo. E é por gostar tanto que escrevo e partilho.

http://www.youtube.com/watch?v=qX3xb99OB0g

P....que Paris

2011-06-16T10:10:00.001+01:00

sr fulano de tal...

Paris...oh quantas almas sonham vir a Paris e ver-lhe ser proporcionados uns dias que por certo lhes vão fazer transbordar o coração de amor e romantismo? Muitas. Até eu desejo vir a Paris. Paris é cidade luz, Paris é capital de romantismo e no seio de homens e mulheres que diariamente se desembaraçam nas estradas da Europa, Paris é apenas a capital de mini-saia. Há uma Paris dentro da Paris que conhecemos. Ou seja, há Paris para quem vem em turismo e há Paris para quem tem de vir cá e desenrascar-se neste formigueiro de formigas mil e que vou conhecendo aos poucos.
Paris, estamos a chegar a Paris. Sente-se a orla negra do fumo que paira sobre a cidade que baptizaram de cidade Luz, aos poucos a estrada desaparece coberta de veículos em marcha lenta que tentam entrar na cidade. São as longas horas de filas de trânsito em que a nossa atenção deve centrar-se mais nos espelhos retrovisores do que no carro que segue imediatamente a seguir. Estar no trânsito de Paris não é mais que um jogo de estratégia onde se procura não ser parte de nenhum acidente, é estar muito mais atento ao que nos rodeia e ao que fazem alguns condutores e tentar adivinhar ou antecer alguma situação iminente de perigo. Um exemplo? Viagem que me trouxe até aqui, Paris. Entrada no periférico, duas faixas de rodagem quase paradas, a confusão de veículos é imunda e parece nascer do chão. Sigo ali do alto da xaleca a observar o que me rodeia enquanto vou circulando a passo. Observo a pericia dos motociclistas que vão circulando entre as filas de trânsito e reparo que na fila á minha esquerda um carro procura passar para a minha fila. Sei que agora vou ter de ter cuidado pois quando menos esperar aquele carro vai-se meter bem na minha frente e eu não lhe poderei passar por cima. Vou atento. Olho o espelho, mais um motard aí vem serpenteando o trânsito, passa por mim e nesse momento o carro muda de faixa. Ora aí está o que queria dizer...era expectável que aquele carro fosse fazer estragos, e a certeza disso ficou evidente quando vi a mota bater no carro que mudou de faixa sem olhar bem pelos espelhos e vi a mota mas mais que isso, o corpo do motard, ser projectado para os rails...ali, diante de mim, pedaços da mota e uma confusão instalada. Salto do camião e corro para o motard que não mexe, que não reage ao que lhe tento dizer no meu Francês de passar fome e sede. Parecem minutos os segundos em que noto que parece que ninguém se quer meter naquilo. O homem do carro saiu e a 1ª cisa que faz é ver os estragos na lateral do carro...mete-me nojo. Em segundos havia ali médicos e enfermeiros, pessoas que iam ara os seus empregos e estavam parados no trânsito. Não mexi no homem deitado no chão, vi-o apenas bater com violência na barra que suporta os rails...há sangue a escorrer-lhe de dentro do capacete e eu prefiro não mexer a vitima porque na verdade, senti-me melhor que fosse quem sabe lidar com estes casos. Deixei o local do acidente depois de recuar uns metros, a custo, para poder contornar o acidente e seguir. O homem morreu? Não sei...estava demasiado chocado com o que estava a acontecer diante de mim e como já estavam médicos e pessoal a assistir achei bem trar dali camião para que o trânsito fluísse melhor na faixa que ficou aberta.
Esta Paris é a que conheço...uma Paris com uma periferia constituída por bairros obscuros e demasiado perigosos á noite, uma Paris quase vedada a turistas que se preenchem em visitas ao Louvre, á Torre Eiffel e ao Notre Dame e que se deixam passear de bateaux pelo rio Sena. É essa Paris cheia de luz e de côr que quero conhecer também...ir ao cair da noite a St Michel e correr todos os bares até encontrar o ideal onde beber vinho e ver um qualquer musical Francês.
Gostava de ir ao cemitério de Pere-Lachaise, não por ser o maior cemitério de Paris e um dos maiores do mundo, mas sim porque creio que o ser humano é uma coisa extremente complicada e acredito que eu também tenho as minhas pancadas no miolo, e por isso a vontade de ir lá junto de algumas sepulturas. Gostaria de poder rezar um pequeno obrigado e um silencioso pedido de desculpa a James Douglas Morrison, Jim Morrison para quem sabe que era o vocalista dos The Doors. Obrigado por criar a musica que muito me acompanha nas viagens pela madrugada e pedir-lhe desculpa por uma vez ter dito que ele era bêbado e drogado. Mas antes de terminar com esta apoteótica visita ao túmulo do Rei Lagarto, iria passear junto de outras sepulturas como a do escritores Balzac e Óscar Wilde, de gente da música como Edit Piaf, Maria Callas, Chopin e Rossini. Este é um objectivo para uma próxima viagem a Paris que me obrigue a um fim-de-semana aqui. Isso sim, é Paris. Que se lixe o bateaux porque uma vez andei de cacilheiro e deve ser a mesma coisa...

A loja

2011-06-13T00:12:00.001+01:00

Sr fulano de tal...
Tenho, ás vezes horas, em que penso que se fosse um edificio seria apenas uma loja de coisas absolutamente desinteressantes. Uma loja de prateleiras forradas a papel colorido e preenchidas de coisas desiteressantes, própria para pessoas que passam por lá depois de repararem que ainda há espaço vazio no saco das compras, porque ir ás compras e não rentabilizar o espaço vazio que se traz no saco dá a sensação que fomos ás compras sem precisarmos de ir ás compras.
Uma loja numa esquina onde nem o sol chega, onde uma luz ténue resiste para lá do desinteresse iminente e eis-me ali, a minha figura, velho e perdido entre prateleiras de coisas desinteressantes que acumulei lá dentro apenas para serem levadas em espaços vazios dentro de sacas que já transbordam. Uma porta e duas pequenas montras, um canto frio e cinzento, mas de cortinados amarelos.
Uma loja de coisas desinteressantes apenas.

Recado a uma estrela

2011-06-08T15:45:00.001+01:00

fulana de tal...

Senta-te aqui, vamos lá falar com calma, está bem? Conta-me o que sabes de mim...vá lá, diz-me coisas do meu passado, fala-me de coisas que me traumatizaram, marcaram, condenaram...vá lá, fala do que sabes de mim. Pois é...não sabes nada de mim. sabes as coisas vagas da vida, que gosto de futebol e de conduzir sem destino, pena que o preço dos combustíveis não permita meter gasóleo no carro e ir até á Roménia abraçar a metade da minha carne que em Bucareste se agita em saudade. Sabes que gosto de bandas e que adoro tocar viola e cantar para os amigos. Que gostavas de saber realmente de mim? Porque não me escreves um bilhete e mo pões na mão fechado, para que eu faça de minha mão um cofre migratório e o abra apenas em minha casa, no meu cantinho e o leia de forma a dar-te de mim o que precisas de saber?
De que cor é a tua letra? Como a escreves? Nunca a vi...Há uns quantos homens sábios que atravês da letra dizem conhecer a especie de pessoa ou o caracter da pessoa...e eu, não sendo sábio, nem o desenho da tua letra conheço. Não te conheço o arrastar dos pés pelo caminho que te traria até mim.
Acreditamos nas estrelas porque as vemos daqui...mesmo estando tão longe vemo-las. Mas a ti não te vejo, talvez existas só mesmo num espaço cósmico meu e que no fundo até saibas da minha existência, mas é só isso mesmo. Saber que existe.

Paralelo certo

2011-05-15T19:38:00.001+01:00

sr fulano de tal...

Andamos como se nada fosse. Após o ritmo cromático dos dias, começa tudo a ser muito igual. Sinto saudades de quando havia algo sempre a novo a descobrir a dois. Agora resta ver a primavera colorir de flores mil os campos e o verde do horizonte em fundo azul. Mas já sabemos que adiante virão os dias de tórriso calor, dias em que o corpo suado se cola ao banco. Dias em que se levantar cedo para andar, cedo irei parar e tarde irei dormir, porque o calor impera no habitáculo, porque o corpo coze e a mina irritação frita. Também sabemos o que virá depois de Setembro...os ventos e as folhas em dourado e o doce migrar da passarada antes das primeiras chuvas de Outono e do sopro dos ventos que lhes atira os ninhos ao solo. Também sabemos o que virá depois...
Neste puzzle falta sempre a peça que somos nós e por isso, apesar de sabermos o que vem a seguir, vamos sempre a par, para o abismo da peça em falta, ou seja, também sem nós não haveria em nós novos dias, novos rumos e novos poços negros onde afogámos cada vez mais voltas passadas e abrimos espaço assim a novas viagens que se anunciam.

Permitam-me dizer-vos que o autor deste pequeno retalho em cima, é Portista e pediu para vos dizer que está imensamente feliz pelos êxitos alcançados pelos rivais do Slb...

Devolvam-me Portugal, O Grande

2011-04-25T15:50:00.003+01:00

Sr fulano de tal...

Arrastado entre duas águas: as que já choveram e as que chovem. Eis-me regressado á Pátria que amo mas que cada vez mais parece menos aquela que me habituaram a amar. É de semblante triste e carregado que aqui escrevo e vos falo da falta de orgulho que hoje sinto em mim em ostentar algo tão digno como a identidade Portuguesa. Aprendi todos os valores plantados na minha formação moral e pessoal. Inspirado muito pelo meu avô materno, os dez anos nas fileiras do Exército não foram por amor ás armas mas sim pelo facto de estar a viver uma experiência tão grande a nivel profissional em que esses valores eram efectivamente postos em prática. Lembro o orgulho que senti em ser Português num momento em que em Angola, formado numa parada com cerca de 100 homens, o comandante Prelhaz (major então, hoje é o adido militar Português em Timor) da minha companhia (clog6) se dirigiu a nós e disse no seu tom sempre mau e agressivo: "Rapazes, o meu orgulho em vós é elevado...o valor do nosso exército não está nas armas que usamos mas sim na qualidade e lealdade dos homens que as carregam". Lembro de arrepiar e de me sentir gente, de me sentir parte de uma máquina que funcionava muito acima do que lhe era exigido e em que os tais valores eram acima de tudo prática habitual entre nós, militares. Lembro concerteza o orgulho que tinha nessa altura surgir fardado de bandeira Portuguesa na farda numa qualquer rua de Huambo ou Luanda. Hoje o meu mundo é outro, o meu mundo é o lado do caos e do conflito, é o lado do protesto mudo e da revolta, é o mundo em que me questiono se o Portgal que a tropa me ensinou é este liderado por quem nunca foi saber o que eram valores como lealdade, coragem, disciplina e sobretudo camaradagem. Merdas, há em mim revolta e mais revolta. E o pior é que não tenho com quem conversar estas coisas porque se o faço estarei a dar impressão que nunca fui realmente convicto das minhas lutas e tomadas de posição.
"Perguntei quem sou, o que faço aqui"...música que marca o festival da canção de 1974, ano em que nasci para o mundo, tatuado de português. Entre o cheiro dos cravos ainda frescos emergi a tempo de crescer nm ambiente de café onde se falava das contestações e reniões de partido, do tempo de ver homens crescidos serem escorraçados dos cafés por zelosos homens da gnr...Cresci num Portugal que hoje já não existe. Vamos a ver, as pessoas já não acreditam em nada, ou seja, há politicos com força e politicas nenhumas. Mais que um porto vs benfica, simbolo máximo da luta em portugal, um duelo televisivo Sócrates - Passos Coelho atrairá a malta sedenta de uma boa luta, só ofuscada pela dureza da verdadeira luta de galos que tantas vezes vi em Timor. Hoje já nem sei se o facto de ser socialista foi bom ou não, afinal de contas não há diferenças. Quem está lá GOVERNA-se e quem não está vai-se desgovernando...devia era logo ter gostado de um qualquer grande grupo Português. Era isso, talvez hoje em vez de andar com uma bandeira do Partido aos ombros por vocaçao, andasse com um cartaz da Belmiro de Azevedo ou Jerónimo Martins ao peito. Ou um pom-pom do grupo sonae.
Hoje o meu Portugal é liderado por politicos que muito devem a estes interesses dos grandes senhores do capital privado. A estes senhores devem obrigações os homens que ocupam o poder. E a politica que temos é esta, onde por perrice não se passa um pec e onde vemos agora um grupo de cidadãos de paises que julgavamos sempre demasiado pequenos quando comparados a Portugal e agora vemos que nos vem aqui resolver os problemas conjugais de um pequeno grupo de interessados que vai tendo departamento politico a gerir o País. Fodasse...é triste o contraste que sinto hoje. Sinto que fui pequeno na hora de escolher em quem confiar o meu Portugal. Escolhi mal politicamente. Hoje o que importa são os mercados, não é a vontade do povo, são as vontades do mercado.
Hoje sou um dissolvente...procuro resistir mas decididamente não encontrei espaço onde viver valores fixes que aprendi.O meu Portugal é agora um destino onde encontro a familia e amigos e a minha cadelita que me faz sempre uma festa á chegada...
Trinta e seis anos e um punhado de sonhos realizados, uma vida que achei tão rica em experiências, e que hoje vejo só ter sido possivel porque haviam ideais em mim. Ajudar a construir um mundo melhor, viajar, deixar de me fechar em Rio de Moinhos e sair conhecer mundo...hoje era apenas mais um. Portugal desanima-me, mehor, os mandantes de Portugal desanimam-me.
Portugal até hoje orgulhava-me por saber receber bem os forasteiros...nada tenho contra e quem me conhece sabe, que sou a favor de receber bem toda a pessoa que queira em Portugal viver e conviver cá com o que somos e o que temos, mas que não posso é calar a revolta de esta semana ter ouvido na RDP internacional uma sequência de coisas que me revoltam tanto que me faz vir aqui, decididamente, escrever, se bem que tenha que ter bebido um copo para na minha derrota vos dizer quem sou e porque sou assim.
Primeiro oiço o presidente da RTP a dizer que este ano pela 1ª vez a RTP deu lucros e não assim tão poucos milhões. Depois uma decisão de "provisóriamente" suspender as emissões de rádio em onda curta (estas emissões são emitidas por satélite para pequenos rádios a pilhas que durante o dia são ligados e que chegam aos 5 cantos do mundo). E depois oiço um responsável de um grupo televisivo dizer que estão com problemas e encontrar a norte frequências livres para a emissão da RTP Africa. Sou motorista de um camião,uso diariamente a RDP internacional para me manter informado, ciente da situação do País, de certa forma para me sentir mais perto e ligado a Portugal. Como eu muitos outros motoristas Tir, tripulações Portuguesas a bordo de navios de carga ou de lazer, homens que trabalham no campo, oficinas, operam máquinas, vivem longe de cá e que tem na onda curta o seu pequeno cordão umbilical diário. Ouvidas as explicações da decisão da provisoriedade da coisa que neste caso toda a gente sabe que é algo definitivo, é explicado que o emissor gasta luz e a politica de cortes diz que o melhor é desliga-lo para poupar. Ora fodasse, que Portugueses são estes? Que gajos estão no poder que nem olham para quem apenas tem isso para estar com Portugal? "Ai e tal porque de hje em dia há net e outros meios onde ver canais portugueses" - dizem eles que estão lá para apresentarem lucros, apenas isso. Adoro a ideia de viver num País que trata bem cidadões estrangeiros e os acolhe, mas não num Portugal, que pensava ter ajudado a crescer, retirasse aos Portugueses no exterior a comunicação. Como posso estar se por um lado oiço a manifestação de tristeza de todo um universo Português (e não só) por a partir de um dia breve não poder dar uso ao rádio por onde diariamente nos saía Portugal em palavras e em musica? Hoje calam o emissor porque pensam que todos os Portugeses no exterior possam trabalhar com a net por perto. Como cá em Portugal se trabalha com a RFM ou a TSF ligada na sala de escritórios (acho muito bem) há gente que como eu não pode ou de certa forma não dá jeito ligar a net ou a parabólica para ouvir enquanto conduzo a emissão da RDPi. O mais importante é a RTP Africa aqui a norte...os portugueses que se fodam. E eu ajudei a por estes gajos lá...ou de certa forma contribuí para a eleição de um homem servidor dos grandes interesses económicos para liderar este país que vai asfixiar Portugueses e os irá privar do seu país radiofónico. Estou triste por tanta coisa no meu país que me apetece é ser avulso.
Mas não...acredito que haja ainda quem governe para bem de todos e não só para o bem de alguns. Estou disposto ainda a esperar que apareça malta que descubra que as greves não resolvem nada. Enoja-me a greve de certos sectores cuja paragem afectam mesmo a vida de muitos e muitos Portugueses a quem a vida não corre de modo fácil. Custa-me ver um maquinista da CP dizer que o serviço dele por vezes impõe dormida fora de casa, o que o priva da familia e tal e que fica numa pensão em Lisboa para voltar no dia seguinte e se queixa porque acha que os 2100 euros não pagam essa ausência. Parvo por ver que há pessoas que param por causa disso, deixando desesperadas pessoas nas estações aflitas por mais uma vez poderem dar ao patrão motivo para as despedir...gera-se um clima psicológico terrivel, de assombro. Não é por parar o camião e atirar pedras aos outros que mostro a importancia da minha função enquanto motorista. Tenho defeitos, e muitos, obviamente, mas tirar folga por perrice ou por sugestão do sindicato não é comigo. Nunca alinhei em greves nem em nada quis tirar proveito delas. Achei salutar uma altura e que estando em situação pré-depressiva recebi ordens para me deixar estar em casa sem sair á rua com o camião porque havia piquetes e a violência usada por colegas da mesma profissão era elevada. Fiquei uns dias fechado, sem trabahar é certo, mas porque não pude ir. Nunca sonhei sindicalizar-me seja em que fôr...nunca passou por mim dar um punhado de euros para uma organização que apenas aparece a fomentar greves disto e daquilo. A malta sabe que a malta parando bloqueia estradas, escasseiam produtos e tal...mas para quê usar da nossa posição para privar os outros? Há malta que ganha bem menos e que dorme 15 dias fora de casa. Malta que suspira por chegar a casa para estar com a familia enquanto o homem se calhar suspira pela noite em que dorme fora de casa. Calma...primeiro dar erva á vaca e depois esperar a mama.Mas a vaca é de todos, atençao.
Por vezes penso e falo com os meus amigos no que nos trouxe aqui. Adoro quando em torno de um café a conversa é falada por linguagem de quem conhecemos, linguagem que conhecemos e de coisas que desconhecemos...mas a minha opinião não muda, apesar de aceitar a opinião dos meus amigos, mas penso que se fez o 25 de abril a horas certas. Acho que o 25 de Abril foi um êxito militar e um erro politico enorme, na medida que não soubemos o que fazer depois. Hoje vivemos essa consequência ainda.
Antes, trafulhar a conta ou a fuga ao fico era um acto heroico - "eh pah, fulano é que é esperto, está ali a foder o governo com uma pinta do caralho". Antes era assim, tinha de ser assim...não se tinha muito e o que se tinha era controlado pela ditadura. De um momento para o outro já havia dinheiro para tudo e se não havia pedia-se ao Totta e ele dava. As injecções de fundos da CEE eram diários e a malta ia-se desenrascando: "Eh pá, fulano é que é fino, pediu apoio lá á cee para plantar kiwis e tal e quando veio a massa pagou a casa, comprou jipe e foi ao Brasil de férias". Hoje pagamos isso e muito mais...pagamos sobretudo pela dor moral das escolhas politicas e da solidariedade ao amigo que está no desemprego mas que trabalha ali umas horas por fora...até aqui falhamos por mantermos ainda a filosofia da ditadura em que o importante era desenrascar-se perante uma ditadura. Hoje, somos uma especie de nação em que somos contra muita coisa em geral mas no fundo não temos nada contra em particular. Também é verdade que nunca se teve muito bom por onde escolher mas o que é certo é que há uns que nos lixam bem mais que outros. Porque Portugal para eles não é um País, é apenas um problema, um exercicio,para outros o tacho, para outros politicos que elegemos o problema é para eles não haver problema algum. Nenhum politico mesmo que esteja no poder, que diga BASTA a esta merda da RDP internacional (apenas um exemplo por ser cliente deste meio de difusão do estado para o qual contribuo). Acreditava que o Jorge Lacão fosse um gajo mais nobre nas opiniões. Apreciei quando ele disse que o País tinha deputados a mais, mas depois não defende os Portugueses que ficam a menos... Ouço o Luis Amado a ter atitudes politicas correctas mesmo que as mesmas sejam diferentes do que o Partido estipula, mas depois também não diz que não é o emissor que vai alterar uma virgula do PIB...não vem dizer que os politicos, os tais que discutem se eu devo comer arroz e atum ou então ter dinheiro para comer um bife diário, se recusam viajar em voos mais baratos, ou viajar em carros tão caros assim. Não falam dos privilegios dos quais não abdicam...E fico triste. Trsite por perceber que um destes dias a Torre de Belem sera um Continemte ou que os Jerónimos um Pingo Doce. Triste por perceber que afinal tudo se vende e tudo se compra em Portugal. Triste por perceber que um destes dias vou ter de perguntar aos mercados se posso ir dar uma queca solidária algures em Portugal. Fomos vendidos e o FMI já tem lucros que cheguem...imaginem um abutre com uma placa a dizer FMI ao peito. O resto já sabem...o abtre espera a morte por agonia da vitima e depois come-a, ainda fresquinha...e come-a quando já está em decomposição. São turistas que nos levam Portugal aos poucos. Quem os meteu cá? Não sabemos...sabemos quem governou até aqui e sabemos quem não evitou o convite a tão ricos forasteiros.
As pessoas não tem tempo para nada hoje. Talvez nem tenham tempo a ler estes desvarios de gajo que não tem mais nada que fazer no 25 de Abril. Qualquer dia arranjam forma de se tomar café aqui e lá se perde o bom hábito de ir ao café, rodear uma mesa de amigos, e falar-se de coisas de todos.
Gostava que o 25 de Abril fosse mais festejado e menos politico. Gostava de ver as cerimónias de Abril mas não tenho roupa chique para lá ir...é vedado ao povo. Os vivas são apenas votem em nós. Calo a minha revolta, enrolo-a em mortalhas que queimo em incenso.
Alegrias? Algumas alegrias que felizmente não são (ainda) controlados pelo Governo. O meu FCP tem-me dado alegrias muitas e o Jesus tem estado á altura do que se espera de um treinador do clube rivalnem sei mesmo se com melhor desempenho que o enorme Artur Jorge que desfez a equipa toda. Ontem foi a Páscoa e então pude finalmente como Portista agradecer ao Jesus dando-lhe um beijo na Cruz e beber, claro, um bom Porto.

Herr...fui multado.

2011-02-19T17:37:00.003Z

Pensei que era apenas a entrada...um jantar em França, 14Euros sem café...

Sr fulano de tal...

Esta semana fui á Alemanha. Não gosto da Alemanha, quer-se dizer...para o meu trabalho é um país bom, está bem ordenado, as estradas são boas e muito bem sinalizadas e há um enore respeito que se respira no que concerne ao comportamento na estrada por parte dos utilizadores das mesmas. Mas...não há necessidade de me multarem por não ter adquirido uma especie de bilhete previamente tirado nas imensas máquinas de toll collect espalhadas pelo país em areas de serviço. Cento e vinte e três euros só por não ter na zona de entrada nenhum posto com maquina para tirar o "bilhete". Apanhado pela autoridade enquanto ia a caminho da area de serviço para então lá o tirar...mas não me deram tempo de lá chegar. Paguei e ainda agradeci...a multa são 256 euros. Mas depois de me explicar e com ajuda de um amigo (gande Paulo, bigado) que traduziu as versões de cada uma das partes, arranjou forma de eu só pagar metade. Não gosto da frieza deles enquanto nos olham, frios e cinzentos, sem qualquer expressão no rosto, a sentir que para a minha carteira foi um rombo. Ainda por cima o papel da multa vem em Alemão, os meus dados mal escritos mas atençao ao requinte: Herr Queiroz.
Assim sim, com este respeitinho até lhes perdoo uma vez que de facto fui eu que transgredi, como muitos, que andam até á area de serviço para comprarem. Preferia ir jantar fora um mês em Portugal. Não admira pois, que a Alemanha seja um País com dinheiro. Tudo lhes serve, é verdade, então se fôr dinheiro estrangeiro, maravilha...eles dizem que dão aos países mais necessitados da Europa...mas depois também lhes arrancam a pele quando podem.
Gosto das paisagens da Alemanha...há lugares que seriam um sonho para mim e ali são realidade. Deslizar no serpenteado da B31 que se traça entre Lindau e Freiburg. Serpentear sobre pequenos tuneis onde passam pequenose lentos comboios. O verde que me rodeia, manchas brancas de neve que ainda resistem, quase raras, aos dias sem neve. Voltar a fazer companhia ao comboio. Gajas boas atiram beijos do comboio...divertem-se a enviarem beijinhos com sorrisos e eu aceno adeus e anda-se nisto uns bons 15 min. Depois a estrada afasta-se da linha e nem há adeus nem nada...vem só a minha Xaleca cheias de beijinhos das gajas boas do comboio alemão.
Além dos beijinhos ainda fresquinhos pela manhã, das estradas boas e das paisagens, a Alemanha não me traz mais nada de bom. Aos que me conhecem...sinto-me como se estivesse num campo de concentraçao em terra inimiga. Sentir que nos vigiam, os gestos, o que olhamos, como se fosse pegar em alguma sande e meter ao bolso. Tirando algumas pessoas com as quais por norma se lida, quando precisamos de informações que nos falam logo em Inglês ou aproveitam para dizer algumas coisas em Espanhol (que se percebe bem) e que sorriem e nos desarmam logo também a cara de quem teme ouvir uma resposta, ainda que simpática, em Alemão. Fico tão fodido por dentro quando me respondem em Alemão e sem mais nenhum tipo de apoio. Podiam esforçar-se por se fazerem entender, mas por norma nem perdem tempo com pessoal de 3º mundo. É como se as putas das calças que trago vestidas fossem pagas por eles enquanto eu estava, numa esplanada da minha terra, a beber mas minis e a arrotar tremoços.
Lembrar que nós, Portugueses, em Portugal recebemos tão bem tudo aquilo que não pareça Português. Fazemos croquis em papel limpo, tentamos falar o Inglês ou o Francês ou então uma especie de inglês da Ribeira, só para prestar auxilio quando nos é pedido. E depois andamos á chancada...se calhar até são muito simpáticos mas como não sei mais que 3 palavras de Alemão, acho-os arrogantes e pouco abertos ao auxilio.
E então o vinho e a comida? Sinceramente não gosto muito dos habitos nem da gastronomia alemã...aliás, gosto da cozinha Portuguesa e suporto a espanhola e a Italiana. Nada mais que isso.Não suporto mais nenhuma nem estou curioso para experimentar sequer
Sandes de salsicha,os molhos, McDonalds aqui e ali, vinho que parece água pá rafada. Nem sei como crescem tanto os gajos. Olha que engordar não engordam...e quando qualquer motorista Alemão que já tenha vindo a Portugal, fala do sol da cerveja e da comida. E dizem que acham baratissimo enchar a pança em Portugal. Falam mi maravilhas de Portugal. Pudera, até há bem pouco tempo as nossas autoridades nem lhes faziam paagem nem qualquer tipo de controle...não os podia multar, ou melhor, podia, mas não havia lei que obrigasse o forasteiro a pagar. Espero que Portugal já tenha essa lei para sacar algum também aos de fora porque o motorista em Portugal é uma fonte de dinheiro e na Europa também.
Por falar em gastronomia...vou fazer o jantar. Batata cozida com bacalhau e vinho Alentejano. Isto é que é bom e começa a tornar-se, cada vez mais, o melhor moment do dia. Falar nesta ultima parte deu-me mesmo fome.

O porto que abandonei

2011-01-15T18:46:00.002Z

Sra fulana de tal...

Chega-te a mim.
Vem de mansinho e descobre-me aqui, agachado e escondido de um mundo que procuro sem que nele entre de novo.Chega-te a mim ...abraça-me e não digas nada. Fica só com os teus braços a apertarem-me ligeiramente o corpo e não digas nada. Prefiro esse abraço que preciso em silêncio para que possas ter o teu corpo ali e a tua mente num qualquer outro lado. Sabes...já não me sei encontrar, acho que estes anos sozinho me fizeram perder o amor que sabia fazer crescer e tratar...hoje já não sei sentir se não o frio da ausência do que durante tanto tempo senti.
Vem, anda até aqui junto a mim, podes vir, ainda sei ser amigo, ainda sei pensar e conversar por cabeça própria...Anda, não demonstres que sentes vergonha pelas tuas amigas se rirem por teres um rapaz como eu como amigo.
Tomas café? Anda, o dia está bom e podemos ir a um café e falar, poderei ver se pôes açucar ou adoçante ou se simplesmente não colocas nada, poderei para que lado mexes o café e ainda com que mão ergues a chavena ao rosto. Podes vir até mim, não sou um monstro...nem o homem das cavernas por sobreviver aqui dentro e além disso preciso de falar dos meus demónios e fantasmas, do que não sou nem quero ser.
Preciso de um abraço...preciso ir de braços abertos a ti, sentir o calor do teu abraço, a força dele como quem quer bem...é como um pouco de vida mais. Preciso abraçar-te, depois olhar-te e sorrir-te e dizer-te então: Olá.
Quem me dera poder voltar atrás e recomeçar tantas coisas de novo...Estes dias cinzentos poêm-me assim. Pairam em mim retratos de que era para ser e nunca foi, voam e desfilam diante mim para me lembrar a cada instante onde me fui ausentando, prendendo em muralhas herméticas que fui fechando, de maneira a não deixar alguem entrar, a impedir-me de deixar sair. E as noites e a lua foram-me acompanhando, em tudo via a beleza de um olhar teu e sorriso teu. Habituava-me ás ausências mas não me habituava a sentir-me sozinho, habituava-me ao silêncio mas não ao sentir-me ninguém...
Um dia esta estrutura não sentiu o teu impacto forte, de noite usava óculos de sol, andava de farois acesos de dia. Jantava ás 10 da manhã e lanchava á meia-noite. Tinha perdido o sentido do mundo que me rodeia. Tinha caido no mais profundo dos abismos que me consumiam. E a força de me libertar causou um rombo enorme e por lá em pánico fugi...e fui voltando a mim aos poucos. A cada visita erguia uma pedra e outra, algo ameaçava ruir, figio de novo de mim...voltava de novo numa teimosia movida pelá ânsia de tudo reconstruir, de tudo remendar...E eis que voltam as barreiras, voltam as horas de não me querer mostrar a ninguém e a estar num mundo só meu...voltamos ao mesmo e voltamos a ser estranhos. E as grinaldas de Outono quando o mundo é amarelo e as primeiras fohas caiem de gastas de verde de verão? Perderam-se...dizemos que sendo petalas caidas de gastas já não foram sonoras mas antes um pequeno e surdo toque de vento que as levou...nem um tlim nem um tlam...grinaldas sonoras que foram e não voltam.
Desnascer..ás vezes é querer desnascer e voltar ao lugar de onde não devera ter sido expelido. Dividi-me em dois...e uma das partes entra no braço de ferro e voltamos a ser de novo estranhos...Este espirito aventureiro de mochila e viola ás costas, esta coisa de trabalhar e poder disfrutar de cada vez mais preciosos recantos de uma Europa que agora se vai abrindo diante de mim, m dia vai cessas e eu vou reparar ai que não tenho nada na mão...nem na outra. Terei somente a consolação de ter querido um mundo melhor, ir sem destino e voltar a casa cheio de coisas lindas de se descrever, de sentir...mas aí serei um homem só. Sem pernas para segurar o peso de uma viola ás costas...sem amor por quem essa viola toque...
Preciso de um abraço teu, em silêncio, mas sentir os teus braços em volta de mim...Oh, mas como preciso de lembrar o porto que deixei, o cais de amor e dádida de onde me desatraquei...por ser parte de mim palmilhar o mundo. Desabituei-me do corpo, do abraço...ganhei a força dos sentidos, do toque das palavras e das sensações que se me elevam e foi por aí que começo de novo a verter de novo, não com rombo, mas seguramente com frestas que não foram seladas. Preciso de um abraço...isso bastará por si só, aproximar-me-á desse porto de abrigo, do ombro amigo de um corpo que não traga palavras mas sim apenas um par de braços abertos. Isso basta-me. As palavras voltarão a dizer o que querem dizer e não tras coisas.
Chegas até mim? Sentas-te aqui ao meu lado a fazer companhia a esta mesa de café?

Dois anos e 300 mil...

2011-01-10T21:38:00.008Z

Sra Sicrana 07

Mal te conheço...quem és? Ao que vens? Cheiras a novo e estás aí, cativa no parque á espera de seres distribuída a um qualquer motorista. Aviso-te que só te vim ver porque me disseram que a partir de hoje serás a minha caminete. Não tenho nada contra ti, caminete nova e moderna, mas apenas me afeiçoei bastante á tua antecessora, a velha scânia sem dono que um dia me foi distribuída e da qual tratei como minha, nunca a deixando jamais abandonada por ser ao mesmo tempo minha praça forte nas estradas da Europa. Serás tu também derradeiro bastião da minha força? Vou abrir-te as portas com as chaves que me deram para te tirar daqui e te levar para o outro lado do parque para te ocupar. Vou entrar e tentar não te comparar á Scania que estou prestes a largar, velhinha mas fiável.
Cheiras a novo...pela 1ª vez te sentes perto de te sentir útil, irás crescer e irás para o serviço para o qual foste concebida. Tem calma...que alarmes estás a dar que ainda não te conheço? Procuro a tua embraiagem que não existe e o teu comutador de marcha mal se vê. Disseram-me que arrancas como o selector de velocidades na posiçao D. Se soubesses como não te quero, se soubesses o quanto não te quero talvez te recusasses pegar o motor quando definitivamente ganhar a coragem de te pôr o motor a trabalhar e a andar contigo o 1º metro. Isso é o aceitar-te como minha e não devia ser.
Pegaste...o teu motor parece forte, o seu trabalhar contagia-me aqui dentro. Tens espaço que sobra aqui dentro em arrumações. A velha scania marreca não tinha assim tanto espaço para me deixar esticar e espreguiçar. Tens um painel luminoso muito fixe...mais moderno que o da UN (a scania 50-44-UN). A data diz-me que são 6 de janeiro e desde já te aviso, já que ninguém nos ouve, que estás fodida comigo. Não terás sossego e mais...por ti sou capaz de ir ao fim do mundo recuperar-te se um dia vier a gostar de ti, mas também te aviso, se não me acompanhas na minha vida como dedicada e especial companheira de trabalho desfaço-me de ti num ápice. Sim, 07, estás a rolar ainda os 1ºs metros, daqui a minutos estás ali a receber os meus sacos, material de cozinha e passarás a ser o meu quartel, a minha casa, o meu restaurante, o meu hotel mas sobretudo a minha cumplice de uma vida que te desejo longo e esforçada. Antes de mais quero avisar-te que o teu dono, o meu patrão, proibiu a malta de fumar aqui dentro...diz que tens um sensor de fumos e que não sei quê e não sei que mais. Esquece...assim que arranque contigo daqui hoje, dia 6 de Janeiro de 2009, já carregada e a fazer de velha scania que fica ali, despida e calada, vais tossir então. Vamos a Itália...é a tua 1ª vez em Espanha, França e Italia. Lembra-te de me dares raia ou de me chibar atravês de algum aparelho moderno, que eu fumo aqui dentro. Livra-te.

É outubro de 2009...estámos viagem. Viemos perto de Brest, França,trazer sardinha em conserva. Descemos em direcçao a Quimper, com um parque infantil por montar, para um qualquer candidato a uma camara municipal. Lembras-te para onde era, xaleca?. O prazo de entrega era curto porque as eleiçoes seriam nesse final de semana e teriamos que estar em Portugal, na zona da grande Lisboa, até quinta-feira.
Sabes Xaleca...quando fizeste 100.ooo kms de companhia tirei-te esta foto e enviei-a ao Bruno, que já era o nosso "Chefinho". Um dia em que o telemovel deu raia perdi-a para sempre. Fiquei triste...100.000 kms em ti e eu não acautelara a foto do teu conta-quilometros nesse numero fantástico. A sorte é que o Bruno achou tanta piada á prendinha que a guardou e hoje está aqui neste blog escrito por nós.
Já lá vão dez meses de viagens...se sobesses como te odiei na tua 1ª viagem em que ainda não tinhas 3 mil kms já estavas na Daf em Albacete...largaste a água toda do radiador de sofagem, inundaste tudo aqui dentro. Não se faz...logo na 1ª viagem me deu vontade de te atirar ao mar e dizer que te acharam tão linda em itàlia que te roubaram. A raiva que te tive por não teres gostado de arrancar ás 2 da manhã de um dia de Janeiro de Alicante para casa. Nem sequer te fizeste sentir...só a sensaçao de pés a arder e de um cheiro carecteristico a liquido de refrigeração me alertou para a merda que acabaste de fazer...por um defeito de fabrico ou de montagem...o que é certo é que tiveste que ser assistida na estrada depis de me deixar 4 horas á seca e frio. A UN não me faria isso...mas tava tudo, não era? O remédio era aguentar já que precisava de ti...
Lembras da VCI Porto? Pois é, também a mim me lembra bem aquele bacano grande quadro da Sonae se meteu debaixo de ti com o mercedes e te "calçou". Lembras esse dia e que paramos o trânsito em plena vci por um iluminado se ter lembrado e passar por todas as zebras para chegar á frente com o seu vistoso mercedes e se colocar mesmo debaixo de ti para lhe lembrares que és mesmo pesada e forte? Lembras esse dia em que o homem dizia que era um prazer ter acidentes assim? Pois...sabes o que ouvi do teu dono?
-" Oh sr Beltrano, então dou-lhe uma caminete nova com uns calços amarelos, muito bnitos e em plástico e não lhe serve? Tinha logo que ser um mercedes? " - Pois, não pude escolher a marca. Nem tu o calço. Quem escolheu afinal foi o ilustrissimo advogado fatal.
Já curtimos umas viagens de Barco de Barcelona a Italia e vice-versa...não enjoas mas não és a mesma. Já passaste comigo todas a fronteiras de grande expressão Europeia, fomos felizes na Maia, não fomos, Xaleca? Pois fomos. Já fomos controlados e nada acusaste e eu também não e o tacógrafo também não. Não te digo mas já gosto de ti...afinal cem mil kms já é algo considerável. Vem aí o nosso 2º Inverno, aguentámos?

A doze de Maio 2010...estámos em Itália. Viemos á troca com o Papa Bento XVI...ele foi a Portugal e nós viemos a Italia. Ele bebe vinho lá e eu bebo vinho aqui. Uma bela troca em dia de fazeres 200.000 e servires de ombro amigo neste dia triste em que a Sandalita nao nos acompanha...ou melhor, acompanha mas não como até aí.
Viemos de Barco até Civitavecchia (Roma) onde desembarcamos quase ao fim da tarde. Estou cansado, o golfo de Lyon estava agitado e não se durmiu bem nessa noite. Ouvimos o Papa nas noticias, está a dar-se fixe lá em Portugal...grande novidade, não é Xaleca? Claro que o velhote como qualquer outra pessoa aprecia o sol e a boa pinga Portuguesa a baixo custo ainda por cima. Se lá o pagasse ao preço de como o pago aqui, Sua Santidade não riria tanto nem aperecia coradinho a dizer adeus aos Portugueses. Vamos andar a noite toda hoje, companheira? Vamos já fesejar e fotografar os teus 200.000? Sim, vamos.
Duzentos mil quilómetros, pequena. Já duplicamos o que vivemos juntos...já te sinto os cavalos puxarem lentamente pela manhã...tantas dias e noites felizes aqui, juntos....200.000 com uma única frase em ti pendurada que me lembra a cada instante que " a felicidade é uma viaem, não um destino". A Sandalita ofereceu isto para que eu te pusesse como quem coloca uma flôr o cabelo de uma jovem.
Que há para contar nestes 200.000? Népias, nada de especial, a não ser mais um frances numa lata velha como o carago querer ser calçado por ti enquanto fazia gincane no periférico interior. Enfim...más um cacetada que levas e aguentas por saberes que nada posso fazer quanto a isso.
Mês de Maio tão bom, tão cheio de odores naturais...respira-me cá para dentro o cheiro a alecrim e maias, do queiró e das mimosas...afinal não tens sensor merda nenhuma, fumas tanto como eu e ninguém sabe e também já isso não interessa, aposto que se te fizesses ouvir ou ler, dirias não queer deixar de ser minha e mijarias, qual cão, nas pernas de quem diz que não zelo muito por ti. Na verdade não te desejo tal castigo, Xaleca. Não consigo conceber agora perder-te...até fiz um blog em que te louvo no nome que le atribuí. Não imagino vir para ti um motorista qualquer que viesse cá com o brise e merdices de bom cheiro. Um morista que não fumasse aqui dentro ou não fumador como se foras malguinha de leite...Népias. Não te deixo e não quero também que dês raia. Vamos a mais cem mil, xaleca? Vamos a isso...

Ups...faltam metros e há pouca luz...bolas. Que ansiedade...Vou parar-te, 15 minutos devem chegar para conseguir fotografar o momento. Tal como queria e já havia uns dias pensava. Hoje fazes dois anos que me és guarida e farás 300.000. Mas olha, aguarda-me aqui neste parque da bomba de combustívél. Assiste por mim ao nascer do dia enquanto tomo café para despertar e ao mesmo tempo lidar de forma mais leve com a urgência que temos em estar em Lisboa ás 14 horas e ainda aqui estámos em Valladolid á volta desta paneleirice de te fotografar a cada cem mil que percorras. Mas porra, também mereces e faz dois anos hoje, hoje 6 de maio que me apresentei a ti e te apresentas-te...Será que chegas aos 300.000?

Parabens á Xaleca caraiiii, parabéns a esta cafeteira companheira e cumplice. És de raça caraiii. Ah grande caminete, 2 anos e de prenda 300000 kms. Até andas mais hoje, parece que sentes o dia, a hora e alegria que deposito em ti velha companheira. Gostava que soubesses que alguém soube que hoje fazes 2 anos e 300000 e e manda os parabens, a ti e ao Chauffer :) acertaste, a Sandalita nossa mandou dar-te duas sopradelas na buzina. Não foi fácil esperar a luz para te fotografar e muito mais dificil foi puxar duas vezes a baraça que te soprou forte duas vezes buzina fora. Rompia o dia e a gente já merecia uma multazita por duas buzinadelas injustificadas mas até hoje...já fomos controlados e nada. O gente porta-se e comporta-se.
Xaleca...vamos aos 400000 ou será que um de nós vai para a sucata? Eu não quero e por certo tu também não. Sito-te minha e sei que me sentes teu. Mitos são mitos e nunca te mijei na roda...porque gosto de ti.

2011-01-05T12:28:00.003Z

Este sorriso que me faz falta...

sr fulano de tal...

Ano novo...a estrada de sempre. Eis que tudo volta ao cromatismo diário dos dias frios e cinzentos sem sorrisos e sem o alor de um amigo ou amiga. Voltamos á estrada e voltámos a ser peças de um relógio sediado e Viseu.

Dia 31 de Dezembro...a azafama de sempre, jantar, a expectativa de uma noite fantástica cujo sabor esperamos sentir até ao fim do novo ano. Bailes, festas, fogos de artificio, putos eufóricos agarrados a uma garrafa de champanhe a apanhar a sua primeira de muitas bebedeiras que os dias lhes trarão. O telemovel não pára, as mensagens passam baixo e intensas e esbarram mais de cem no meu telemovel...muitas repetidas mas em suma todas elas me desejam um bom ano e o voto renovado de uma amizade a cultivar cada vez mais.

As mesas do café vão ficando vazias...o pessoal vai saindo para os loais onde o ano será recebido...eu recolho a casa. Faltam 5 minutos para a meia-noite. Estou triste mas ao mesmo tempo em paz...triste por não fazer parte da vida de algumas pessoas que tinha por amigas e que a ausência e distância que este trabalho provoca foi afastando...triste por ser igual a um zero também. Pego numa garrafa de champanhe, sbo ao quarto do homem que quase mal respira já na sua cama e acordo-o com um beijinho e com a mão fria na sa testa. Acendo a luz ténue para não ferir a visão e entrego-me aquele momento: é este o sabor que quero manter até ao novo renovar de ano, estar junto do meu avô. Da janela aberta para a noite se escapa já a rolha da garrafa numa explosão forte, um pouquinho nos seus lábios e um copo para mim...dão as doze badaladas e há musica e foguetes, há festa semeada nessa noite fria que sobe Tâmega acima. Brindo ao meu avô e vejo-o cerrar os olhos pouco depois...deixou-me, ali, de garrafa em mão a olhar para ele numa alegria como quem não quer que esse momento termine. Saí em lagrimas contidas do quarto...

Ano novo, vida nova, diz o povo...mas só para alguns...para a grande maioria a vida volta ao mesmo, fica é a ilusão de um sorriso que se escapou entretanto pela vaga do fundo enquanto me chamam de louco e doente...

Noites brancas

2010-12-06T21:51:00.001Z

Sr fulano de tal...

Acaba o dia, acaba a estrada por hoje e acaba também o paz em mim. E é ao chegar ao fim do dia que também o tempo se encerra por detrás das cortinas fechadas do camião. Deixa de haver janela para o mundo, já não é montra, já não é expositor. Ao fechar as cortinas fecho um mundo visual que me entra diluído já em rests de prata da Lua que ainda consegue espreitar em algumas noites. Hoje já as nuvens não permitem ver essa Lua vadia, companheira na solidão dos homens tardios e noctivagos. A partir deste momento sou um homem no escuro, um corpo que me abandona e me deixa ficar entregue ao lento passar dos minutos. Sou um homem só...não adianta mudar nada, sou cativo num corpo que tenho por penitência arrastar.
Abro a cortina, espreito um mundo exterior e fico siderado, a neve prende-me o olhar na sua forma leve de cair. A noite não é escura lá fora, o manto branco devolve a ar a luz que os candeeiros lhe colocam. Não há pássaros nem cães vadios...só eu mesmo e além á entrada da fábrica o porteiro. Nunca senti tanto abandono na minha vida...já tinha visto e testemunhado casos de abandono quase total mas não pensei que pudesse gelar tanto a alma e o espirito. Talvez o jantar resolva...
Sinto os meus pés gelados diante das malas. Arranco o fogão e no refúgio do reboque desenho uma refeição forte. Arroz de chouriço caseira, sopa, um iogurte, uma laranja e uma maça. Para beber convoquei uma garrafa de vinho. A água quente espera para a lavagem da loiça...quanto mais cedo a lavar e arrumar, mais cedo fujo destes 11º negativos que me congelam até a sombra.
Amanhã um novo dia, acordarei em paz e bem disposto como sempre, navegarei a estrada de pensamento solto vadio, distante até...e não me sentirei só, até que volte de novo o silêncio do motor da xaleca a invadir-me o vazio que fica quando as paisagens param e os bosques parecem não respirar.

Vamos ao Baile, companheiro

2010-11-09T22:25:00.005Z

Cimeira Portuguesa em Besançon...gostava mais de estar na Ibero-Americana

Sr fulano de tal...

Ando mais farto de contas e orçamentos de estado que cada vez mais me apetece ver o jornal da tvi...ao menos há aquele jornalismo de faca e alguidar e recolhido do meio do povo. Como qualquer outro cidadão que sobrevive em Portugal, ou tenta sobreviver na Lusa nação, procuro andar informado mas neste caso se a informação sobre o estado da nação, o risco de o FMI atravessar com os seus chicotes e as suas biblias numéricas de novas leis a fronteira de Vilar Formoso ou de o governo cair, tivessem reduzida quantidade de alcool, eu andaria borracho das 6 da manhã até ás 20 horas...hora em que a rádio publica fecha a sua emissão em onda-curta para os Portugueses espalhados pele Europa. Chega de propaganda...tanta informação até me leva a pensar que se eu não me manisfestar desagrado pela situação já me deverei sentir um Patriota a sério...daqueles que dá jeito ao poder ter debaixo de pé. Mas, pelo mal ou pelo bem, estou descontente com a situação embora não me passe pela cabeça fazer ou manisfestar-me na rua em qualquer tipo de greve. Dia de greve é para quem não quer fazer um "caraiii"*...não me acredito que um trabalhador isolado, sozinho, se ausentasse do seu posto de trabalho e fosse, com uma bandeira fazer uma manisfestação em frente á administração da empresa. Mas como é em grupo e como até se pode controlar uma qualquer gaja boa que pensa estar perto do fim do mundo e por isso vai também na manif (já vi manifestações e há sempre gajas boas...se não tivesse que trabalhar dia 24 ia ver gajas boas á manifestação),a malta até alinha. Se houver malta afecta ao bloco e com mortalhas, melhor.
Olho pelo retrovisor e vejo a porta de entrada de França...como só sei ouvir musica na rádio Francesa e não sou capaz de traduzir ou perceber o sentido de uma simples frase rádiofónica das terras de Napoleão, mudo para a rádio espanhola...Ah, assim está bem...ouço as mesmissimas merdas que ouviria se estivesse em Portugal mas só que em lingua de Cervantes. Crise é Crisis, Socrates passa a Sapateiro e mudam os nomes dos jogadores mas o formato é igual...depois do formato big brother que é igual para todos os países e onde apenas mudam nos interpretes, a politica tornou-se a mesma trampa*, mudam os nomes dos jogadores e estamos ali...a ouvir minuto a minuto ou a imaginar o que estará a fazer o Cavaco ou o Socrates porque já há meia hora não vem á rádio fazer as suas declarações preocupadas de fim de tacho. Sim, disse bem, fim de tacho. Ai porque ai e tal e coisa e os mercados desconfiam e temos de ser nós e tal e coisa por isso votem e mantenham-me aqui no tacho...Fosca-se*...farto. Parece alcatrão já de tão negro e roto que é o discurso. Tanta merda e tanta escória junta e o País entregue a gajos que se vergam perante a Chanceller alemã. Só vejo um homem de quem de resto não nutro qualquer admiração por ele que seria capaz de ir a palanque e dizer alto e em bom som o que a Sra Merkel deveria ouvir de um macho latino absorvido pela politica e engordado por ela:Alberto João Jardim. Mas como o homem não pensa como eu, cala-se e ataca antes o Socrates.
A mulher Merkel provou ao mundo que para ter a Europa na mão não precisava de exercitos e bombas, canhões e bombardeamentos como fez o homem do bigodinho com cara de Hitler...com desodorizante e batôn como peças de uso diário ela foi amarrando a corda ao tronco...pendurou a Grécia que está num caos agora devido ao surgimento de grupos de acção armada de extrema esquerda, geradores de tumultos. Pôs a Espanha em cima da cadeira á espera de lhe dar um biqueiro e estica-los pelo pescoço caso urinem* fora do penico. Portugal já sabemos...há cadeira, a corda ja cá está ao pescoço...depois de apertar o cinto para os portugueses de ouro se governarem, a malta agora é fechada pelo pescoço...regime para não esticar o cinto. O pequeno Sarkozy vergou-se e vergou a França ao querer e poder da sra...e sinceramente, admiro-me com o facto de o Presidente Francês fazer mais sacrificios e esforços por agradar á Sra da Alemanha do que faria pela sua esposa (e tão boa que ela é...).
Sem uma bomba, sem um tanque Panzer a derrubar arame farpado, sem uma única batalha em campo aberto a Europa finalmente marcha ao passo da Alemanha. E para eles, Bochs, não passámos de um povo muito simpático mas pacóvio...tipo gente de campo que vai ás couves á cidade. Profissional de sexo da esquina que o gerou*...
E é assim que se ouve a viagem...os olhos já pouco saltitam por algo mesmo novo e fantástico, mas os ouvidos da viagem é isto tudo que ouvem. É uma especie de viagem sonora...
Deixemos o País cair financeiramente. Dizem que Portugal entra em falência e fecha. Ando há uns dias atento aos placards de estrada, sobretudo aqueles que estão plantados de Salamanca para a frente em direccão ao pôr-do-sol, aqueles que nos dão informaçoes de trânsito. Sinto o frio granitico de um arrepio na espinha por temer encontrar algo do genero: Dirige-se a um país que entrou em falência e fechou. Penso até trazer comigo um kit de suicidio para quando esse momento vier e eu ler que depois de Fuentes de Onoro só existe restos de um País que foi o Império, a queda do mesmo e o enterro do mesmo. Havemos de conservar as enxadas...as batatas nascerão na mesma. Não morreremos á fome se os nossos dias não forem greves. Não perdemos o bilhete de identidade que ninguém reconhecerá na Europa como documento de cidadania Portuguesa...mas não precisaremos de BI para mostrar que ser Português é algo de muito valioso para muitos...para outros é só uma forma de serem Europeus. Deixemos cair todos os Governos que procuram receber com jantaradas os comilões que aparecem a petiscar bacalhau e marisco em Portugal sobre o pretexto de cimeiras Ibero_Americanas e ignoram a mâe viúva que tem 3 filhos e a casa lhe ruiu com o temporal. Se em vez de noites e programas altamente carrissimos com ementas de luxo os recebessemos com umas latinhas de atum, nunca mais haviam de quer fazer a cimeira aqui, á minha, á tua e a custa de cada um dos Portugueses que tem mesmo que ir ao atum que o caminho do talho agora é meio deserto...
Deixemos cair o Governo...Neste momento aquilo parece mais uma comissão administrativa. Tem por objectivo o saldo positivo...sem se importarem se há gente que já só defeca* 1 vez por semana e não é por mais nada...quem não como não "gaca". Como ninguém compra uma remessa de bacalhau se só come uma postazinha de vez em quando, também ninguém vai comprar um rolo de papel higiénico so porque se tem que se limpar uma vez por semana. Poupa-se no papel higiénico e voltamos ao jornal...de resto um papel digno e geralmente decorado com as caras de quem para dar do bom e do melhor aos forasteiros, nos vai impedindo de cagar á vontade.
Sr Fulano...queira desculpar se este texto parece mais um auto da minha destruição Lusa...não é.Digamos que é algo "fumentado" por motivos um pouco fortes. Certo é que já me orgulhei mas do meu Pais...cresci nele e transportei a minha bandeira na manga da farda durante daz anos. Durante dez anos pus-me em sentido e fiz continência a essa bandeira que o neo-politico agora agita como farrapo para limpar as pegadas que os forasteiros deixam. Que valor tem a Bandeira Nacional para esses mecambúzios que não sabendo dar seguimento á sua vida profissional se metem na politica? O Zé Maria das galinhas não teve que ir para a politica para aparecerem toda a hora na televisão. Porque é que não imitam o Ferreira Torres? Para quê dar biqueiradas no património do povo se com meia dúzia de dias na casa de Pêro Pinheiro tinha muito mais audiência? Quem sabe um dia não teremos o José das Beiras e o seu gang de gravatas lisas num formato desses e anunciados pela Julia Pinheiro.
Já não oico o motor do camião...apenas este mundo e este apelo geral me é atirado para os ouvidos. Posso afirmar que, se para os mamões que se/nos governam o País acaba, Portugal passa a ser terreno baldio, quando não houver dinheiro nossa na mão deles para desvios patrimoniais em off-shores , para mim não...porque o meu Portugal é muito mais que uma forma de cair numa salinha qualquer de Bruxelas...que de resto põe a tocar a musica que a sra Angela quer dançar. Velha do caraiiii, havia de dançar um vira minhoto que até se escangalhava. Mas está fora de questão...no minho para os forasteiros de alto calibre dá-se a morada do Santoínho e da Quinta da Malafaia. E há sardinhas e vinho...querem? sim senhor, são 10 euritos. Não querem? Então liguem ao vosso amigo Zé que ele orienta algo no Elefante Branco e reserva uma marisqueira com as mais simpaticas saudações do povo Português.
Não sei se alguém com o minimo de senso lê isto...é uma forma parva de passar o tempo, mas se um dia me expulsarem do Pais e me retirarem cidadania Portuguesa, mandem-me ou vendam-me á Jamaica...ando a precisar de experimentar ir ao Jamaica...mesmo que Ibérico. Quem anda na roda conhece o caminho...
Apaguem-me o rádio antes de sairam...

Folhas caídas

2010-11-05T11:54:00.003Z

Esta foto foi fotografada com uma camera fotográfica que tira fotografias

Sr fulano de tal...

Um destes dias dou comigo a colher historias perdidas por ai nas bermas para escrever aqui. Não são histórias, não vejo assim estas coisas que aqui escrevo, são apenas relatos de momentos...ou uma sucessão deles, que me fazem rir, embora de forma timida e contida. Mas a recolher das bermas nesta época só existem mesmo as folhas caídas de árvores que se vão despindo ao ritmo de uma dança desconcertada diluída numa estranha musica ditada pelo vento.
Enquanto víamos as noticias a darem a cara sempre catita e linda dos nossos ministros ( o Engº Sócrates está para a politica como o Prof.Mourinho está para o futebol), o Outono veio e instalou-se e nem demos conta. O assunto do dia é o orçamento e a falência de Portugal e enquanto os noticiários se debruçam com noticias sobre a vinda do FMI e do D.Sebastião dos orçamentos, nós, aqueles que se lixam* sempre haja fartura de dinheiro no Governo ou esteja ele de calças na mão, preocupamo-nos mais com o frio. Não há noticias para as classes média e baixa Portuguesa, apenas para os senhores da finança e os donos do dinheiro que apanharam e que agora contam com toda a populaçao num esforço patriótico para o repor. A gente paga sempre qualquer coisinha por uma samarra, por um Kispo marroquino que nos ampare nos dias de frio...agora para o Governo e vaidades de quem lá está, só mesmo obrigado a fazê-lo...mas que eles não mereciam nenhum, isso não. No meu tempo não era nada disto.
Quem me dera descobrir por aqui, em Lyon, o cheiro das castanhas assadas, segui-lo e dar com um papelão aberto e pendurado num pau de vassoura com os escritos em Português - Há castanhas e vinho novo- e sentar-me aconchegado pelo calor do assador e a dar boas-vindas ao Outono. Essa é a minha novidade no ano, não é o orçamento nem a chegada do FMI. Lembro-me com saudade a escola primária...festejava-se a chegada do Outono com desenhos e com as redações sobre o tema. Eu acho que passei sempre no tempo que se reprovava na primária, por gostar de escrever redações e desenhar. Na matematica e estudo social ou meio fisico, já não me lembro, dava um jeito um pouco mais acima do mediocre.
-Vamos ás castanhas no intervalo?- Perguntava em surdina o companheiro de carteira. Respondia que sim e fazia o aquecimento dos tornozelos ainda sentado. Ir roubar castanhas era um risco porque os ouriços eram soltos á pedrada e só de capacete se estava bem debaixo do castanheiro, mas em couro cabeludo também não estava mal...com um bocadinho de jeito levava-se uma pedrada e apanhavam-se uns pontos. Durante esses dias era-se mais bem tratado por estar doentinho e nem reguadas levava por não fazer os trabalhos de casa. Levei tanta reguada na mão...acho que a professora se divertia com aquele espancamento de régua em riste e eu, de mão gelada na manhã de Outono ali a sentir o baque da régua numa mão que não sentia pelo frio mas que depois doíam enquanto aqueciam. De nada valeu...hoje sou exactamente o mesmo mas da velha professora levo 2 beijinhos quando me vê...a sorte dela é que nunca mas estragou muito as mãos. Em vésperas de S.Martinho não havia escola, era feito um magusto gigante para todos os alunos. Uns traziam castanhas, outros sal e outros traziam caruma ou "munha" como se diz na minha terra. Tudo acabava com meia dúzia de alunos totalmente enfarruscados pelas cinzas da fogueira...na altura não sabia que havia Amadora e Cacém, se soubesse iria pensar estar lá porque no final do magusto quase não se via uma pele branca...era tudo farruscado e como era festa, as professoras más e as ranhosas das empregadas da escola não castigavam a nossa vingança pelos dias e horas más que ás vezes pareciam ser aqueles de escola. Acho que tive mais medo das professoras de primária do que da minha mãe, embora se chegasse a casa e lhe dissesse que a professora me batera, a minha mãe ainda dava a dose caseira porque acreditava que se a professora castigou teve motivos para tal. Ora bolas...era comer e calar.
E vou fumando e escrevendo, e o meu olhar perde-se num relvado verde mas já inundado de folhas que lhe jazem até que passe o Sr do colete verde que as reagrupará num carrinho que transborda já de folhas caídas. Gosto do contraste das folhas caídas com a relva ainda de verde pigmentada. E nas árvores coabitam ainda folhas verdes com aquelas que ainda hoje cairão e ficarão no chão até que o sr de colete verde passe e as leve no seu carrinho de roda de bicicleta.
Por estes dias sou também uma folha seca, castanha com tons de amarelo, que fui largada de uma árvore...tambem gingo ao vento e arrasto-me pelo mundo ciente que a uma qualquer valeta eu irei ter. As folhas caiem porque as árvores que as sustentam as deixam cair, cortam-lhes lentamente a vida e despem-as para a rua. Só espero não acabar no Sr do colete verde e no seu ancinho.
Eu, por mim, festejo a chegada do Outono, não me resta mais nada a festejar neste momento, só mágoas a carpir e se possivel enquanto festejo. Assim, no meio de castanhas e vinho, entre o fumo que me aquece e alegra a alma nos dias em que morrer seria alternativa, nem se dá tanto conta da folha que somos e que alguém largou.

* Uma senhora pediu que não escrevesse palavrões por isso substitui-se por outras palavras mais coloridas, o que em tempo de Outono é uma coisa fantástica.

Dicionário do escrivão: lixam - fodem

Vota BPN

2010-10-03T17:41:00.001+01:00

Com o meu amigo Sousa

sr fulano de tal...

Desertei. Desertei de Portugal em direcçaõ á Suiça e tive direito a um fim-de-semana com sol de Geneve. Na verdade resguardei-me um pouco porque ao sair de Portugal, não me livrei de uma passagem pela farmácia de Vilar Formoso pois trazia comigo todos os sintomas de uma gripe e então decidi-me por um tratamento de choque que me repôs a saúde no lugar e afastou de mim os lenços de papel e o descongestionador nasal. Parece simples, mas não é.
Gosto de passar aqui o fim-de-semana. Encontro sempre como anfitreão o meu amigo Sousa, amigo de longa data das missões em Timor Leste e da banda que lá tívemos. Era uma banda de 4 elementos, Ginetos Band, eu tocava guitarra ele a bateria. Acabou-se o serviço militar e a vida continua a juntar-nos desta vez agora como civis e um pouco mais velhos, mas com o mesmo espirito.
Na hora em que escrevo este texto, diz-me uma amiga da banda onde toco, que o mau tempo derrubu o palco nde a bada iria actuar, numa festa na zona de Penafiel, e eu mantenho-me, aqui num chále ensolarado observar o céu azul e o sol...que contraste, o tempo anda mesmo trocado. Um destes dias até o clima é privatizado.
Tenho ouvido com atenção a situação politica Portuguesa...na verdade a malta é que ainda não garantiu a reforma e todos os protagonistas do orçamento e com direito de antena, já garantram a sua por serem deputados da Assembleia Nacional. E o que se vê? Ora aqui vai a minha opinião politica. Vê-se um partido que era de esquerda, O PS, a ser acusado por outro partido mais á esquerda (PCP) de exercer politicas politica de direita. Depois vê-se que realmente a coisa anda mais ou menos aos zigues-zagues e isso mantem a posição do PS entre a esquerda e a direita, retirando com isso espaço politico na direita ao PSD. Então, não havendo por onde ir vai-se pelo contra, já que pela direita e pela esquerda a coisa está dificil. Não me perguntem se estou disponivel para pagar para receber o Papa ou para dar ao Benfica ou para pagar as dividas do BPN e o TGV além de muitas utras coisas onde se polvilhou o suor da massa trabalhadora Portuguesa. Se me perguntarem vou mesmo ficar fodido porque neste momento interessa é que me perguntem se eu tenho condições para receber o que me deixam receber depois de ajudar a pagar submarinos e rombos de BPN. Isso é o que importa, porque enquanto uns parecem apenas tentarem garintir a sua velhice com um a reforma choruda, a malta comea a ver o bolso do avental da Maria sem uma codea de pão para a merenda. Que se foda a discussão do orçamento porque no final ele é aprovado porque esse é mesmo o nosso fado, o verdadeiro fado. Andar com carros em 2ª mão enquanto no Estado se anda de topos de Gama (verbo gamar) e a vomitar marisco. Vendam isto aos Espanhois aos Americanos e acabem de vez com Portugal e com a nacionalidade Portuguesa. Qualquer dia para um homem se casar tem de ir tirar a licença ao banco, porque o banco detem tudo agora...acabou o maravilhoso quadro do rapaz que va ao pai da noiva pedir a mao e o resto do corpo da filha para casar. Agora vai-se ao balcão de um banco e compra-se acçoes da pessoa em questão e pronto. Vota Freeport

Improvicio...

2010-08-11T22:22:00.003+01:00

Sr fulano de tal...

Há dias como hoje...dias que de alegres se fazem tristes por um estranho sentimento de perda que não gostei de sentir. Dias que do sol se faz cinza, que o intenso fumo dos incêndios que lavram nos parecem o cheiro de algo que ardeu e se apagou. Dias que começam ensolarados e se perdem no seu infinito...
Derrotado e sem querer falar com ninguém nem ter necessidade de o fazer...sinto-me apenas derrotado e é uma derrota apenas...que se foda, enquanto as houver é sinal de que ainda cá ando, não para derrotas, mas para os desafios. Um homem só está erante um desafio quando não sente que está acabado. Purgarei eu mesmo neste canto a derrota e o sombra desse sentimento de perda. Tento pensar que amanhã há-de ser melhor e concerteza há-de...nunca acordei uma vez que fosse mal disposto ou a purgar tristezas ou mágoas...não é disso que eu vivo, embora se houvesse mercado de purgas eu mesmo teria uma pequena banca. Mas efectivamente amanhã será melhor e é com esse espirito que venho aqui escrever...amanhã será melhor.
Coisas positivas do dia: acordei na cama onde nasci, é nela que durmo e seria nela que gostaria de morrer. De manhã tinha a heidi, a minha doce cadelita, a lamber-me o ombro. Pude dar o meu beijo de bom dia na testita do meu avô, enquanto ele dormia ainda a sua madrugada. Entrar no café e ser recebido com um sorriso enquanto o sol vai rompendo a noite com a sua luz. E estou em Portugal, estou no meu cantinho, estou na minha Pátria. É sempre bom quando nos identificámos com tudo. Quando nos sentimos parte desse tudo imenso.
Coisas negativas...seria querer dar ás coisas negativas o protagonsmo que não quero que elas tenham na minha vida, no meu dia. Deixo-me ficar pela tentação de vos descrever as coisas negativas do dia numas miseras palavras mas tão expressivas: este estranho sentimento de perda. Que desãnimo, caralho, quando paro aqui neste parágrafo de apenas o defino em tao poucas palavras. Nem sei que escrever...acho que vou se calhar falar de mais, mas esta cena do blog é isso mesmo, uma parede contra a qual se mija e se larga carga a mais ao mundo.
Rédeas...imaginem a vida como especie de carroça na qual vos estão a ser confiadas as rédeas. Sinto que vou perdendo as rédeas da minha carroça...não estou a saber gerir a minha vida como pensei que ía poder gerir. Hoje dei por mim a pensar que começo a ter de pensar retirar-me das bandas de música...não porque cansei, mas sim porque sinto que não me posso comprometer. As bandas de música. Até isto me sabe a perda e nada defini, mas é concerteza o que vou ponderar nas próximas viagens.
Cresci junto aos coretos...da esplanada da casa do meu avô ouvia as bandas tocarem aqui nos coretos, a 10 metros da montra com vista para o lago e para os coretos. Um dia lá fiz a vontade ao meu avô: ir para a escola da banda aprender música e gostei daquilo e desenvolvi uma relação forte com aquilo e pronto...a banda. Oxalá eu seja capaz de conseguir para o ano lembrar este ano e tirar as férias no periodo em que haja mais serviço.
Gosto do que faço, gosto da minha profissão, está a ser uma cena fantástica ver a europa desenrolar-se aqui, dem diante dos meus olhos. Mas além de um motorista há um homem, um gajo que vive também para o trabalho mas também que é um homem normal mas que está quase sempre ausente, fruto dos "ossos do oficio" que o seu desempenho profissional implica. Perda..perda de ver a minha sobrinha crescer, serviços da banda, pessoas das quais se perde o fio. Não poder combinar uma saida com amigos numa cena planeada, não poder confirmar presença em casamentos, não poder planear nada e então usar o improviso e aguardar que alguém amigo apareça no café. Viver de improviso...é isso mesmo.Viver de improviso.
Oxalá esta onda qe hoje me assola amanhã passe. Oxalá amanhã seja um dia cheio...e um dia cheio é apenas um dia em que enchemos o nosso coração, tal como um balão de saudades, o sorriso num rosto amigo, um mini e uma conversa de improviso, uma saída qualquer tomar um café com alguém que goste de tomr café com amigos. Oxalá não seja rompido como o balão de hoje...que não se lhe atravesse e rebente, o alfinete pontiagudo do vazio e da deserção dos dias. E quando o balão rebenta...tudo se inunda num estranho sentimento de perda. Uma perda de improviso.

A verdadeira aquisição

2010-08-08T09:31:00.001+01:00

sr fulano de tal...
Pois é...as férias acabaram e o trabalho lá voltou em força. Diz o povo que o que é bom acaba num instante, e para mim não há expressão mais Portuguesa que esta que o povo que não era muito letrado criou. Aliás, nem eu sou letrado...o meu 6º ano foi o suficientemente forte para que soubesse ler e expressar-me e deu-me as bases que precisei para viver a minha vida e poder descobrir nos dias e mediante as situações vividas o que me era necessário para viver. Ainda vou descobrindo coisas novas e se tivesse a explicação de todos os fenómenos que me acontecem de vez enquando, a agitação da vida não faria qualquer sentido. Seria uma especie de Americano: muito limitado de uma forma geral e pouco desenrascado...mas na area para o que se formou é de facto um ás. Ou seja, tornaria-me num sujeito cinzento, de ar leve contudo, que a conduzir seria um exemplo, no trato com os clientes muito prestável e semi-poliglota e falaria um pouco da lingua oficial de cada país de destino. Embora noutras coisas fosse um morcão e não tivesse a minima noção de como se faz um arroz (o cientista da nasa é bom mas não sabe fazer nada, nem sequer um arroz mal enjorcado) não teria o minimo problema em dizer na Alemanha que quero o bife mal passado ou chegar ao Tirol e querer entender-me com uma senhora que também não sabia Português. Após um desenho lá me explicou onde era o cliente que eu procurava. Seria conhecidissimo e todos os motoristas como eu sou haveriam de ter vergonha de estacionar ao meu lado, em suma, seria um convencido da merda que no meu trabalho era mesmo bom e de resto não sabia mais nada.
Mas, para contentamento meu e dos meus amigos eu não assim...sou um gajo normal que gosta de ver a europa abrir-se em alcatrão diante dos olhos. E também um pouco descuidado. Não sou bom em merda nenhuma, não sou sequer excelente em nada e no entanto já garanti 36 anos de vda o que não é mal para quem não é bom em nada e desenrasca-se num pouco de tudo.
O calor aperta, antes da viagem as habituais compras como sempre de bens alimenticios. Dou a volta por um outlet em Viseu e por 5 euros adquiri algo fantástico: um bonito guarda-sol e somente por 5 euros o que é de facto uma pechincha. Enquanto recolhia da prateleira do modelo o pack de cerveja mini parece que já imaginava sol a queimar e eu,com o precioso contributo do guarda-sol, a passar o fim-de-semana nas malas a comer e a beber, a fumar e em amena cavaqueira com eventuais colegas que possam passar tal como eu o fim-de-semana numa qualquer area de serviço a caminho de casa. E a viagem começa no sabado de manhã...
Acordei de manhã no domingo com mau tempo, não há chuva mas não há sol...o dia na recta de Bordéus está cinzento e frio e eu adio para outro dia o grande momento de estrear a magnifica aquisição de 5 euros, o meu guarda-sol fantástico. Mal sabia eu imaginava que na manhã seguinte, segunda-feira iria sair da area de serviço sob forte trovoada e fortes chuvadas. O frio começa a fazer-se sentir e eu começo a duvidar se a França não tem direito a mês de Agosto. Sigo viagem até perto de besançon , aliás, onde me encontro a escrever-vos nesta manhã de Domingo por ter acordado com a chuva forte a lavar a terra e a xaleca.
O destino desta viagem foi a Austria, de facto não tive nem um raiozinho de sol para estrear o guarda-sol mas não posso deixar de vos contar como achei fantástica a beleza que associei imediatamente a Timor Leste. As nuvens carregadas que circulam entre a densidão de montanhas e picos que o Tirol nos mostra. Ainda há neve e frio na Austria e a chuva é uma fartura. Enquanto no meu rádio de ondas-curtas ouvia na rdp internacional que Portugal estava debaixo de elevadas temperaturas e a arder, eu estava de sofagem ligada, molhadinho até ao pêlo a pensar no quanto seia bom ter um pouco de sol para estrear o meu guarda-sol sem ser na funçao de me guardar da chuva. Na verdade não me informei nem me preocupei em saber que tipo de clima iria encontrar ou poderia encontrar de facto na Austria e quando precisei de agasalhos e de mais uma mantinha para a cama apenas tinha t-shirts e mantas nem vê-las. Diluí-me no tempo que passei até que a carga que trago para Portugal estivesse pronta a olhar a natureza e recordei Maubisse em Timor. As chuvas, a nevoa que se solta do chão parecendo fumo de um chão em chamas que não ardem mas que criam cortinas de nevoa e vão subindo em anel o pico da montanha. Não fora não ter tido possibilidade de estrear o guarda-sol e a viagem teria sido perfeita.
Ontem lá foi a estreia do acessório de verão justificado pelo elevado calor e pelo sol agreste que se derramava já na França. Na vedade acordei com o calor dentro da cabine da minha xalecazinha. Abri um olho e depois outro e em seguida abri uma fresta na cortina e vi que o sol dançava no ar e dessa forma me arrancava ao sono que teimava esticar para umas 12 horas de descanso. Saltei da cama e fui ao banho e quando vim pude então abrir o meu guarda-sol e ficar sob ele a apreciar as horas de calor e a beber com uns colegas umas minis geladas e umas garrafitas de vinho fresquinho enquanto se cantava e se tocava viola.
E a noite caiu e a aquisição da semana está guardada. Fecho as cortinas e ligo o rádio em onda-curta e acompanho o jogo da supertaça entre o Benfica e o FCPorto que viriamos a vencer por 2 a 0 o que é normal. Engraçado que recentemente o SLB venceu o torneio do Guadiana e após a sua expressiva vitória sobre o Aston Villa, Jorge Jesus disse que só uma equipa de top se conseguiria bater com o Benfica sem sofrer golos, de facto o Benfica fez uma pré-época avassaladora, aliás, até lhe faltou jogar o torneio onde costuma jogar com os Lusitanos do Luxemburgo, equipa da malta Portuguesa que trabalha no Luxemburgo e tem no futebol amador de tipo solteiros e casados o seu escape.O benfica já venceu desses torneios tambem mas este ano não jogou, com pena para a comunidade Portuguesa no Luxemburgo. Agora falando mais a sério, admito que o Benfica neste momento é um clube que tem recuperado um pouco do estado em que algusn dos seus directores e técnicos o deixaram, tenho que admitir que o LFV e o Rui Costa têm de facto tornado este Benfica de novo no grupo dos temiveis da Europa, graças também a um treinador, Jorge Jesus,que além de fazer anos no mesmo dia que eu e da minha sobrinha Alice, conhece bem a realidade do clube e do futebol tendo feito de facto um bom trabalho a época passada. Tenho um amigo, Carlos Vieira, que tem a puta da mania de achar que desde o ano passado é tudo favas contadas a favor do Benfica...ontem, enquanto estreava o meu guarda-sol, ele dizia-me no msn que menos de 3 era derrota para o Benfica. De facto foi...mas com 2 na peida para os fazer voltar á terra. E o discurso do Jorge Jesus mudou...se há uma semana o discurso era de campeão que "só uma equipa de topo europeu pode jogar com o Benfica sem sofrer golos", ontem já o discurso acentava em jogadores abaixo de forma, outros que não estão entrusados e desculpas do genero que faz com que sinta que de facto em escassos dias o Benfica deixou de brilhar e passou a ter jogadores que não treinam, que não estão motivados e que não sentem a garra de jogar contra o maior rival de sempre. Mas como diz o Jorge Jesus, foi mais um jogo de preparaçao em que em causa estava um troféu e coitados então dos adeptos do Benfica que mereciam bem melhor do que ver o seu clube perder contra o meu...enquanto se fazem experiências para defrontar agora a sério, a Académica de Coimbra. Não me fodam, se o ano passado o Porto este menos forte e o Benfica melhorou e em muito o seu futebol e forma de encarar os jogos, este ano dá-se o processo inverso porque acima de tudo também é preciso ter hábitos em lidar com o sucesso e ter estaleca para lidar com o sucesso e não me parece que se passe isso na cabeça de alguns jogadores que parecem ser ou pelo menos julgam-se dantescos já para consumo interno, ou seja, jogadores que ja sentem que o nosso futebol não pode suportar estrelas como possivelmente eles se acham.
E nesta manhã de Domingo em que a chuva me acordou para que visse depois o sol espreguiçar-se sobre a area de serviço onde me encontro,escrevo-vos...só para vos informar que vou de novo arrancar o guarda-sol do estojo porque o calor começa a subir e o sol ja justifica o meu investimento de 5 euros apenas.
Um abraço a todos e boas férias para quem de facto esteja sem fazer um caraiiii

Retalhos da alegria

2010-07-28T19:44:00.004+01:00

Sr fulano de tal...

Talvez tenha achado a minha ausência um pouco prolongada mas cá estou eu a dar noticias minhas. Desde o meu último texto que aconteceram muitas coisas na minha vida, umas muito boas e outras que nem por isso, mas gajos como eu só se referem a coisas boas ou positivas.
Vim de férias, pude conciliar alguns concertos mais significativos da banda em que toco graças a ter podido tirar férias numa época um pouco apertada para o serviço, mas sinceramente, gostava de nunca ter de deixar a música e por agora a coisa está a correr bem e posso acompanhar os ensaios da banda ao fim-de-semana e os concertos, além de e dar ainda possibilidade de ter uma noção de vida própria. Pequenas coisas que não quero que se extingam da minha vida. Estou consciente que o meu ganha-pão reside no meu trabalho mas se puder fazer da música o meu ganha-cerveja pra acompanhar o pão, melhor ainda. Aproveito já agora para vos mostrar um pouco do ultimo grande concerto onde se pode ouvir, embora que distante, um excerto de "Moment from Morricone" e de "1812" de Tchaykovsky.

http://www.youtube.com/watch?v=uHouX-jfGXI

E eis-me hoje com 36 anos, véspera do regresso ao trabalho e á estrada e mais uns meses de endiabradas viagens mas agora com mais coração, graças ao nascimento da minha 1ª sobrinha...a minha sbrinha Alice que nasce precisamente no dia dos meus anos. Maravilhosa prenda de aniversário. Tenho acompanhado todas as suas primeiras horas e ver a felicidade do meu irmaõ papá enternece-me o coração e a alma. Já peguei nela e é de facto uma bébé muito linda, mesmo.
Agora cessam os dias de férias, e a Austria será o meu destino no próximo sabado...lá se vai um concerto domingo, mas para o seguinte já ca estarei por certo. Foram mais umas férias que passaram e que voltaram a juntar-me ao meu grupo de amigos que anualmente se deslocam até Vila Flôr para uns dias bm malucos a tocar onde calha e ás horas que calha...e a animação não esmorece no calar do ultimo acorde, mesmo que entre quem nos ouve haja pancadaria e soco a ver quem nos paga a grade seguinte...acreditem que aconteceu. Liderados pelo Vasquinho, o nosso gang espalhou em Vila Flôr alegria e animação. Oito homens e um bébé...oito homens a olhar e a zelar pelo bem-estar do Vasquinho que mesmo apesar de toda a vigilância na piscina infantil conseguiu pontuar bem mais que nós todos juntos, ou seja, 3 pontos num joelho resultantes de uma passagem menos feliz do seu franzino joelho no fundo da piscina onde existem azulejos partidos e que ferem com profundidade as crianças. Um pormenor infeliz num local que gostamos imenso mas que ano para ano vai dando mostras de não ter condições de segurança.
Especial tambem o regresso da Sandalita...e muito. Novos rumos e sempre comigo no meu coraçao. Obrigado por tudo Sandalita.

O regresso

2010-06-22T08:57:00.003+01:00

Sr fulano de tal...

Só hoje notei que há muito tempo não vinha aqui deixar mais um testemunho de um dia ou de uma fase. Digámos que nestes dias até que apetece escrever sobre as mais variadas coisas que me sobrevoam e se me alojam no muito vago tempo de meditação, mas confesso, há preguiça de nesse momento aberto de ligar o computador. Quando sinto essa preguiça, a vontade de escrever mistura-se no fumo do meu cigarro e com ele esvoaça, vidro fora.
A xaleca está como nova...há uns textos falava da porta amassada mas hoje já durmo a noite descansada pois está reparada e como nova. A sandalita encontrou o seu pé de sempre e Portugal iniciou a sua participação no mundial da África do Sul. Entretanto morre o escritor José Saramago e as reacções (já vos disse que me estou a cagar para o acordo ortográfico? Então pronto, é verdade) foram as mais cuscuvilheiras e brejeiras.
Naõ havia engano...era de facto sábado e o rádio da xaleca jorrava detalhes paralelos é morte do escritor. Sem duvida que estava a chegar a Salamanca e já apanhava a radio portuguesa. Até ali vinha a ouvir as emissões culturais dirigidas aos emigrantes Portugueses no meu radiozinho de ondas-curtas, depois enquanto me aproximo do meu Portugal o sinal enfraquece e perco a emissao ligando o rádio na emissora nacional Espanhola, a RNE1. E era assim que vinha, a ouvir os noticiários vizinhos.
Saramago, não vou dizer que conheço a obra dele, se o dissesse seria mentir, mas li a Jangada de Pedra. Gostei. Mas também gostei de outros livros que li sem ter que colocar o escritor de cada um no trono da minha prefência. Mas Saramago jazia na sua urna ainda em Lanzerote, a rádio espanhola dedicava directos informativos sobre a morte do escritor. Figuras publicas Espanholas dos mais variados meios comentaram a noticia do dia. Há "especiais" informativos nas grelhas programativas, a radio anuncia que nessa noite ás 22h iria para o ar um programa de 2 horas com excertos de entrevistas do Saramago. Além dsso mais informava que no 1º canal da TVE dariam documentários, entrevistas do Saramago ao longo de 13 anos. Notava aí que se a perda para os Espanhois era assim tão grande a nivel cultural, então para a sociedade Portuguesa seria dantesca. Quase me orgulhava outra vez de ser Português. Notei um elevado respeito entre Espanha e o seu inquilino Português.
Salamanca...vou a rolar em Salamanca. Salamanca ja cheira a pinheiro e eu reconheço laivos de odor dos pinheiros lusos. Portugal está perto. O sol vai-se pondo no mar...dá impressão que o sol dorme ali na direcçao de Aveiro. A mao que estico diante dos meus olhos para tapar o sol em descendo, sobe ao rádio e eis-me a ouvir uma rádio Portuguesa. Já se ouvem as emissões principais do nosso Portugal e o tema nacional eram as cinzas do homem...a unica coisa material de um corpo que se reduz diante de ma cremação. Não seria respeitado um desejo importante. Interessante tambem depois o assunto do dia ser a ausencia do Presidente Cavaco Silva. Ora bolas...Espanha perdia um homem, nós ganhavamos uma polémica. Fantastica a ladaínha de comentários de importantes homens da nossa praça politica. Não sou Cavaquista nem nada que se pareça mas começo a ter pena do homem...não se ataca moralmente ninguém assim. Não se levanta isso enquanto um corpo o é pelo seu ultimo dia. Rapidamente ouvi desde um recanto dos Açores o Presidente justificar-se. Como o entendi, como o percebi...ele esteve bem na argumentação e daí lembrou que se calhar estando ausente estaria mais presente na perda que quem usava a ausencia como ataque cerrado á posiçaõ. Estava mais pobre culturalmente o seu País e da presidência seguiram as respectivas condolências do Palácio de Belém. Além disso não eram amigos, não tinham sido apresentados. Não era um funeral de Estado.
Desportivamente a semana era o caos. Não conseguia ver a nossa selecção jogar contra a Costa do Marfim. Nem conseguia ouvir o relato.Estava em Espanha quando a selecção espanhola caía sobre a Suiça em campo, mas o que conta é que a Suiça meteu uma lá dentro e a Espanha não. O povo cabisbaixo abalou para casa...era grande a expectativa. Gigante a dor desportiva. Segui a minha viagem, Paris foi o destino. Procedo á descarga, sigo para o local de carga onde chegado, esperei 5 horas para carregar. Acabada a carga saio do complexo industrial da gigantesca marca do mundo automovel, dirijo-me á recepção e népias. Nenhum estava aberto. Eu ainda poderia andar nesse dia e como é que não há ninguém na recepção para me dar os documentos de carga? A resposta á pergunta que ninguém me respondia viria em Português. Três motoristas portugueses que aguardavam já para o dia seguinte explicaram-me que a essa hora jogava a França contra o México. O futebol que eu não pudera ver ainda, estava a atrasar os meus propósitos. Tive de pernoitar ali, no parque gigante de Flins. O dia seguinte foi deprimente para os Franceses...
A teoria da Conspiração. Sintonizo a rádio alfa de Paris no meu rádio. A frança perdeu. Mais um dia em que vou ver "in loco" a tristeza de um país. Vou-me habituando. Em sobressalto tive a terrivel sensaçao de que poderia também ser mau Karma para os gajos. Perguntei-me se deveria ver o jogo contra a Coreia em Portugal. E não achei resposta. A resposta chegou ontem á hora do almoço. Estaca cá em Portugal e seria cá que veria o jogo. Ganhamos 7 a 0 e dava-me conta de que eu nao sou mau Karma. A Espanha não marcou e a França jogava mal ou nem jogava.
Voltei a ler esta semana o livro "A ilha das trevas" de José Rodrigues dos Santos. Um livro que li já 3 vezes e que irei ler mais vezes, embora a próxima seja daqui a uns anos. Fala de Timor, conta relatos impressionantes de lugares que conheço, e ao ler esses relatos é como sentisse ainda o calor do chão vermelho debaixo da sola da bota da tropa. Guardei tempo ainda, muito tempo ainda para pensar nas pessoas que me são queridas, que gosto de ter na minha vida. Tempo para perceber tantas coisas.
O meu fim-de-semana foi em Figueira de Castelo Rodrigo com a companhia de alguém bem especial. O tempo foi pouquissimo, apenas umas horas, mas com a sensação que nas minhas férias itinerantes em busca do local perfeito me levarão lá de novo com a minha maralha do costume e a parafernália de clarinetes e trombones, tubas e pandeiretas. Pelo menos passar por lá um serão como os que fazemos em Vila Flôr todos os anos quando vamos acampar. Era tão fixe que Portugal fosse descentralizado. Vi uma ou duas miudas de jeito, de resto pessoas de idade e a sensação que a juventude já há muito encontrou nos estudos uma forma de fugir aquela paz...
E mais uma viagem se inicia hoje aqui, em Ovar, onde me encontro. E mais umas horas virão para eu ser nada ou ninguém.

Até breve, amigo

2010-05-21T01:34:00.003+01:00

sr fulano de tal...

Hoje estámos cá...amanhã não sabemos. Não pertencemos aqui.
Seja para onde fôr que vás, amigo, faz boa viagem...apaguei o teu número, prefiro lembrar-me de ti pelas recordações das fatias de bolo e das conversas do Sai de Gatas, do que por ver que o teu numero de telemóvel está aqui mesmo agora tendo a noção que do outro lado não estárás...não lerás msgs.
Descansa em Paz amigo...até um destes dias.

Marcha atrás

2010-05-19T21:17:00.003+01:00

sr fulano de tal...

Quantas pessoas mais deixarei cair da mão? De repente a chaleca passa a ser o sacrário de tudo quanto sofro, de todo o silêncio ensurdecedor das palavras que não disse...
Á medida que o tempo de vida que resta se esgota, vou-me isolando porque nem adianta abrir o jogo e dizer o que se passa comigo. Acho que acima de tudo perdi as redeas da minha vida e com elas alguns pilares que me suportavam e porquê? Porque a ausência leva a isso e a exigência que hoje se cobra a um motorista quase que o faz trocar os amigos e familia, a sua vida pessoal que vai além do volante pela profissão que assumiram. E por quanto? Por quanto tempo?
Não há mutos mais meses para me perguntar isto...e depois que importa, se ás pergunta que eu coloco não me respondem. Quando ter um caso em que a base é sexo, seja num parque de supermercado, numa garagem, num gabinete, numa praia é muito mais fáci que criar uma amizade sustenada noutros valores, pouco resta para meditar na vida. O na ausência dela.
E é a ausênca que me tortura, o desapego, o desinteresse...sinto a tua falta apesar de nunca ter tido um pouco da tua alma, senão o teu corpo nú. E apesar de tudo, o que sito falta é da alma do que eras para mim. São escolhas...

Avionetes e caminetes

2010-04-16T19:57:00.004+01:00

sr fulano de tal...

Ás vezes deito-me a pensar que um dias destes o meu "boss" se vai virar a mim e vai dizer:
-Oh Sr Sicrano (o sicrano neste caso sou eu :D ), veja bem a sua caminete, toda remendada já e você não lhe manda uma estucada. Ao menos dê-lhe uma também, mas pequenina, tipo simbólica, é que andam outros a estreá-la...
Na verdade está um pouquito matratada, nada de grave, apenas eu sei todas de cor e sei a história de cada marca.Mas elas lá estão. Na verdade posso ter uma porta amassada por uma carrinha Francesa, o que acho chiquérrimo, mas contente fico por estar vivo, contente por sentir que a minha caminete também tem os cavalitos todos saudáveis (embora me pareça que um deles deva ter tosse, a média acusa uma décima crescente a cada viagem), contente por ter uma caminete de que sei toda a história, cumplice, companheira, colo meu, casa,refugio, abraço, meu cantinho de mundo, regaço...Um dia chamarei todos os seus cavalos pelo nome.
Esta semana lá fomos...o destino Emden, norte da Alemanha. Foi uma dura jornada para mim, uma vez que era de noite de fazia os percursos mais criticos, susceptiveis de imenso trafego em horas de ponta. Vi a todos os dias o sol romper a noite, vi tulipas, vi Amsterdam e lembrei a cançao com o mesmo nome do Jacques Brell. Vi e captei com a camera do telemóvel um avião que passa lentamente o viaduto sobre a auto-estrada no Charles De Gaulle (sei que não se pode mas o fascinio por aviões...), vi putas a atacar nos recheados parques de Paris, vi troços de estrada abaixo do nivel das águas do mar, passei numa auto-estrada que passa sob um rio. Vi com olhos de turista esta intensa e exigente semana de trabalho.
Porta amassada mas ela lá foi, galgando fronteiras, devorando quilometros, esforçada mas sempre leal, a Xaleca lá me foi servindo e guardando em si o seu mais precioso bem: o seu motorista (parece-me bem). O ar-condicionado avariado não é problema por agora. A todas as manhãs esperei as emissões da RDP internacional. Quando amanheceu num dos dias já sabia que haveria cinzas de um vulcão em erupção na Islândia. Tal como as más noticias correm rápido, também as nuvens negras são céleres e em poucas horas a negra nuvem de minusculas articulas vulcánicas causaram o caos no negócio das "avionetes".
"Ai e tal porque num sei quê e as cinzas entopem os motores do avião e tornam opacos os vidros e os pilotos, coitados não podem vêem nada" - diz um perito aviador em tom de caso. E tem razão. Se é perigoso então espera-se que haja condições de segurança para aliviar um pouco a estrada. Param as "avionetes" mas as caminetes desafiam tais particulas e népias, não entopem. As "avionetes" são pois meios de transportes maricas, tossem com pouco. Ainda se fossem alérgicas ao enxofre...
E é sob um ceu azul amarelado que o regresso se faz, sem perpectivas de ver um A-380 passar numa das pistas que se sobrepõem á faixa larga continua ao mais movimentado aeroporto Francês. Um regresso sem ver uma única mini-saia nas pernas das zelosas automobilistas francesas. Irónico é que há um léxico próprio que a malta usa como codigos. Paris é precisamente a "Capital da mini-saia". Designa-se assim quando pelo radio cb nos referimos á cidade luz. Espanha é monarquia, fronteira é arame farpado, ausencia de contratempos que impeçam a normal circulação explica-se com um "tá tudo limpinho, é só dar canha á burra", um café é um "chico escuro" e patrão é Calça Larga. É curioso este léxico porque surge para despistar quem esteja a ouvir sem se falar nas palavras chave, ou seja, mesmo que autoridades estejam a ouvir-nos, há a ausencia de palavras-chave que eles possam entender.
Seja como fôr, a viagem vai a meio, vou para a monarquia e depois logo se vê se volto á capital da mini-saia antes de ir até casa. O fim de semana será na zona dos Pirineus, onde algo em mim me disser: Ei, pára. è mesmo aqui que ficas bem. Só esper que a nuvem negra me permita ter um fim-de-semana descansado apesar de ausente e me permita encontrar malta amiga que queira alinhar numa patuscada bem regada e que tenha um certo jeito para cantar. Será bem melhor assim.

Enfeite de camião

2010-04-10T00:32:00.004+01:00

sr fulano de tal...

Começam a pairar sobre mim os mosquitos e as moscas noctivagas que não permitem que coma sossegado. Anda um gajo a puxar do fogareiro, fazer um arroz com atum para depois ser incomodado em tao faustoso repasto por esses minúsculos abutres, que seja eu ceguinho, se não me apeteceria vê-los num cartaz como insectos em vias de extinçaõ. Trocava-se o lince ibérico que desde putos vemos em anuncios alertando para a preservação do lince da Malcata pela mosca e pelo mosquito (como bónus uma vez que a mosca á tão pequena...). Mas seria impossivel tal coisa. O lince ibérico situa-se sobretudo na peninsula ibérica (Joca, corrige-me se estiver enganado). Deve ter sido fácil fazer o cartaz que desde a 1ª classe vem nos meus livros: Salvem o Lince da Malcata. Agora obra seria quem conseguisse fazer um cartaz a dizer: Salvem a mosca da Etiópia, da area de serviço do suco, a mosca o Urzebiquistão, a mosca de Istambul, a melga de Rio de Moinhos (?), o mosquito das Cestas... Muito mais fácil também dar uma paulada no lince para lhe arrancar a pele para fazer um casaco de peles para a amante costureira, do que dar um par de estálos ao mosquito, sacar-lhe 3 dentes e oferecer á legitima esposa um fabuloso anel de marfim feito com os mais afiados dentes dos mais atrevidos mosquitos que o encomodaram...Tou tão cansado que nem me apetece pensar.
Só sei que a partir de agora, a minha Xaleca, trará a enfeita-la um milhar de moscas esborrachadas e espraidas em minusculas manchas de sangue, sugadas aqui e ali. Por isso o vermelho me impressiona. Sentir-se-á também em certos recantos um cheiro nauseabundo que é mijo...mijo sêco queimado e esturricado pelo mais requintado raio de sol da zona mijatória.
Com o mosquitos também regressam as gajas boas que conduzem os seus automóveis, lentamente, lado a lado com a nossa janela, naquelas solarenga fila de trânsito do imenso mar de alcatrão. Julgando-se boas como o milho são capazes de provocar até o mais incauto dos motoristas e distrações de boa perna por vezes dão em acidente. Eu olho, mas sempre atento á estrada.
Espero agora que com a nuvem de cinzas proveniente do vulcão Islandês as moscas sejam retidas também pousadinhas, sem voar, a ver se me deixam descansadinho uns dias. A ver vamos. Eu agradeço e concerteza que a Xaleca tambem

Olhar transbordante

2010-03-22T12:23:00.004Z

sr fulano de tal...

Trazia sem saber em mim a recordação clandestina viajante dos teus olhos. Tinha-a guardado em mim sem sequer ter percebido isso. Pensei nunca mais te encontrar, nunca mais te ouvir, nunca mais me sentir sob a mirada discreta e fugaz desse teu olhar...e o mundo nunca parou e deu voltas e mais voltas sobre si mesmo e sobre mim e hoje trago o teu olhar a transbordar coração fora. Tantos dias se passaram...
Há três anos não te vejo mas acredito que as meninas dos teus olhos ainda dançam como bailarinas numa imensidao branca e imaculada mas que julguei ser sempre gelo. Os teus olhos grandes como janelas por onde entram os raios de sol que te iluminam o interior e só hoje te consigo compreender, perceber que caminhos cruzaste e que galerias conservas dentro de ti, menina do mar com perfume de acácias em flôr. Fui inebriado pelo perfume que se soltou com o eu olhar guardado em mim, clandestino olhar, e o silêncio de uma noite foi apenas musica e o sono foi um sonho. Talvez tragas em ti o perfume dos campos em flôr e dos montes que atravessas a cada manhã. Aposto que no regresso ainda colhes pequenas gotas de sol que ainda resistem quando voltas a casa e te mantêm iluminada por dentro.
Guardei um olhar, guardei um sorriso e guardei também a vontade de um abraço por desses olhos ter visto lagrimas caírem num fim de tarde de Inverno em que bloqueada apenas choravas...tudo carga clandestina em mim mas agora autorizada. Na vida como na estrada...sempre na escolha do melhor rumo. Cuida desse olhar que um dia verei a rir...e as tuas meninas, soltas e bailarinas, desfilarão de novo no branco imaculado de uns olhos que me são unicos enquanto eu, bloqueado por eles, tentarei fazer de conta que estou atento ao que vieres a dizer.

O meu rádio de ondas curtas

2010-03-07T16:39:00.003Z

sr fulano de tal...

Vai diminuindo o coro dos aquecimentos de parque, as noites vão clareando mais cedo...para trás parece ficar a dependência do aquecimento para passar a sr apenas opção. Dependo do local onde se durma. Já dormi esta semana duas noitas sem ter que recorrer ao mecanismo mágico que nos aquece pelo menos o corpo. Os dias tornam-se maiores.
Muda agora a rotina de novo...acordar pelas 4 da manhã e andar até o sol romper...aí cresce em mim uma firme e incontornável vontade de parar a cabine virada para nascente e esticar-me nessa hora. Uma pausa de 45 min que passo a dormir, geralmente, porque enquanto a intensidade de luz vai crescendo cada vez mais, os olhos, vindos do escuro vão-se adaptando exigindo pois um certo esforço e daí sentir aquela moleza que sinto ao romper da luz. Aquela pausa ou corte, como se siz na giria, deixa-me tão bem disposto.
Há uma nova rotina porém que agora me ocupa ao longo de toda a manhã...o Pai Natal trouxe-me um rádio de ondas curtas e assim já posso ouvir as emissões matinais e vespertinas da rádio Antena 1 Internacional. Tem uns horários malucos, as frequências variam muito mas lá vão ficando já mais ou menos sabidas a olho e com mais ou menos qualidade de sinal tento-me manter informado e actualizado daquilo que diz respeito á musica Portuguesa. Raro o momento musical que não seja em Português.
Á noite, mais ou menos a partir das 20 horas, o meu pequeno equipamento já não apanha nada em Português a não ser uma emissão russa que transmite noticias da Russia em Português. Mas é nessa hora que parte considerável das comunicações cessam, há uma maior facilidade em ouvir em am as emissões do RCP ou seja a Rádio Clube Português. Ouve-se o programa diário sobre futebol dirigido pelo Fernando Correia que se inicia ás 19 e termina por volta das 20 e 30. Se por um lado até que agradável ouvir falar de futebol de quem dele percebe, já por outras se torna lamentável ouvir o programa porque tem linha aberta á opinião do ouvinte e a tónica geral é dizer-se o que se quer e apetece sobre os Portistas. Uma sensação nitida da escolha das chamadas a ir para o ar surpreende-me. Em cada 10 que achincalham Portistas como adeptos e como pessoas, lá vem um ou outro lembrar que é de futebol que se trata...ou de outro qualquer tema desportivo mas sempre com um convidado. Enervo-me e desligo e faço-o porque depois do programa a grelha é quase toda ela preenchida de musicais, não que eu não goste de musicais mas os noticiários escasseiam e a musica e maioritariamente em lingua estrangeira. Tipo, tenta-se a emissão am da Antena 1 mas o sinal é tão fraquinho que ponho na rádio nacional Espanhola e assim vou estando mais ou menos informado do que se passa.
E cada dia é diferente mas todos os rituais iguais...e quando sigo aquela rotina sinto a falta do gesto que não fiz. Acordar com o despertador e programa-lo para 15 min mais tarde e tentar voltar ao sonho que já nem lembro o que era, esticar o braço e dar á chave, aquecer um pouco o motor, carregar o ar, descarregar um pouco o ar para a humidade nele diluída não crie qualquer especie de particula solida na tubagem do ar dos travões...levantar, meter qualquer coisa á boca e ir comendo qualquer coisa enquanto o corpo vai despertando também. Espreito que tempo tenho de descanso contínuo, pôr música e vestir e arrumar a cama e cabine a cantar...Ao abrir as cortinas estou a apresentar-me ao mundo, a apresentar-me a mais uma etapa. A água fria desperta o mais adormecido dos rostos. Trata-se da higiene pessoal. Arde um cigarro sempre que tomo o café que sabe tão bem ainda com a noite cerrada antes de arrancar. Ultimos preparativos e lá sigo...já sem cantar mas agora atento ao que aconteceu enquanto adormeci. E há uma enormidade de coisas que acontecem enquanto durmo...
E espero agora todas as manhãs que se inicie a emissão da Antena 1, a onda é curta, é certo, mas chega onde as outras não chegam...

Carta ao Pai Natal

2009-12-26T00:42:00.002Z

sr fulano de tal...

"Querido Pai Natal,
Acharás estranho que te escreva hoje, 26 de Dezembro, mas quero esclarecer umas coisas que me ocorreram desde que te enviei a carta cheia de ilusões na qual pedia que trouxesses uma bicicleta, um comboio eléctrico, um Nintendo e um par de patins.
Quero dizer-te que me matei a estudar todo o ano, tanto que, não só fui dos primeiros da minha turma, mas também tirei 20 a todas as disciplinas e não te estou a enganar. Ninguém se portou melhor do que eu, nem com os pais, nem com os irmãos, nem com os amigos, nem com os vizinhos. Fiz recados sem cobrar, ajudei velhinhos a atravessar a rua e não houve nada que eu não fizesse pelos meus semelhantes e mesmo assim, que grande lata... oh Pai Natal.
É que deixar debaixo da Árvore de Natal um cabrão dum pião, uma merda duma corneta e um car*lh* dum par de meias... f*d*-se... quem é que pensas que és... barrigudo do car*lh*?
Pois é, porto-me como um camelo a merda do ano inteiro, para vires com essa merda de prendas e como se não bastasse, ao paneleiro do filho da vizinha, esse otário estúpido como car*lh* que grita com a vaca da mãe e é um pandemónio lá em casa, tu deste-lhe tudo o que ele pediu.
Agora quero que te f*das e que venha o car*lh* de um terramoto e nos engula a todos, porque um Pai Natal incompetente como tu, não faz falta a ninguém.
Mas não deixes de regressar no ano que vem, porque vou rebentar à pedrada as p*tas das tuas renas e hás-de vir bater com os cornos cá em baixo, que te hás-de f*der.
Vou começar pela tua rena Rudolph, que tem nome de maricas, e hás-de andar a pé, já que a merda da bicicleta que pedi era para ir pra escola, que é longe comá merda.
Ah!!!...É verdade...não me quero despedir, sem te mandar para a p*ta que te pariu, pois tu és um filho da p*ta. E aviso-te que para o ano vais saber o que é bom, pois vou f*der o juízo a toda a gente o ano todo.

P.S.Quando quiseres, podes vir buscar o pião, a corneta e as meias, mas acorda-me para eu te enfiar essas merdas todas pelo cu acima.

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O sol a destempo

2009-12-20T01:05:00.003Z

Sr fulano de tal...

Queira vossa Excª saber que entre o Sol e a Crise há uma diferença fundamental. O Sol quando nasce é para todos, já a crise...bem, essa quando nasce é sobretudo para os mais pobres...A propósito tenho que realmente partilhar outra coisa que hoje me preocupa...o estado do tempo. Este ano choveu quando devia fazer sol e há sol quando devia chover ou nevar.Penso que a razão do descontrolo do tempo reside do facto de a meteoroligia ainda não ter sido privatizada. Talvez se uma multinacional tomasse conta do caso o tempo voltasse ao normal.

PS- A foto vem a calhar com o momento...
PSD- Não é aqui chamado...

O minuto maior...

2009-12-14T03:34:00.003Z

sr fulano de tal...
Passaram três semanas, quase 8000 kms sem que o solo pisado fosse Portugal. A viagem começou em Vieira de Leiria e depois daí os objectivos finas de viagem foram Ponferrada (Espanha), Treviglio (Itália), Vitória (Espanha), Dortmund e Dusseldorf (Alemanha), Bilbau (Espanha) e finalmente Avanca (Portugal). Deslumbrei-me imenso com o muito do mundo que os meus olhos puderam ver enquanto a cruzada não chegou ao fim. Mas também a saudade de casa pesa, os olhos carregados pesam e a cada dia a menos para o regresso é um dia a mais na nossa penitência...
Vieira de Leiria...entro na mata nacional. Nunca vim para estes lados, nem quando ando sem destino a passar uns dias de repouso em que nada é planeado. Vou para onde me dá na gana, se me apetecer amanhecer em Vila Flôr e anoitecer em Caminha só porque pensei que lá seria um lugar fantástico para acabar o dia, faço-o. Fiquei com vontade de ir para aqueles lados nos dias quentes do Verão...sozinho ou não, é lá que levarei a minha vontade...após descarregar e levar uma liçao de vida de sofrimento contido e mal escondido de um homem que afinal apenas quer esconder a fragilidade que a vida e as coisas menos boas com que por ela foi contemplado, segui, já "vazio" em direcçao ao local de carga.
Entro na N 109 direcçao norte...conheço esta estrada onde passei tantas vezes quando estava a ter instrução de conduçao categorias D+E. Tirei todas as cartas na tropa com excepção da ligeiros, que de resto ja tinha quando fui á Inspecção Militar. Lembro cada um dos instrutores...já os conhecia. Paro na Guia...vi uma loja que vende instrumentos musicais. Nao tinha cordas e precisava de cordas para a minha viola. Sinalizo a paragem, 4 piscas, o agente de autoridade observa e antes de me chamar já me vê ir na direcção dele:
- Bom, dia...sei que tou mal parado...é um minuto.Preciso de cordas e ali tem...tou de partida e isto ajuda-me naquelas horas...
Ele olhou e com um sorriso transmitiu-me a calma que precisava naquela hora...Só queria um minuto e ele deu-mo. Simples. Aquele minuto valeu de muito...mais que outros minutos que teve essa hora. Não é fácil para um camiao em segurança numa localidade. O custo elevado das multas que são aplicadas fazem-me muitas vezes adiar as coisas...e coisas tão elementares como ir a um multibanco. Aquele minuto dado pelo GNR iliminou algum pánico que poderia existir se simplismente abandonasse o camiao na faixa de rodagem, numa estrada nacional dentro de uma localidade como foi em Guia, Fig da Foz. Porque há sempre um ou outro que nao entende que se parei ali é porque seria para demorar mesmo pouco, há sempre quem nao entenda que se quiser ir a um multibanco terei de ir por o camião fora da localidade, parqueado em segurança, seguir até ao MB, nem que isso implique uma caminhada de meia-hora. E assim foi...mal saí do camião ouvi uma buzinadela. Falei com o agente de transito, entrei na loja, comprei dois jogos de cordas de nylon e saí sob o olhar compreensivo do agente que evitou ali as cenas das buzinadelas. Conclusão...consegui ao fim de um mês com a viola sem a 5ª corda resolver a situação.
Subo a A25...é terça-feira, o destino é Itália. Até á fronteira sinto o meu corpo pedir para não seguir como se as dores que se sentem fossem tão fisicas pelo que por vezes magoam...e ao passar o arame farpado tudo se torna mais distante...e a distancia de Salamanca para aqui torna-se igual, em certa forma, igual á distância que vai daqui até á China. Porque ao passar o arame farpado (fronteira) passamos a ser estrangeiros, passamos a ter roaming e o custo da saudade lembrado a cada telefonema e msg. E mandar uma msg de Salamanca (cidade a cerca de 110 km de Portugal) custa os mesmo 0.50€ que me custaria enviar a mesma msg da China ou da Samoa. Porque a lingua é diferente, a capacidade de expressão passa a ser reduzida e então, não conseguimos explicar como queremos, o que nos é por vezes solicitado quer por autoridades de transito ou minesteriais ou com certos clientes. Passa a ser distante porque diminuem os contactos com um mundo que criei para mim. Não me lembro de passar a fronteira para lá de sorriso aberto, mas lembro algumas vezes que a passei a chorar, como homem perdido, como que se o uico rumo que seguisse fosse apenas o da carga...custa-me. Quase se sente a solidão entrar e sentar-se ali ao lado. O baque que a solidão faz em nós quando se faz sentir é mil vezes superior ao bater de uma porta. E vemo-la ali...como puta vadia que me espera ali na fronteira e se instala no banco da direita e ali segue, de pés no tablier, como companheira. Aí, mal a rede do telemovel passa a ser estrangeira, eu meto musica...e dez minutos depois de estar para lá de Portugal, sou um homem que segue um rumo de vida e nao somente um rumo de carga rascunhada num CMR que a acompanha (CMR é documento que deve sempre acompanhar qualquer carga internacional, especie de uma guia.- Guia? Sim, não a Guia freguesia onde vende cords de nylon para a viola, mas sim a guia de carga). Ali cada dia de viagem não é mais um dia de viagem, é menos um dia de viagem. E cada cliente um objectivo que terei o prazer de superar e a marcha da "xaleca" lá segue.
Fim-de-semana na Iália...Fiquei numa area onde nem um colega Português parava...Passei a tarde de sabado dentro da cabine. Pelo rádio Cb lá ía falando com os "Tugas" que passavam no meu sentido mas que ainda tinham horário para trabalhar. Ao meu lado meia-duzia de motoristas Polacos, um Francês e um Checo. O frio que as expressões deles continham mesmo assim era superior ao do termómetro. Caíam os 1ºs flocos de neve na Xaleca. Não pensem que sou pouco sociável com os colegas de outros países, mas eles estavam na boa a falar a lingua deles e eu se nao fôr em Português não me sei exprimir como tal, o frio e o vento convidaram-me a ficar quentinho na cabine. Peguei na viola e cantei, até me cansar e até me apetecer fazer outra coisa qualquer que me permitisse passar o tempo sem que eu o contasse minuto a minuto, como tantas vezes aconteceu no passado e que me derrubavam por apenas ali estar...a contar minutos de horas que ainda teriam que passar até estar absorvido de novo pelo rumo...não meu, mas da carga.
Mas quando o rumo da carga é Portugal...quando sentimos que o rumo da carga segue paralelo a um rumo bem mais importante que é o rumo dos homens que mesmo sós não são vazios, que o sorriso volta, mesmo sem ser para saudar alguém. Sinto isso...sente-se isso pelos colegas Portugueses que passam e nos saúdam pelo Cb. Quem vem a descer para Portugal vem com uma vontade de trabalhar imensa, mas limitada pela consciência do excesso. Mas o espirito é que conta e é disso que estou a falar...os meus olhos quase riem quando na mensagem de carga o Bruno (meu operador) me aponta Portugal como destino. E canto sozinho, assumo a calma de quem sabe o caminho a percorrer...sem incertezas de ruas ou de distâncias. Apenas sabendo, tranquilo, que as placas a seguir são as que dizem Aachen, Liege, Valenciennes, Paris, Bordeús, Irun...Burgos e depois qualquer arame farpado. Desde que do outro lado seja Camões e não Cervantes.
E tantos kms depois o roaming fica na fronteira, a puta vadia salta fora para me aguardar de novo ali ou noutro qualquer lugar onde o arame farfado rompa alma e o coraçao quando pintado de fronteira que me separa. Sei que me hei-de arrepender de escrever isto, ou pelos menos questionar-me se o espirito de Natal mexe assim tanto comigo, mas até fico contente quando vejo a 1ª patrulha da BT/GNR...sem ter qualquer tipo de saudades da actividade deles, sei que pelo menos poderei ser multado em Português ou então compreendido por um homem que se sentiu compreendido pela outra parte do serviço: os condutores.
Tantas dias depois, tantas horas passadas e desmultiplicadas em minutos todos parecidos...mas nenhum tão importante do que aquele minuto concedido pelo sorriso compreensivo de um homem fardado que vigia a estrada, e que revisto na tela da memória me parece dizer:
- Vai lá...não é por um minuto que vais perder 3 semanas bem piores do que aquelas que essas cordas te podem proporcionar.

O meu amigo Joca, o outro, o tal que agora vai ás manif de Professores, dizia uma vez que a impressão geral que sentia da parte das pessoas pelos motoristas TIR era no sentido de que os motoristas seriam a outra parte do negócio do putedo. Seria então legitimo dizer que por vezes os agentes de trânsito são a outra parte da camionagem. Parece-me injustas as coisas vistas assim...

As Renas e o pai Natal

2009-12-12T17:24:00.003Z

Sr fulano de tal...

Chegou o Natal. As ruas iluminam-se de côr, transbordam de som e alegria, tudo tem um encanto especial nesta quadra. É neste especial quadra que também a cada esquina encontrámos o Pai Natal, figura carismática que marca esta época.Nas montras, na rua tocando os sinos, nas latas de coca-cola, nos papeis dos chocolates, nos placards de publicidade e em cartazes pendurados nos autocarros de transporte publico.Ele está em todas. O Pai Natal é hoje um simbolo comercial. O natal perdeu um pouco o seu valor em termos de religião, deixou de ser aquele dia em que se celebra o nascimento do Menino Jesus e passou a ser uma época comercial. As familias juntam-se para o grande jantar.Desde o bacalhau ao perú as ementas ainda têm os doces tradicionais. Aguarde-se o fim do jantar para a troca de prendas, outras vezes as prendas colocam-se nos sapatinhos para que as crianças cresçam mantendo a ilusão da existência do Pai Natal. No fim do jantar sai-se com o pretexto de ir á missa do galo, toma-se o café na tasca do taberneiro mais ganancioso da freguesia (único que abre a tasca mesmo no dia de consoada), encontramo-nos com aqueles amigos que procuraram dias melhores no estrangeiro ( com este governo não admira nada) e joga-se ás copas ou ao raspa.Tudo serve para sair de casa, desde o facto de a televisão estar ligada e termos que levar com o discurso do Exmo Sr Pres. da Republica, o discurso do Exmo Sr Primeiro Ministro e de sua Santidade o Cardeal de Lisboa D.Policarpo.Mas o que me traz aqui é falar do Pai Natal.
O Pai Natal...essa figura mítica.Nasceu na Lapónia há muitos anos atrás.A Lapónia é uma provincia nórdica, muito fria portanto, e durante o ano, o Pai Natal encontra-se por lá como que em retiro para a grande viagem que faz nesta noite em que distribui milhões e milhões de prendinhas pelo mundo inteiro.O trenó vai á oficina reparar o desgaste e as renas são encurraladas para recuperarem o esforço destas longas viagens e assim se restalecerem da jornada e d jarda também.
O trenó é uma geringonça feita em metal ou em madeira. É um veículo deslizante (não tem rodas , portanto) e para o Pai Natal o conduzir não precisou nem precisa de aturar o sempre aborrecido instrutor de condução...O trenó anda como os ladrões na rua, muito á vontade e sem problema algum. O trenó não consome qualquer combustivel e é de fácil manutenção e sem grandes custos (uns pregos ou uns pingos de solda).Tal como os arrumadores-auto nas nossas grandes metrópoles, os trenós proliferam na Lapónia.
São aos milhares, puxados por cães ou por renas, tornam-se logo nuns veiculos de tracção animal.
Em 1956 foi assinado o tratado de "la trenoire" em que Esquimós e Lapões acordavam entre si qual o tipo de animal a usar para puxar o trenó, a fim de caracterizar também através desse facto os hábitos e costumes de um povo.Assim sendo, os esquimós escolheram os cães e o Lapões escolheram as renas.É claro que a opção foi bem feita por parte dos Lapões uma vez que seria um inconveniente um cão ladrar perto das chaminés e assim acordar os meninos e meninas durante a visita nocturna que efectua no dia ou noite de distribuição de prendinhas.
A rena é um animal quadrúpede, o que permite dar uma certa velocidade ao trenó e como maior vantagem tem o facto de não atascar.Comendo ervas e plantas que sobrevivem aos nevões, as renas comem pouco e só o fazem três vezes por semana.Quase se pode comparar o camelo e a rena.Um bebe pouco e aguenta muitos dias, o outro come pouco e mesmo assim apresenta um alto indice de resistência.
As renas distinguem-se dos outros animais por terem uma pele castanha com pequenas manchas brancas que a protejem do frio e da humidade.Têm também uma enorme ornamentação na cabeça e orgulham-se muito disso e sentem-se vaidosas ( embora haja quem não se envaideça com isso e até se chateie).
Quando as renas ficam teimosas ou desobedientes e não querem puxar o trenó, os Lapões dão-lhe pontapés, chamam-lhe corcumelas ou vuarsas e em determinadas situações mais agrestes chegam-lhes a chamar filhas das putas.
Após este elaborado discurso percebemos que o velho não tem dinheiro quase nenhum, o Pai Natal é pobre.Poderia andar de helicóptero mas não anda.Prefere invadir a mente sã das crianças e dos adultos que sonham e creem que ele voa no seu trenó mágico.Seja como fôr e não vá o velho tecêlas, eu vou pôr a bota no fogão (devidamente apagado, não vá queimar-me um bem precioso que tanta falta faz nos pezinhos) e se amanha de manhã encontrar lá um rebuçado que seja ou uma latita de cerveja, farei um esforço para acreditar que o Pai Natal existe...plo menos no coração de alguém.
Um Feliz Natal deste vosso amigo Joca

Desencontro

2009-11-21T23:02:00.001Z

sr fulano de tal...
Esta viagem mais recente, em que saí em dia de S.Martinho, não me proporcionou vinho novo e o doce assado das castanhas...mas a visão de uma situação castanha, quase escura da coisa. Que os dias dias frios e cinzentos já se haviam instalado já sabia...mas que a minha maior liberdade de ser eu próprio e não o que outros querem que eu seja me iriam colocar numa situação negra sob o ponto de vista emocional, não. E tudo se aliou.
Entrei a medo pelo sul de França, passei a fronteira de Irún pela madrugada...ali vou eu. Estradas que estranhámos desertas que estão, na portagem nem uma farda a olhar para mim a obrigar-me a "desprazar" o gesto de que se nada fosse. Na verdade o pánico liberta-se um pouco em mim em cada portagem, em cada entrada ou saida ou mesmo nas portagens intermédias em que a França é rica. Não que esteja de alguma forma ilegal, mas é uma sorte...um descuido num horário e lá estamos nós á perna de uma multa de milhares de euros. E a informação é contida num registo que tem que nos acompanhar por 28 dias, ou seja, estamos lixados. Deixem-me imaginar o seguinte:
Um criminoso ou alguem que viole uma lei ou ainda alguém que mesmo, ainda que por descuido, esteja em situação de não concordância com a lei andaria com a prova do crime no bolso durante 28 dias, ou seja, seria pedir muito ao Vara que andasse com a tal mala dos 10 mil euros com ele durante 28 dias, seria pedir aos assaltantes que andassem com as facas ensanguentadas e as pistolas no bolso durante 28 dias, seria pedir a cada um de vós que explicasse os vossos 28 dias de trabalho...
Pronto, confesso, eu ando com medo do dia 27 do mes passado, fiz uns minutos a menos num descanso...o cliente ía fechar e por 11 minutos pude vir de fim-de-semana porque descarreguei ali na hora exacta do fecho do cliente, senão o fim-de-semana seria em qualquer parte da Europa onde eu sentisse o meu corpo pedir que fosse ali o local de descanso e se respirasse paz.Muita paz interior. Até dia 25 deste mês não queria ser controlado pelos amigos do control...porque, se o jogador da bola Cristiano, que ganha 100 mil euros/mês joga a 1ª parte do jogo, usa o intervalo para exercitar o corpo, faz exercicios de forma que o corpo não arrefeça, e assim prescinde dos 15 minutos de descanso que a lei que rege lá a coisa deles da bola, é logo considerado um excelente profissional...já um motorista, teve 11 minutos para não estagnar a sua vida profissional, usou-os, e agora fica com a sua vida pessoal em jogo. Ou seja...ando com a prova da ilegalidade e a malta diz "ai e tal tem que ser porque os camiões e tal...o cansaço" -alto. Mais um momento aqui...não me lixem, a lei só existe porque é decidida por gajos a quem temos de escolher para lhes garantir tacho, ou seja, eu ao votar estou a contribuír pra o filho de sr Sicrano, amigo do Beltrano, ir para deputado, decidir e regular coisas sobre as quais ele não faz nenhuma ideia. Usando um palavrão ( até porque ando revoltado com uma pessoa com quem me enganei ) , não me fodam, que-se dizer...Vamos supor que eu acordei um dia em Bruxelas ás 7 da manhã. Depois dos preparativos que fazem parte do meu ritual a cada inicio de dia de trabalho arranco ás 8. Ando 4 horas e paro o tempo que me apetece pra o almoço, desde o o minimo seja 45 min. Ás 13 arranco e ás 17 encosto e faço uma nova pausa. Tenho nesse momento 8 horas de trabalho. De facto pode haver fadiga mas não muita...os camiões de longo curso já conferem um bem-estar e proporcionam muito conforto a quem os conduz.Já não são tão cansativos e maçudos. Prossigámos...por um ou outro motivo tive que mexer o camiao ás 17 e 34, ou seja, quando faltavam 11 minutos para os tais 45 min de pausa obrigatória entre periodos de condução cujo maximo de tempo pode ser de 4h30m. Mexi uns metros e no mesmo minuto parei mas ficou o registo de que nao garanti a imobilidade do camião. Ás 18 horas segui e ás 20 horas parei. Balanço do dia: Por hoje chega, 10 horinhas de condução...vou comer algo e ver um filme e dormir...daqui a 11 horas há um novo dia de trabaho. E se vos disser que posso pagar uma multa que pode ir até 2 mil euros por quando devia estar parado, cheguei atrás uns 15 metros? Pois é...passo a ilegal e incumpridor, perante a lei e os amigos do Ministério de Trabalho Francês que adoram tanto o bolso do Zé Tuga. Agora penso, entre uma duvidosa passa, se os gajos que legislam lá em cima, se alguma vez vieram de camiao de Bruxelas ao Porto ou Lisboa...pronto, também pode ser Alguidares de Cima, ou de carro? Claro que não. Claro que não. Passo até a recordar um episódio fantástico ocorrido há cerca de 1 ano atrás: Vinha eu na A10, sentido Paris - Bordeus, tinha já passado Orleans...Chovia imenso e o trânsito parava ali mesmo, entre Orleans e Tours. Um acidente grave, helicopteros pousados na auto-estrada e 30 minutos ali parados. Daí a pouco levantam os heli, os bombeiros limpam a estrada e em minutos sigo, embora que lentamento, porque apenas uma faixa estava aberta e apesar disso há sempre a curiosidade. Nesse pára-arranca vi pelo espelho um carro igual o de um dos meus melhores amigos, Avelino, e lembrei que até pudesse ser ele e de facto era. Deu tempo a descer e ir á janela do carro dar aquele abraço aos amigos que vinham de carro do Luxemburgo. Com ele vinha o Celso, que se aventurou nessa viagem fantástica sem rádio...Combinámos parar logo na area de serviço adiante, a uns 4 kms depois do acidente. O trânsito fluiu e lá paramos nessa area de serviço. Aí pude conhecer um motard Português que era nada mais nada menos que um dos motoristas do Durão Barroso. Tinha a paixão pelas duas rodas e vinha de férias na mota...Bruxelas até zona centro de Portugal. Claro que falamos imenso mas a pergunta surgiu até cedo...Se o sim surge como resposta á pergunta se alguma vez veio de carro oficial para Portugal, já o não ecoou entre risos se o Durão lá vinha...Pois é. Não vinha. E se não vem de carro desde Bruxelas até Portugal, não sabe o que é estrada e deveria ter a consciência, não só ele (o Zé Manel de Bruxelas) como todos aos quais demos tacho, de que de facto legislam com base numa merda simples: experiência própria. E agora vós pensais: "Dass, este gajo quando dá para complicar é do caraiii". Até imagino um ser humano estranho, das beiras nascida (quase de Espanha), que me chama amigo estranho e a quem eu chamo coisa esquesita... Sabem o que acontece muitas vezes? Aqui vai...Um homem levantou-se, saiu de manha para o trabalho, 17 horas, chegou a casa, enquanto toma um banho a mulher veste os filhos e fecha as malas. Está tudo pronto. Apagam-se as luzes, fecha-se o gás e a água e fecha-se a porta do lar...há uma viagem do Luxemburgo até á aldeia imediatamente a seguir ao gesto de rodar a chave da porta de casa. E lá vem ele por aí abaixo...e entra na madrugada onde os filhos adormecem no banco de trás e a mulher já é mais alguém que ali vai a garantir que o marido nao adormece ao volante...Entre as 2 e 3 da manhã eles param...encostam 3 ou 4 horas numa area e descansam ( os mais machos fazem tudo por aguentarem a directa e só pararem mesmo n aldeia de onde um dia partiram. Mas, vamos ao que fazem uma pausa para dormir um pouco...bom, param e buscam um cobertor onde se enrolam e dormem nos bancos...fecham os olhos mas o corpo mantem-se naquela posição na mesma. Acordam e seguem...Mas isto não há quem controle, ou seja, um homem trabalha a sexta-feira normalmente no armazém, chega a casa e mete-se no carro com a familia em direcção a Portugal, aproveita a noite para progredir no terreno porque de facto há menos trânsito e se o objectivo é assar Paris, então está a pensar bem...mas o pior é que o objectivo é aguentar ver nascer dia já bem perto de Portugal....os corpos cansados da posição, um homem que não dorme há mais de 30 horas...e nada. Um gajo...11 min a menos de descanso sujeita-se a mamar a bucha.
Ninguém na fronteira, a noite ainda era bem escura e a xaleca já arrastava os seus cavalos a galope na terra dos milagres da bola (tenho a selecçao Francesa atravessada há muito...). Sigo para a Zona de Toullouse...Espero naquela que considero a mais bela área de serviço de França ( Aire des Pyrenées-Le tour dans les Pyrenées) o nascer do dia. Trago o café cá para fora e o prazer de sentir o café bem quente numa manhã fria redobra-se. O sol nasce e vai iluminando o enorme monumento monumento erguido em honra dos ciclistas que venceram gloriosamente o Toumalet, pico que se ergue nos Pirinéus...è realmente belo e como o é, não tenho palavras para o descrever mas imaginem...eu, de máquina fotográfica em punho a querer capturar o que os meus olhos captavam e nada (não tenho cabo de passar fotos para o pc por isso gamei esta foto do tal monumento aos ciclismo)...de cigarro e café quente de sentinela a aguardar o sol render a noite. O Dia termina em Dijon...sigo em direcção a Orleans e depois Paris. Sexta- Feira, 48h antes estava em casa, em Penafiel e agora, 3 clientes depois estou em Paris e quero descarregar e carregar, seja para onde fôr. Não me perdoaria passar o fim-de-semana vazio e parado á espera. Assim fiz, fiquei vazio e a carga que me arranjaram foi para a Bélgica. Ainda tinha cerca de 3 horas para andar nesse dia, caso entendesse fazê-lo e assim o fiz. Aproveitei o pouco trânsito na A13 para me esticar e acreditar que iria passar bem Paris, ás 17 horas locais...Aí estou eu...engolido no trânsito de Paris, a noite está já negra e o pára-arranca surge. Fotografo ao longe a Torre Eiffel, a uns escassos metros do Sena. O periférico era de facto o que menos convinha para a viagem, há filas e paragens por todo lado, mas para mim, até foi relaxante, pertencer por momentos aquele quadro de uma Paris colorida por reclames enormes, luzes por todo o lado. As pessoas agitadas aproveitam para do carro, enquanto aguardam andar mais uns metros, enviar uns mails e assim adiantar trabalho. Quero partilhar com alguém o cair da noite, o coração da cidade luz a bombear trânsito e eu a filmar com o telemovel. Envio o video...enganei-me na pessoa. Os enganos acontecem. Olho pelo espelho, ao longe, no meio de centenas de carros e camiões, umas luzes azuis dos "amigos" sinalizavam marcha de urgência. Entro num tunel, vou encostando á direita de forma a criar um corredor onde os veículos que viajam de forma urgente possam passar...e de que é que se tratava? Ora bom, era as motas da policia, sirenes e pirilampos activos a abrir caminho para o autocarro que transporta a selecção Francesa possa passar até ao aeroporto Charles de Gaulle. Nesse momento a rádio Alfa de Paris, noticiava que a selecção Francesa estava a caminho do aeroporto para irem jogar á Irlanda. O povo apitava e agitavam-se luzes e animava-se a malta da bola...o certo é que o caminho para a selecção estava aberto...mas não só no trânsito, como depois na 2ª mão viemos a comprovar. O trânsito evolui lentamente, quero sair para a A1 em direcçao a Lille e a coisa não anda...Estava preocupado com a hora...faltavam 20 minutos para ter de parar e ali estava eu na saída. Depois, andou-se bem, e pude disfrutar de algo que raramente acontece mas que devia acontecer mais vezes...imaginem a auto-estrada com outra a passar por cima, mas em vez de carros, sejam grandes aviões que "chovem" a cada hora naquele aeroporto...extraordinário, assustador mas que agita a adrenalina...ai se agita. Parei logo depois...adormeci a ouvir a rádio Alfa de Paris, a rádio em Português.
No sabado acordo...dormi 15 horas. Apronto-me e sigo para a Belgica...Páro na última área de serviço de França, compro a vinheta para 3 dias e avanço então para Namur. Pelo caminho encontro dois colegas Portugueses e junto-me á marcha deles e á conversa, já que todos tinhamos rádio CB. A viagem torna-se mais leve, um deles pica o outro e falam de reforma. Eles seguem, eu viro aqui á direita...avanço em direcção a Andenne, vou reconhecer o local onde segunda de manhã iria descarregar. Encontro o cliente...estava aberto e ainda mesmo no sabado descarreguei. Restava-me agora a melhor das coisas...escolher onde ficar mais de 24 horas parado. Faltava entregar a carga a um cliente em Bruxelas portanto, teria muitos locais onde me apetecesse ficar. Sigo em direcção a Bruxelas. Pelo caminho um café e um duche numa área de serviço. Envio uma mensagem...A "xaleca", leve que estava, agitava-se bem entre os carros que iam aparecendo na 42. Sigo até ao cliente, reconheço o local, está fechado. Olho em volta, tenho um centro comercial, estação de serviço, cinema e uma cidade ali ao pé. Sigo para a área de serviço...desligo o motor e deixo a "caminete" dormir. A mensagem fez efeito, os amigos são para as ocasiões e como tal lá foi uma amiga buscar-me para um café e um reconhecimento a pé nas iluminadas ruas da zona. Cai a noite e a selecção joga. Na rádio não encontrava resposta ao que queria ouvir daí que procurasse em AM as emissões da Rádio Espanhola (aquela que apanhamos sempre quando mexemos no rádio a pilhas do avô). A França vencia por 2 a 1 a Irlanda. Sobre o Portugal-Bósnia nada. Pensava na França...no dia anterior os jogadores a passarem mesmo ao lado, a olharem para dentro da Xaleca, e agora estavam noutro país, já com uma vitória garantida...Recebo uma msg que não seria para mim mas que informava da vitória de Portugal por 1 a 0. Saio sozinho e entro num barzito e deixo-me diluir na musica. Adormeço tarde.
Vem o Domingo...uns filmes resolvem as horas vazias enquanto não saio para mais um café. E algo muda, porque algo nos escapa porque algo nos faz falta e logo tentamos colmatar isso. Passou o Domingo...trago ainda o doce sabor de um café.
Descarrego cedo, sigo para o lacal de carga onde iniciarei a viagem de retorno. Arranco tarde de Bruxelas, eram umas 5 da tarde. Queria passar Paris com o tempo que legalmente podia andar. Seria possivel? - Sim. Meti-me á estrada. Tudo parecia perfeito e a correr de feição. Passaria Paris pela noite, sem trânsito nem preciso de travão. Chego a Paris, saio para a A3, tenho tempo para chegar á N20. Sigo a 90 kms hora, na Rádio Alfa passavam uns fados. Entro na 86...obras. Uma enorme fila...o tempo a desaparecer e eu a ver que teria de ficar numa valeta 9 horas. Nem pensar. Avanço decidido a sair na 1ª saída que visse. Era para uma zona industrial...encostei numa avenida e ali dormi. França estava eufórica...a vitória da Irlanda motivava a coisa. A rádio Alfa emitia um especial selecçoes em que se debruçavam sobre França e Portugal, como é lógico. Um comentador luso anunciava que a França teria uma tarefa bem mais complicada que Portugal. Alertava que a Irlanda vinha jogar o que sabe e que o pior que lhe podia acontecer era perder. O locutor riu e lembrou que a Bósnia é qe era dificil porque isto e aquilo e tal e coisa, mas o locutor, reconheço agora, é um gajo de conhecimentos, sabe do que fala. A Irlanda só foi batida da forma escandalosa que se viu naquela mão do Thierry Henry. A Bósnia...ganhou o duelo na bancada e no lançamento do escarro, porque de resto, foi presa fácil para Portugal dentro do relvado.
Paris ja estava acordada quando 3ª feira de manhã abri as cortinas. Atirei-me de novo á estrada, em filas e obras, tudo parado e tudo a acompanhar o caracol...Tempo que se perdeu e que me levou a ficar uma outra noite em França, se bem que bem mais pertinho de Espanha. Estava tão pert de Espanha que apanhava em FM a RNE1 e ouvi o programa "tablero dos desportes" em que um jornalista Espanhol reportava a presença da selecçao Espanhola na Austria para um jogo amigável mas também o jogo de Portugal na Bósnia. Em directo da Bosnia e para a Rádio Nacional Espanhola, o enviado especial da TSF a acompanhar a selecção Portuguesa era o convidado que pelo telefone foi respondendo aos jornalistas Espanhois. Finda a entrevista a desligada a chamada, o comentário do jornalista espanhol foi o seguinte: Quem me dera. Mostrou claramente no seu comentário o seu gosto pessoal que Portugal fosse ao mundial...sinceramente gostei desta proximidade desportiva entre os Ibericos.
Descarrego em Espanha e recebo ordens de carga para Portugal.
E assim me fiz a Portugal na tarde de 5ª feira...ja de coração vazio. Hoje ja posso escrever de coração limpo...porque grande é a viagem...muitas as paragens.

Roma

2009-11-09T09:26:00.002Z

Sr fulano de tal...

O oposto de bonito é feio, assim como o oposto de rico é pobre, de preto é branco, isso aprende-se antes de entrar para a escola. Se observarmos tricas entre crianças, relembramos também que o contrário do amor é o ódio. Errado? Não, não é errado, não se pode exigir que uma criança saiba algo tão terrivel e tão pobre como a verdade. Já se observarmos gente mais adulta descobriremos a resposta certa: o contrário do amor não é o ódio como pensámos á partida, é a indiferença. Não é Roma.
O que será preferível entre estas duas situações? Que uma pessoa da qual gostámos passasse a odiar-nos, ou que lhe fossemos totalmente indiferentes? Que não dormisse só para imaginar mil e uma maneiras de nos fazer sentir mal ou que dormisse, como que se um anjo fosse, a noite inteira, esquecido por completo da nossa existência? O ódio é também uma forma de se estar com alguém e desengane-se quem pensar o contrário. Já a indiferença não aceita declarações ou reclamações: o nosso nome simplesmente deixa de contar na lista negra ou não. Ali já não existimos, a nossa existência já era.
Para odiar alguém, precisámos de reconhecer que esse alguém existe e que nos provoca sensações, por piores que sejam. Para odiar alguém, precisamos de um coração, ainda que frio, e raciocínio, ainda que doente. Para odiar alguém gastámos energia, neurônios e tempo. Aborrecemo-nos e nem lembramos que odiar cria-nos cabelos brancos, rugas no rosto e angústia no peito. Para odiar, necessitamos do objecto do ódio, necessitamos dele nem que seja para dedicar-lhe o nosso rancor,a nossa ira, a nossa pouca sabedoria para entendê-lo e pouco humor para aturá-lo. O ódio, se tivesse uma cor, seria vermelho, tal e qual a cor do amor.
Já para sermos indiferentes a alguém, precisamos do quê? De nada. A pessoa em questão pode saltar de para-quedas, assistir aula toda nua ou em cuecas amarelas, ganhar um óscar ou uma condenação a prisão perpétua, a gente nem quer saber "que se lixe". Não julgámos os seus actos, não queremos saber seus modos e atitudes, não testemunhámos a sua existência. Ela não nos exige o olhar, a palavra, o coração, o cérebro: o nosso corpo ignora a sua presença, e muito menos sentimos a sua ausência. Não temos o número do telefone das pessoas para quem não ligámos. A indiferença, se tivesse uma cor, seria cor da água, cor do ar, cor do nada.
Uma criança nunca experimentou essa sensação: ela ou é muito amada ou então repreendida pelas asneiras que faz. Uma criança está sempre num dos extremos, adorada ou maltatratada, mas nunca é ignorada. Só muito mais tarde, quando precisar de uma atenção que não seja materna ou paterna, é que descobrirá que o amor e o ódio habitam o mesmo universo, enquanto que a indiferença é um exílio no deserto

Dias de escuro

2009-11-09T09:19:00.002Z

Sr fulano de tal...

Descalço...sinto-me descalço. Sem sandalita enfrento por agora os dias cinzentos e frios descalço. E é impossível não estar triste, impossível não sentir uma forte estrutura ruir. Um homem perdido numa cabine...está vazia, segue vazio o homem que vos escreve.
Mas prometo não falar de amor. Só me apetece sentir,não me apetece partilhar estas coisas de que também sofro.
Tenho mudado os meus próprios horários. Assisto agora ao nascer do dia já depois de testemunhar o fim da noite, do escuro e das estrelas. Os dias de Inverno alteram as minhas rotinas instaladas. Por norma acordo ás 3 ou 4, no exterior entre o frio granitico e o côro de aquecimentos de parque dos camiões ainda dança o vento com tudo que lhe atravessa o caminho e paro ás 14 ou 15, ainda a tempo de arranjar estacionamento com relativa facilidade e de ter luz natural para cozinhar. Prefiro assim...detesto cozinhar ás escuras. Sempre tive a impressão que o frio se aliou á noite. Não há luz, há frio. Andar assim cedo permite-me fazer 3 horas ou mais de conduçao antes de dormir quando a luz do sol começa a vencer a escuridão deixada pelo rasto da noite. Aí paro, preferencialmente de forma a ver o sol nascer e se os olhos não aguentarem ver esse momento que tanto mexe comigo, então durmo uns minutos. Nunca lembro um único dia em que tivesse amanhecido mal disposto com alguém do mundo. Agora entre uma passa, pareço recordar o momento em senti que o momento em que o sol se ergue é tão importante em mim. Em Angola, em Huambo, no acampamento das nossas tropas ao serviço da Onu, havia um posto de segurança (guarita para quem foi á tropa e também para muitos que não foram) que estava voltado para o aeroporto da grande cidade do planalto central. Um dia assisti dali ao nascer do dia...não lembro de nada mais a não ser a paz, o silêncio sossegado que me acompanhou nesse momento. Ausentei-me de mim, deixando ali um corpo a segurar um arma...eu estava ali mas não estava, amanhecia ali com o dia. Desde aí procuro assistir ao romper de cada dia.
Trabalhar mais cedo tambem permite parar mais cedo, claro que é com mais facilidade que encontro o lugar ideal para parar a xaleca, minha única companheira, e poder, já depois de uma refeiçao quente, assistir ao fim da luz, á invasão visual do frio. E adoro estar assim...a assistir ás rajadas de vento, ao frio cortante que dança entre a gente que caminha na rua, á chuva riscada em diagonais tocadas a vento porque no fundo, assisto sem lhe tocar porque o prazer está em assitir a este quadro de implacável frio, comodamente sentado no conforto quentinho que a xaleca me reserva. E quando há nevões até arrepio de tanta paz...é bom, estar de calções e t-shirt a ler um livro ou a fazer qualquer outra coisa enquanto do outro lado da vidraça está o Inverno, a insinuar-se e a manter a sua força da tradição. É do melhor, acreditem.
E já não assisto ao império negro que a noite impõe, já não sinto o colega que chegou e parou ali mesmo ao lado porque adormeço cedo...é a dança das horas e a dança dos dias de luz que passam depressa dando á noite o espaço que ela bem entende ter para nos dormir...para nos calar o pensamento.
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Viva o partido...inteiro

2009-10-02T20:10:00.000+01:00

sr fulano de tal...
Estamos no tempo das eleições...passo agora as estradas nacionais cá do nosso cantinho e farto-me de ver cartazes. Tipo...alguêm votará num candidato por ele ter um nome assim ou outro nome assado? Talvez... E poderá alguem não votar num candidato só porque tem um nome que nem por isso é muito jeitoso? - Talvez também. Há de tudo. Como há de tudo também há remédio para tudo. Por acaso agora lembrei-me que esta semana vi um candidato que se chamava Faustino qualquer coisa e a foto era mesmo má conseguida, aposto que poderiam haver momentos mais felizes para a objectiva, e pensei que nao votaria nele e depois condenei-me por isso...tipo, é o outro lado da pandilha publicitária que se mendiga pelo pelo povo. É sempre assim...somos assim e somo-lo assim e muito bem.
Se as pessoas que nada têm para fazer e vêm para aqui ler estas merdices que escrevo se sentem politicamente um zero á esquerda do género, esperam por ver os nomes dos candidatos (convêm ser nomes quase pomposos) e as respectivas fotografias ( olha, hoje muitos candidatos estão intragáveis para as objectivas de momentos felizes...o Benfas perdeu em Atenas e lá se vai a moral dos que com o partido partilham tambem o benfiquismo). Tu, por exemplo, que chegaste agora do teu gabinete cansada, ou tu que chegaste agora da escola como o "mete nojo do prof" ou tu que chegas aí de mais uma viagem com um secretário de estado...imagina:
chegas a casa desolado, esta merda não anda para a frente, tanta merda tanta merda e afinal ainda cá andamos na cauda da Europa, ainda batemos palmas ao gajo que é pop star e nos mostra o cú. Onde estão as promessas que ouvimos desde pequenos, quando apenas o 25 de Abril era para nós, um menino a pôr um cravo numa arma? Pois é...ás vezes chegamos a casa assim...e entramos, penduramos o casaco que nos protege, arrancamos os sapatos e sentamo-nos, em frente do pc. E o momento é um momento mau, sentimos que naquele momento estamos derrotados, sem forças e o que fazem?- Pois é, eu bem sei que frases como : "o dia está mesmo uma merda...deixa ver o que este gajo anda para aqui a escrever...a ver se acaba em grande a merda do dia" ou " Não há ninguem aqui...dass, que coisa, deixa ver os sites. Ena, enganei-me, vim aqui ao do Cao K Fuma...que se lixe, também não há nada pa fazer..." - constam dos vossos históricos, mas não me importa. Não me importa porque sou amigo dos que até vêm aqui e ás vezes quase lhes escrevo...hoje mando a "boca" a três deles por exemplo. Continuando...imaginai vós então que nestes dias em que somos inundados de carros com cornetas enormes a anunciar o partido x e o candidato y chegamos a casa com muitas interrogações. Somos questionados politicamente e não sabemos como nos definir. Amigos, não desistam...não se deixem ir abaixo. A hora da mudança pode estar a chegar. Mas como? Ora bem, antes que mais pega no carro e vai filiar-te num partido...ou em em dois, não vá a coisa mudar de repente o o tacho acabar. O 1º passo é ver quais os partidos que mais se alternam no poder ( a palavra "alternam" nada tem a ver com outro "alterne" embora tambem envolva chulos e filhos das putas) . O 2º passo é irem a outra sede filiar-se então na segunda força. O 3º passo é mostrar-se sempre disposto a tudo, desde subir aos postes ou simplesmente andar com uma bandeira atrás do candidato á Camara. Simples...é seguro, os partidos não têm tempo de ver quem é filiado em quem, portanto, assim está salvaguardado o seu tachito em caso de alternância ( esta aternância nada ter a ver com blá blá blá) de cor no poder.
Não se espantem pois, a vossa hora mudou e um destes dias não se admirem que vos ofereçam um carrão preto com um motorista devidamente apresentavél a conduzir-vos, além de vos darem casa, convites para bailes nos centros de idosos e outras inumeras regalias que o poder confere. Portanto, em vez de estares ai a ler esta merda já devias estar nas sedes de campanha dos partidos que escolheste a beber umas minis e a começar a desenhar o tacho...anda, que tás aí a fazer?
Tanta coisa e com sorte não voto outra vez...queria ter votado nas legislativas e népia, não tava cá, estava em França (je suis en La france, petit Sandale). Ouve-se de tudo também depois das eleiçoes e ouvir as rádios locais ou retalhos de campanha e lavar dos cestos, ouve-se cada coisa tão fixe, que só de pensar ou lembrar quase perco o controle do movimento mijatório que sinto... Em quem votou?- Eis algumas respostas a esta pergunta
-Não votei, ao Domingo vou mas é pá tasca, quero lá saber desses politicos- diz um velhote
-Votei no Portas que ele veio aqui ao mercado e deu-me dois beijinhos- diz a vendedora da fruta no mercado
-Votei Portas mas nao digo porquê...- diz um atrofiado
-Ah, não votei, gosto de ir bronzear-me á praia e o domingo é sagrado para o broze- diz uma morenaça
Eu já respondi...estava na França. Ao menos podiam ter-me posto a passar o fim-de-semana em Bruxelas, pelo menos vi-a se os Eurodeputados cá do Burgo, esses emigrantes de luxo, já começaram a mamar da têta da vaca gorda que lá se desenrola e descai para os bolsos deles...enfim. Mas ao que parece e voltando á alternância ( a palavra nada tem a ver...Quê? já nao é preciso lembrar? ok) de resultados, as Europeias foram laranja e agora nasceu de parto mais ou menos perfeito o novo governo...até darem com a têta para mamarem...e sao rosa. Mas depois volta a ser governo laranja de novo e lá voltaremos a ver que a vaca dá de mamar a todos que lá chegam, portanto...não esqueçam a tal filiação dos dois partidos (espero que nem leiam esta parte por estarem já a esta hora a receber o kit filiado no partido, com um cartãozinho, bandeira, boné e uma arrojada t-shirt com a foto do candidato. Se assim fôr estão no bom caminho, não me importo de estar a escrever para o tecto...). No fundo é tudo igual como em tempos do regime, os politicos escovas e sabujos a rodearem o chefe...é tudo igual, só que antes, o falecido não permitia que eles entre si se chamassem publicamente de Tachistas e chulos, agora sim...
E vou dar agora uma volta por aí...ainda não vi as fotos dos candidatos todos da zona e além disso é muito fixe verificar que as lampadas fundidas nos postes foram substituídas por lampadas decentes, pois que adianta um poste com o cartaz do candidato se de noite não se vê nada?
Por falar em lampadas...vou beber uma mini.

Ligeira curva descendente

2009-09-12T11:51:00.003+01:00

sr fulano de tal...

Só hoje senti o sol e senti que as minhas pernas caminhavam na rua sem saber para onde íam.É como se o meu corpo fosse apenas a minha anterior fraqueza.
Parei numa sombra, encostei-me á parede. Ninguém passou por mim, nem um cão.Só uns pombos voavam, como se fossem livres, desenhando arcos no ceu.Círculos imperfeitos, e no entanto só eles passam como se fossem livres e mesmo assim eles não me vêem. Senti que uma mão, um dedo talvez me apertava a garganta dando-me vontade de vomitar. Baixei a cabeça e o meu estomago contorceu-se vazio na barriga.Abro a boca, faço o som do vómito e nem o meu jejum vomito.
Olhei a imagem difusa do mundo, céu indiferente, as casas indiferentes e as ruas indiferentes. A indiferente existência das coisas.E continuei, continuei sem saber onde as minhas pernas me levavam.O silêncio talvez seja o murmurio que ouço, talvez seja a insistência que ouço que me repete um desespero e um desassossego mudo e ansioso e mais ansioso por isso.Eu sou a minha incerteza perante o momento que há-de vir.
Eu sou este momento e este momento sou eu e este momento é o meu fascinio porque assisto e não entendo. Eu sou o lugar vazio de mim, sou eu nos meus olhos, sou eu nos meus gestos, são os meus gestos a serem a minha ausência.E continuo, o meu corpo a levar-me.As ruas, uma ânsia e um desconforto.A minha vida a cumprir-se, alheia de mim e sem que eu mande nela, sem que eu exista.Sou eu sem mim, eu sem eu.Eu e alguém no meu lugar a ser eu.As minhas mãos mais fortes que a minha vontade.As minhas pernas a andarem sem serem minhas.O silêncio grita-me tudo o que eu não entendo, nem sei nem ouço. E bato com a porta do carro, deixando para trás a bagagem que não quero levar comigo. O carro para e eu entro á boleia...
E o veneno da manhã faz-me atravessar a serra insuspeito como qualquer outro homem, como um homem que não carregasse um mundo de sofrimento também na sua sombra numa manhã igual a tantas outras manhãs. Atravessei a serra a caminho de Viseu como se levasse uma raiva sem motivo, caminho nas ruas levando um peso, que descobri agora, era uma magoa profunda.Desamparado para dentro de mim e perdido, como que uma raiva sem motivo, com uma dor profunda. Fui a morte e nem sei o que é a morte. Fui a dor, fui o desalento, fui a tortura e ja nem sei sequer. Fui o não saber nada e a angustia sufocante. Caminhei nas ruas, conduzi nas serras e cheguei aqui.Cheguei aqui e não cheguei a lado nenhum porque ainda sou o mesmo.Estou na estrada que me levará a casa e ainda estou aqui sentado a seguir serra abaixo no sentido oposto.
O calor do sol queima-me apertando-me contra o asfalto.Se voasse o sol não queimaria nem mais nem menos nem a minha angustia seria menos.
O silêncio entristece-me agora e estou onde não avanço, estou onde não cheguei e paro e continuo e ainda estou aqui.Sou as minhas pernas a andar e não as seguro, sou esta angustia bem maior que eu, sou uns olhos que me vêem , sou a estrada que continua.Sou uns ouvidos que ouvem...
Entrego a mim, a este eu, a minha vida por resignação e o que sobrou dela.Atrás de mim, triste a ausência conformada.O suor do meu rosto é o suor de cem rostos e eu sou cem rostos.O mundo fechou-se e abre-se já de novo.Já nada existia aí onde estás.Aqui onde me enconto já nada se parece como lá, onde existia apenas o meu desespero e o meu abandono.No fundo do meu olhar e dentro de mim vejo a serra. E o carro pára no alto da Serra e eu saio e vou sozinho fumar o meu cigarro da praxe ali enquanto contemplo a natureza que aqui foi plantada por suprema mão. Neste momento sou a solidão que acaba numa história contada divertidamente por um amigo que desliza ao lado na mesma estrada.
Os meus olhos negros foram partida.O rasto de sofrimento que a ausência deixa antes de chegar á xaleca, como pé descalço que aguarda a sandalia que lhe amansa os passos. A certeza da ausência já era.
Asfixiava-me nesta angustia mais forte que a força.Eu sabia e saber assim dá-me tudo e tira-me tudo, torna-me homem e mostra-me o abandono obrigando-me a esquecer.Era dolorosamente pequeno dentro de mim.Era tudo o que era.Era pouco, insignificante, sou um passado de desencontros e enganos que agora segue em 4ª a fundo, sou gesto de olhar este céu, sou futuro que há-de vir e sou esta certeza.
O meu sorriso renasce, estendo essa passadeira a quem entra e sorrindo rio de mim próprio e arranco...Ninguém lamenta se o meu olhar é assim ou diferente porque já sei o que ele é e no entanto perdi-o e volto a encontra-lo.Lágrima a lágrima os meus olhos já secos escrevem inutilmente estas palavras.Porquê?
Porque existo, e nao sou o esquecimento já esquecido.O vento é o meu silêncio a caminhar diante mim...no cinza fumo que do cigarro vejo em fugindo.

Vazios

2009-08-17T22:33:00.001+01:00

sr fulano de tal...
O ar denso que me desperta deste sonho faz-me acordar para a realidade. Mas esta realidade não é aquela que eu queria para mim, para a nossa história em conjunto ou por vias separadas, porque o destino pode pregar-nos tantas partidas. E agora pequena Xaleca, voltamos a ser só os dois. Bem sei que tudo o que digo e penso não parece de todo com o sentido mais certo, mas nunca me defini como uma mente brilhante e segura, tantas vezes encho de dúvidas o meu pequeno refúgio. Espero que um dia volte a encontrar esse ponto de fuga para o outro universo que é tão diferente dos meus passos, da minha rota que às vezes mais parece de colisão total e irreparável.
Não gosto de divagar só por divagar, preciso dos motivos certos ou que o estado das coisas seja de destruição eminente e de absurdos incompreensíveis. Por tudo parecer estar sempre ao contrário, o mundo, os pássaros desalinhados, as tuas palavras, por tudo fico agoniado e com vontade de agarrar o mundo com as minhas mãos e fazer as coisas acontecerem.Ou não acontecerem porque são erradas. Ou parar o tempo para descansarmos os dois deste desatino que nos troca as voltas todos os dias, fazendo-nos parecer máquinas a pilhas ou com bateria eterna mas frágil. Este rodopio que alguém impensadamente chamou de vida baralha-me os sentidos e a imaginação, já não sei o que fazer para ser único, toda a gente tem um clone ou uma fotocópia que processa os mesmos sentimentos supostamente autênticos. A única autenticidade na minha vida é a procura de uma essência só minha que todos querem roubar, eu quero dar-ta só a ti, tu vês-me como ninguém consegue ver, e eu sou assim porque sou para ti. Mas é difícil encontrar um sítio que ainda ninguém tenha pisado, ou uma frase que ninguém se lembrou de dizer.
Sem sentir o corpo dormente levanto-me do meu estado hipnótico e olho em volta. Mas só vejo papéis trocados, e só oiço discursos estranhos repetido até à exaustão, sinto-me confuso e perdido nas palavras que insistem em entrar pelos meus ouvidos, mesmo que ponha as mãos à frente continuo a ver os teus lábios a apertarem-me contra a parede. Parece que voltei novamente àquela fase de contenção e limites, pensei que já os tinha ultrapassado e podia encontrar livremente experiências diferentes todos os dias, sem me ver ser destruído com medos ou inquietações. O tempo parece mudar lá fora, mas não sei se está a chover ou se já é verão, perdi a noção até da temperatura do meu corpo, será isto a realidade ou voltei a mergulhar num sonho que não entendo? sinceramente já não quero saber. Deixa-me só ficar a olhar para ti no que guardei em mim, não digas nada, estragas o silêncio e ele é tão belo, deixa-me ser eu a dizer as últimas palavras. Deixa-me assim, está bem?
Afinal faz frio lá fora. O ar denso abafa-me um pouco os sentidos, por isso prefiro sair. Gostava que fosses comigo para outro lado mas não tenho coragem de te pedir mais nada hoje. Voltamos à realidade de prazos curtos e de clones dispersos por todo o lado, o negócio das pilhas deve dar bom resultado nos dias que correm. Talvez precise de trocar as minhas, talvez precise de um corpo novo. Talvez precise de algo mais. Mas o destino não muda nunca! Nem sequer os dias que abrangem os homens temporáriamente sós.

Dilatação das horas

2009-08-04T17:23:00.001+01:00

sr fulano de tal...

E vivam as férias, man. Estava tão habituado ao meu próprio rigor horário que até estranhei hoje ao acordar a marcha dos ponteiros. O meu chefe não liga, a minha caminete não me liga, não lhe sinto aquele som do motor que tanto me acompanha. Perdoem-me pois que na noite de hoje, em alto patamar cósmico lhe escreva algo que vocês podem ler mas jamais podem sentir...a cumplicidade e a lealdade que também lhe devo.

Cara Caminete:
Descansa companheira, descansa também que bem mereces...vamos depois rolar-te e fazer-te crescer mais ainda nessas estradas. Prepara-te companheira, vai ser duro mas vamos continuar unidos até ao Natal. Vamos chegar ao nosso 1º Natal. Chaleca, tou a pensar fazer uma t-shirt com um 07 a condizer contigo, só para que os do costume digam: lá vem o tolo. Eles nem sabem nem imaginam.
Chaleca...é em ti que durmo, és quem me embalas...como não hei-de gostar de ti? Conheço-te de cor, sei-te os cantos todos e sou o unico que sei toda a tua história. Nem o teu dono sabe tanto de ti como eu sei. Sei a história de cada "toque" ou risco teu. Sei porque tens o para-choques empenado e amassado, sei cada abelha que entrou aí...Sabes as horas que o meu corpo te pede para dormir, sei as horas que tens que parar para dares descanso aos cavalos que pulsam dentro de ti.
Como te poderei esquecer? Na primeira viagem, só porque não te sentia como sentia a Scania, rebestaste-me com o radiador da sofagem. Era janeiro, estava frio e deixaste-me gelar dentro de ti ás 4 da manhã. Não, não foi por medo das tuas ameaças de avaria que começei a gostar de ti...mas sim porque eras tu o meu abrigo também a partir daí. Conheces-me nas horas tristes, conheces-me nas horas em que cantamos 3 horas seguidas sem parar...conheces no teu volante as lágrimas choradas nas noites frias e escuras em que algo frio nos abraça com odor de solidão. Sabes pelo numero de cigarros que fumo se há tensão ou não, sabes exactamente convencer-me a um descanso. No fundo és aquele berço onde durmo e repouso, me escondo, me refugio quando a noite demora a desaparecer. E é em teu seio que descanso as horas em que o mundo fecha para obras, é em ti que escrevo, que fumo...e tu sempre aí, eterna á minha espera.
Ficaria triste se alguém na minha ausência se te levasse a passear ou em ti se viesse a deitar abraçando tudo o que me dás. Não pegues, Xaleca, não vás...aguarda-me aí porque terás tempo de ir e por lá rolar. Sei que te olham aí parada enquanto me aguardas, sei quantos gostariam de sentir aquilo que sinto ém ti, mas nem todos te veriam como Sacrário, o cofre de tantos segredos que velas sem abrir o trombone a ninguém. E não há computadores na Daf que te façam contar as horas em que juntos dá-mos de nós em busca de mais um fim-de-semana cá, eu no seio dos meus, da minha familia e tu...com as tuas manas lá no parque.
Xaleca, já as horas avançam e eu bebo uma mini e acendo um cigarro nesta noite de um frio quase granitico que não me deixa dormir...mas tem que ser.

Agora que escrevi o que me apetecia escrever á caminete, vou escrever o que me apetece escrever-vos. Até me lamentava da derrota do Porto contra o Aston Villa. Também me podia preocupar com a população de Oeiras vai ficar sem presidente Isaltino por uns tempos, porque coitado, está inocente e vai dentro. Ou deverei falar da grande luta da minha avô depois do 25 de abril: A minha greve ao barbeiro.É verdade, a minha avó quer que eu corte o cabelo e eu na verdade quero-o deixar crescer. E podem-me dizer que fica mal ou que é isto ou aquilo...habituei-me a não avaliar as pessoas pelo aspecto, profissão ou condição social que têm e como tal espero que sintam o mesmo. Além disso é algo que quis muito ter e não pude ter.
Dez anos da minha vida que andei com cabelo rapado e agora, mal ele me cobre a orelha a minha avó lá ve todos os dias com a ladaínha. Tipo...tenho pavor aos cortes de energia...vou ao barbeiro e ele simpático e tal lá pergunta ao que vou e ainda o ouço pôr o gerador a trabalhar lá atrás...dass, e se acaba a gasolina a meio da rapadela? Vou-me embora e ele de manhã vê-me, ri-se e eu pago-lhe o café de quando em vez. O meu patrão também virá um dia destes perguntar se eu preciso de 5 euros adicionais para cortar o cabelo e isso acaba por me irritar embora de forma disfarçada num sorriso e com a esperança que aquele minuto acabe logo. Penso que o meu cabelo grande não enfluencia nada até porque procuro andar sempre com um ar fresco, aliás, recuso-me envelhecer e é por isso que não quero que o tempo tenha aliados. Não me envelheçam o espirito...já que vim, deixem-me crescer e morrer como quero. Portanto, por agora cortar o cabelo não é lá muito viável.

O meu chefinho...O Zé Ricardo anda nas nuvens agora com o benfica...e tem razões para isso. Vencer o torneio do Guadiana, Amsterdão e do Guimarães é de facto um bom prenúncio para uma época em grande. Mas...todos os anos é a mesma história. Todos os anos eles ganham ao Lusitanos de Troisvierges do Luxemburgo, o Assoc. Desportiva dos Amigos do Cartaxo sem esquecer a habitual partidinha com o Oriental. Diz o Zé, com toda a ironia que lhe é afecta no acto, que o Porto está tão forte que nem é preciso haver campeonato. Acho que ele tem toda a razão até, mas eu acho melhor haver campeonato, senão nunca saberíamos se o Benfica terminava em 3º ou 4º. Quando muito ressuscitam, coitados.

Os senhores dos Trabuncos

2009-07-29T18:06:00.002+01:00

sr fulano de tal...

Perto das férias...estou tão pertinho das férias e não lhes posso tocar. Mas daqui a uma semana ja lhes sinto o cheiro. Mas ando cansado e sinto o meu corpo clamar por um descanso e a mente...a mente essa vai tirando férias aos retalhos quando me é possivel libertar de tudo e todos e seguir sem horários nem cartões, nem contas ao tacógrafo nem nada. São horas em que sou só meu...mas quero uns dias para ser só meu, uns dias para definitivamente arrumar de vez com umas cenitas que tenho que arrumar para então fechar a porta desses assuntos e sentar-me na sala da minha vida.

Esta semana fui para Alicante, a sul de Valência. O sol rompeu-me pela caminete dentro e queimou a pele...Que calor. Nestes dias a minha arca frigorico abre-se vezes sem conta porque se há coisa que procuro evitar é desidratar e a água fresquinha sabe sempre bem enquanto sob um sol ardente se rasga o silêncio e se desliza no asfalto.

Comigo pude contar com a presença de um amigo daqueles...daqueles de infância que o tempo não levou e que as circuntâncias mantiveram perto de mim. O Nuno Ferreira é a peça desafinada dos meus dias e eu adoro desafinar. Quando juntos fazemos trinta por uma linha e hoje até contava algumas cenas que temos juntos. Sim, porque o Nuno vive a 1 km de mim e se a viagem não é para o mesmo país de forma a irmos juntos por aí acima durante 2 ou 3 dias, resta o fim-de-semana para nos vermos e rirmos das merditas que criámos ou provocámos. Vou falar-vos deste amigo sportinguista nos tempos livres e companheiro a tempo inteiro. Por vezes viajámos juntos desde Penafiel a Viseu. Ou de Viseu para Penafiel. Uma vez dei boleia ao Nuno desde o parque onde repousa a "caminete" até Penafiel. Era tarde e a fome chegava á velocidade da chuva. Íamos a contar peripércias da viagem de cada um e o que é que nos aparece no meio da estrada, perdido na noite e sem documentos? - Um pato-

- Nuno, que é esta merda?- perguntei

-É um pato, man, pera aí.

-Tá tudo...paramos aqui e fumamos um cigarro. Se o pato não fôr para casa levamo-lo connosco.

-O meu cigarro já está a acabar e não me apetece fumar mais.Eu ja vouuuu

E lá foi ele a correr atrás de um pato em pánico. Eu ria-me de caralho a ver aquilo, o pato a correr e a dar á asa e o Nuno atrás dele tambem á dar curvas e a tentar apanha-lo...como se fora um pato maior tendo as asas nos braços. Arranquei estrada abaixo para iluminar a cena e o Nuno já vinha com o bicho pelo pescoço. Uma saca, pato lá dentro e mala com ele. Chegamos á terra e encontramos uma patuscada de um amigo que se despedia de solteiro. Contribuímos na ceia com um pato que foi logo morto.

- É pá, alguém que aqueça água, caralho, para depenar o gajo- diz um

- E panela? Alguém arranje uma panela que eu faço isso- dizia outro já bem maduro por uns copos bem bebidos, a julgar pelos bigodes nos beiços.

- Caralho, ninguem me ajuda, pa? Dass, não há quem meta uma merda de uma panela ao lume para depenar o pato? - diz o chefe da festa, enquanto não se lembrava que estava em sua casa e que deveria ser ele a indicar onde estavam as panelas e até, onde era a cozinha para as ir buscar.

Eu, não os conhecendo bem, até porque são amigos do Nuno, estava encostado á porta a fumar um cigarro e a observar o que me estava a saber tão bem, porque apesar de tudo não evitava rir á custa de tudo aquilo. No meio daquela confusão o Nuno apanha uma rebarbadeira e toca a depenar o pato com a rebarbadeira...parecia uma batalha de indios, era só setas no ar. Foi a primeira vez que comi aletria de pato...não havia arroz então foi aletria que se arranjou.

Mas as histórias com o Nuno não ficam por aqui...também nas piores lhe apareço porque no fundo é o meu melhor colega de trabalho, são muitos anos a crescer e muitos saltos de paraquedas.

Um dia encontramo-nos na casa de pneus afecta á empresa. Tipo, a gente até nem foi muito bem recebida, quando a empregada lá do sítio nos vê chegar deita as mãos á cabeça e reza um pouco, pedindo a Deus que sejámos breves por lá. Houve um sábado de manhã que lá fomos no meu xsara, tipo, tinha uns pneus com uns arames a saltar e achei que era hora de meter um bocado de borracha nas rodas. Para passar o tempo saquei da viola e o Nuno a cantar as mais belas musicas de encantar pessoal que se irrita pelos outros estarem bem. E assim foi aquela hora e meia, em que até houve quem fosse a um café comprar 2 minis para que continuassemos a cantar. Esse dia acabou já em Penafiel com o Nuno ainda a cantar e eu de viola em punho. Temos planos de um dia passar o dia em saltos de paraquedas...e estamos a elaborar um trabalho musical que se chamará "filhos da pauta no asfalto", já estou a fazer umas letras e ele também. Cada cd custará um balúrdio, e como somos amigos não queremos fazer algo muito belo, ainda se endividavam pessoas só para terem o nosso futuro cd ainda em fase de escavações. De qualquer forma já temos um concerto a ser tratado no Pavilhão Atlântico em Lisboa, parece que um dos seguranças daquilo era paraquedista com o Nuno na tropa e vai deixar-nos tocar nas escadas durante 10 minutos sem correr connosco por suposta mendicidade. Vida de artistas tem destas coisas.

Juntos partilhamos também o gosto pela paragem no alto da Serra de Montemuro, seja de Verão para uma mini fresquinha antes da descida da Serra, seja no Inverno, para na lareira aguardar, serenos e quentinhos, pela passagem do limpa-neves. Já quando esava em Viseu colocado no RI14 para seguir para Timor, ali parava no alto. É um mundo que se desenrola ali diante dos meus olhos...ficava ali horas se pudesse e se não tivesse mais nada para fazer. Subir de Cinfães para o alto da Serra é algo tão bom para quem gosta de sentir a estrada, um pouco de adrenalina no perigo que a estrada representa por ser sinuosa...mas adoro aquela parte, é tud a subir, é a ansiedade de chegar lá em cima e pedir um café, sentar-me no capot da xsara (aqui parei de escrever para me rir) a ver o sol em nascente, são os niveis de adrenalina se se espetam no meu tecto de tanto subirem...mexe em mim.

Numa qualquer semana de junho vinha eu a descer numa estradita no norte de França e ouvi a voz do Nuno no cb...Chamei e ele respondeu, vinha a descer também e estavamos a fcar perto, ele já vinha numa nacional onde eu iria entrar daí a minutos. Descemos juntos e sempre a falar ao rádio. Contado não dá para acreditar, mas aqueles rádios ferviam...a gente metia-se com toda a gente, todos riam de nos ouvir e alguns foram que se juntaram a nós na descida, rindo de caraiii connosco. No dia seguinte á noite já ficamos perto pe Irun, ficamos num parque maluco na recta de Bordéus. Estavamos no meu camião a fumar e a ver um gajo a rir-se sozinho enquanto andava a ver as rodas do camião. O nuno disse logo que o gajo estava a fumar um trabunco e chamou-o com uma pose autoritária...o gajo era de leste e lá veio, a medo. Eu estava no volante quieto, de viola nos braços a ver o que o Nuno ía arranjar desta vez...chega o gajo e o Nuno:

-Ei camone, falas Português?

- hmum?

-Paquito, hablas Espanhol?

-No

-Speak English?

-Oh, no

-Oh que caralho...como é que te pergunto se gostas de Pearl Jam? Vens sem saber falar nada morres á fome, desgraçado...

-Pearl jam? Ok

Começei a tocar Betterman e o gajo sabia-a toda...e lá ficou sem o caldo verde que estava nas suas mãos. E lá foi o amigo de leste embora segundos depois, estava a fazer uma pausa de meia-hora. Descemos para ir ás malas jantar, levei a viola, sempre curtimos e cantamos enquanto as batatas não cozem. Apareceu um colega Português creio que da TNC ou da Brites, cantamo-lhe uma canção em troca de um pouco de vinho. Na noite anterior tinha aberto a unica garrafa que trazia, sempre á espera que a mesma me servisse para um fim-de-semana que passasse fora...ajuda a dormir enquanto as horas parecem não passar. Diz o colega:

- Oh rapazes, até vos dou um copo de vinho, mas está ali a policia e é fodido passar para aqui com a garrafa. Dai aí um copo que eu encho e trago cá...

Levou uma cafeteira...e ainda o ouvimos reclamar e a comentar com outro que se estava a rir do que eu e o Nuno estavamos a armar :

-Ora ora, já me foderam, oh colega, está a ver estes gajos? este é o copo de pedir...o copo de dar deve ser uma chavena...

Que bela pomada bebemos...ainda assim eu e o Nuno fomos amigos do homem, teve direito a mais ma canção. Foi muito fixe mesmo. Com um quilo de morangos o Nuno fez um batido e juntou-lhe mais uns ingredientes e estava o máximo a sobremesa. Fomos para a cabine outra vez e quando já estava escuro ligamos o cb e ouviamos o pessoal falar enquanto passavam a recta...Eu e o Nuno simulavamos que íamos em viagem, cada um no seu camião e a rolar...eu falava com som de radio, passava ao Nuno e punha musica...quem ns ouvia parecia estarmos mesmo a rolar. Passado um bocado ouve-se um colega a comentar para o outro: Dass, que hoje as ondas rádio estão muito boas, estes gajs ainda se ouvem e bem e ja devem ter passado aí há 20 min...foi a gargalhada dentro da caminete. Eu e o Nuno tinhamos conseguido que alguém caisse na história do rádio potente. Lol.

Bem, estava a escrever-nos enfiado num barraco em Seia, enquanto me descarregam o camião e eu aguardo ansioso a sada daqui para o parque. Nao sei um carai de Francês, mas se me quero safar agora que andam aí os emigrantes, terei que saber expressar-me na lingua deles faladas nas esplanadas do meu rico Portugal. Portanto, aqui segue um pequeno ensaio como despedida deste texto:
Mons amis, Xsara, je va de vacances.

Eram altas da manhã

2009-07-18T13:01:00.003+01:00

sr fulano de tal...

Hoje, como homem e como animal me assumo...e faço-o quase por desespero por não aceitar, não saber entender, porque é que um gajo há-de ser sempre a parte de baixo onde bate qualquer martelão. Chega...não venham com merdas, há homens que cresceram de formas diferentes, uns impregnados de educação e sentimentos,outros há que correspondem ao que se diz, mas nada que não aconteça em todos os ramos de serviço. Hoje venho aqui falar-vos de um gajo amigo...chama-se Joca, professor de Geografia ou outra qualquer disciplina cuja designação não lembro ou não me interessa. Naõ o conheço pessoalmente mas sei que somos amigos até porque já se passou da net, mas que encontrou na TIR um desafio interessante e talvez enriquecedor enquanto foi engrossar listas de professores não colocados. Melhor que eu ele define até que ponto as atitudes que se tomam podem tocar o alvo quando a intençao é falar mal...não de todo, mas mal. Arrepio quando entro no seu blog e leio a pagina que guardei nos favoritos. Eu vou colocar o link para deixar que entendam por palavras de quem as sabe utilizar devidamente, a diferença de trato a uma pessoa. Enquanto motorista, enquanto professor (felizmente colocado em Portimão e feliz a dar aulas...ensinar, afinal o que sempre gostou). O joca é um gajo do qual não sei a idade, sei que é mais novo que eu e que tinha um sonho, um ideal e foi atrás...Eis o blog: http://joni-driver.blogspot.com/2008/12/faz-hoje-um-ano.html
Arrepio ao ler isto...arrepio pela imposição de palavras, de um homem que esteve deste lado e agora está no outro.Palavras frias e cinzentas que o assunto impõe.
Apresento-vos todo um mar que não sei desenhar, mas no qual artilho tanta onda e tanta alga. Na verdade é detro da cabine que devems permanecer, orque não podemos pensar, não podemos sentir, não podemos sair á rua e vir tomar um café...ai e tal porque parecem os gajos das cavernas. Se soubessem...
(passam dois dias...)
A camineta hoje parou...parou mas não foi muito...apanhamos o Tour de França a subir de Barcelona para Andorra. Fintei o esquema todo e atravessei para o outro lado da estrada por um caminho secundário, a reboque lá dum simpáico Catalão que me mostrou como poderia passar para o outro lado do super vigiado c-58. E não pude deixar de parar e de ver em segundos algo que será eterno e depois de ver o grosso do pelotão vazámos. Por acaso penesei sempre poder aproveitar uma viagem deste que casualmente se cruzasse com a Volta á França...e se mais o sonhei mais foi possivel de o ver...mas na Espanha. Torço pelo Amstrong, porque a força do homem e brutal e depois ver um gajo, que em pequeno idolatrei, Bernard Hinault, sempre a descascar no Lance, ainda mais motivos encontro para gostar do Lance. Porque o Hinault venceu a volta, o Tour, mas nunca o fez por sete vezes, sete vezes que o doping foi sempre uma suspeita, sete vezes que as analises davam todas negativo...Foram sete vezes a correr por correr, pedalar por não se querer saber fazer mais nada, sete vezes campeão. E com 36 anos, vai terminar no pódio, porque quem nasce para ganhar fá-lo-á até acabar e o Lance não terminou...vai lançado.
Caramba, sempre que chego aqui apetece-me parar e dormir aqui, como que berço emprestado, como que embalo que reconheço pela forma como se escreve: Penãfiel.`verdade, tenho 9 horas e pouco feitas, e já avisto a rotunda...no alto ergue-se um castelo que altivo espreita o povo que a seus pés se desenrola. Penãfiel não é seguramente Penafiel, mas é seguramente terra onde gosto de pernoitar. Um destes dias aviso o meu "chefinho" e a meio da tarde faço lá a pausa de subo ao Castelo. Tentar perceber a importância dele ali e se era dali que se controlava o acesso ao Douro ou teria sido por outr motivo que a sua construção seria ali afectuada. Paro, o dia acabou...a minha chaleca dá agora a sua ultima volta ao motor. Caiu agora num silêncio profundo, enquanto arrefece e respira para mais 4 horas e meia de viagem que de manhã ligarão Penãfiel (Valadolid) a Viseu, terras do General pastor, Sr Viriato. Vou fazer arroz com carne estufada. Há vinho e a música está excelente, além disso vem aí um companheiro jantar ás malas. Hoje sinto paz...sei lá porquê. Do outro lado da rua um plasma mostras as corridas de touros em honra de S.Firmin, em Pamplona. Há touros de morte e eu confesso, não aprecio e viro a cara ao lado. Respeito a tradiçao...nao me peçam á qe aprecie. Mas adoro ver o que acho ser a verdadeira tourada. Os grupos de Forcados. Isso sim, isso aprecio porque não é para qualquer um ir aos cornos do touro, literalmente falando...Podem vir com a história de estar com os amigos no café e dizer: "oh, tás a ver? até eu fazia aquela merda merda, os cornos do bicho estão serrados"- não, não venham com coisas, porque tivessem as astes do animal almodafas, com air bags, seja là o que fôr...500 kgs embalados são muito peso para a minha caminete. Até porque na verdade ir á frente do touro qualquer pode ir...é livre. Pode é não fazer então o que o forcado sabe tão bem fazer: olhar na cara o touro, anda para trás e assim amortece o choque mas sempre antes que o touro entre no pique máximo e então, num gesto forte e eximio encaixa os braços no touro e segue ali, numa viagem que imagino durar horas, esperando ajuda do grupo nas costas e o amontoado de corpos atrás de si, ou então o duro golpe nas tábuas da cerca...dass, eu morria logo. Só iria para a praça muito bebido e com um trabunco bem enrolado á mistura. Mas para ir para o meio da praça chamar benfiquista ao bicho para ele se indignar e dar a correr em direcção a mim, eu teria que estar mesmo todo fodido. Ora, eu quando tou já nesse estado quero é rir, cantar, tocar viola e rir outra vez, portanto, acabaria por pôr o touro a rir. Mas pronto, ali estava...eu e o touro. Eu, na paz, a rir de caralho dos cornos do bicho e ele a vir em diracção a mim...Portanto, ele mandava-me uma cabeçada que de mim apareciam apenas as asas e uns ossinhos...para enterrar. Ou então atirava-me para o chão e ele andava ali armado em jojador da bola, aos toque de habilidade comigo. E porquê? Porque eu não tenho a coragem de me colocar assim como um forcado, porque não saberia segurar-me...eu sei lá. Ele sai a rir, eu sairia todo empenado. Uma vantagem do caralho...matar um boi com a espada. Pode até ser interessante e o gajo também te coragem porque primeiro lida o touro, mostra-lhe a capa vermelha e o touro investe no vazio ( outra alusão ao benfica...mas juo que esta foi sem querer) do vermelho mas quanto a mim fode tudo ao matar impiedosamente o bicho aos olhos do povo. Portanto, mariquices. Gostava de os ver pegar um touro. Eles já viram...vêm a Portugal e é se querem.
Como não podia deixar de ser aqui a parte mais rádiofónica da coisa. Ouvi um top qualquer da rádio alto ave ou coisa parecida, enquanto descia a Serra de Montemuro já em direcção a Cinfães. Casualmente encontrei o locutor dessa rádio a dar a conhecer o 3º lugar das musicas mais pedidas e ouvi Gaivota, interpretado ( e muito bem, diferente e muito bem sem tirar qualquer brilho a esse deusa Amália) pela Sonia Tavares enquanto tambem vocalista dos Amália Hoje. Adoro a música, fantástico...descer aquela serra ao som de Gaivota. Em segundo lugar Pedro Khima e em primeiro uma musica tipo Nel Monteiro ou Jorge Ferreira, com quadars marotas a insinuar uma descida de lingua pela mulher abaixo...cortei. Bolas...a coisa prometia, Amália Hoje no 3º posto e eu pensava o que viria depois...espera grandiosidade musical e sai-me um acordeão e um tambor. Népias...não me apetece ouvir mais nada. "Deixem-me navegar na estrada de cabeça vazia só uma vez , não vou suplicar,não vou pôr-me de joelhos, não estou em condições de dar luta".
PS- São quase 4 da manhã e eu aqui a escrever...fim-de-semana, mini fresca e tal e alguns erros acontecem. Este post contem linguaguem obscena...Mãe se vieste ler, esquece a cena da pimenta na lingua por causa das caralhadas, porque eu não disse nada, apenas escrevi. Agora já se sabe que castigo maior é pimenta nas pontas dos dedos que escreveram as palavras que o povo consagrou. São dez dedos...qual castigas? Escrevi todos os palavrões com um só dedo. Qual será? Ao qual vais pôr pimenta? Hm...dizes-me? Não vais castigar dedos inocentes, pois não??

Rádio Pirata

2009-07-05T00:33:00.002+01:00

sr fulano de tal...

Durante muitos meses andei enfiado numa Scania marreca que de resto adorava. Era a minha companheira de estrada, sempre amiga e leal companheira. Lembro do dia em que me foi distribuída pelo responsavel lá do parque da empresa. Meti-me nela, coloquei as coisas dentro e arranquei naquilo. A primeira impressão foi de que naquela bombaça não passaria da subida de Mangualde...e olhava em volta a localizar o extintor ou então a treinar o gesto de largar cinto e abrir porta...subi a medo, a bombassa ía subindo com os seus cavalos, penso que 380...ou seriam 400 - sinceramente, falar de cavalagem e cilindrada de motores é como falar de lagares de azeite, não entendo um caraiii. Ia avançando na estrada, as subidas iam sendo ultrapassadas e eu procurava identificar-me com o pequeno cubiculo. Olho para o aparelho de som, um rádio leitor de cassetes...-"tá tudo"- pensei. Desprevenido sem cassetes lá fui galgando a serra até Vilar Formoso...a marrequita não ardeu. Tive caminete até ma arrancarrem. Passei a fronteira, perdi o sinal da rádio Portuguesa e toca a levar com a rádio espanhola...fiz de uma estação de rádio espanhola a minha companhia sempre que me encontrava na Pátria de Cervantes. Ainda hoje menos, mas ainda a oiço pela manhã...Quarenta Principales, o nome da estação. Talvez devido á vizinhança um gajo sempre lá foi entendendo uma ou outra palavra em Espanhol e de facto eu começei a compreender a Lingua Espanhola como consequência do facto de fazer muitos milhares de quilometros em estradas Espanholas e tendo por companhia só a rádio...com todas as limitações próprias das ondas rádio, umas vezes fortes outras vezes não. Não me sei expressar, aprendi apenas a interpretar cada palavra sem a saber dizer. Na França...era o caos. Não tenho uma de preferencia embora a RFM se oiça bem e a RTL2. Mas não entendo nada de Francês e não me seduz minimamente o idioma. Já tentei gostar, a começar por uma introdução através da musica. E encantei-me por Brell e Piaf ( Amsterdam e La vie en rose), Aznavour e Dassin...e adorei. Adorei sem saber o que diziam, sem ter a noçao do que cantavam. Pude enfim compreender como é que os Japoneses adoravam Amália...mesmo sem entenderem Português. Havia ali um supremo derrame emocional porque bastava ouvir a voz e o tom triste da frase que Amália cantava, para se deixar ir onde aquela voz as levava. Sem perceber um caralho de Francês (sou bem capaz de morrer á sede e á fome por nem pão e água fresca saber pedir...ok, sei, mas não me desenrasco mesmo com eles), eu mergulhava em coisas que a voz e a emoção colocada ao serviço da palavra produziam em mim...Eu já ando a tratar de aprender Francês, pelo menos o Franciú Emigrantino (sem desprezo pelos nossos emigrantes, obviamente) que sempre dá para um gajo se orientar pelo menos com utilidade para a parte profissional da coisa. Aos que ainda resistem desse lado a ler estes autênticos ataques de caganeira mental, surge agora uma questão : Mas então este cromo, porque não levou então cassetes? Cassetes...toca a gravar cassetes com as minhas musicas referência...aquelas que posso ouvir em qualquer estado de espirito em que me encontre. Lá arranjei um aparelho que me gravasse as cassetes. Muito Pearl Jam, Guns, Trovante, Gnr, algumas canções de Coimbra do mano e uma ou outra mais coisa... Segunda viagem a bordo da bombassa. Ligo o rádio e aproveito para ouvir a RR ou TSF até se esgotar a informação...sigo um pouco para a RNE para ouvir noticiários e zás, enfio a primeira cassete. Nada, algo se passa que a cassete não toca. Tiro a cassete e não é que o filha da mãe do aparelhómetro comeu a fita á cassete? Lixo com a cassete. Uns dias mais tarde, outra cassete...dass, tenho que ganhar coragem para pedir ao menos uma puta de uma grafonola para eu ouvir o que me apetecer ouvir. E assim foi...um dia o patrão comentou qualquer coisa de eu me fazer acompanhar sempre da viola e eu disse: só há rádio...não há cds nem cassetes além. O emu espanto foi quando cheguei ao parque para arrancar...tinha uma prenda! Um aparelho que alem de ser digital lia cd, mp3 e o carraiii...era um aparelho turbo diesel. Desde aí ouvia noticiários e mudava para os cds que então me consolavem e me consumiam o tempo irmanado na solidão da cabine. Agora a minha cúmplice é outra...equipada com um som fixe ( vou ver se me metem as colunas atrás para eu então tornar aquilo o meu auditório) proporciona-me momentos arrepiantes quando estou apenas a ouvir musica...Mas é também aí que oiço as noticias e não posso deixar de constatar que há maquinas poderosas e a rádio é uma delas. Vamos a exemplos, já vos introduzi no espirito em que me encontro neste momento e será mais fácil entenderem. Aqui vai: Nos noticiários Espanhois dá-se destaque a factos politicos e debates construtivos sobre politica e a situação dificil que agora atravessa a Espanha. Informa tambem os relevantes factos que ocorrem no mundo e dos mais diversos quadrantes. Há informação diversa em noticiários que não se regem pelas exigências publicitárias. Adiante...em contra-partida explora-se a toda a hora a contratação do Cristiano Ronaldo por tão elevado preço numa altura em que o país atravessa uma crise gravissima. Há debates e foruns. O que penso eu do negócio Ronaldo? - è de facto um grande futebolista, um mágico e um génio mas alguém a quem reconheço falta de humildade. Podemos ser ambiciosos sem contudo perder a humildade. Um clube ofereceu umas condições de trabalho fantásticas para um profisional de futebol. Ele iria ter vantagens monetárias e consequentes melhorias condições de vida e decidiu trabalhar para outro patrão que da mais e compra a sua licença de trabalho ao futuro ex-patrão. Nada confuso. Eu continuarei a torcer pelo Barça, talvez por tambem ser um clube que se opôs aos clubes da Capital...tal com cá. Mas não deixa de ser uma afronta á miséria e á pobreza onde vão sendo mergulhadas a todos os dias mais pessoas...em todo o mundo. Falava do noticiário...apercebia-me que Espanha está em crise e o momento politico é conturbado até por causa das regiões que querem independência. Porreiro páh...passei Salamanca há 20 minutos e já apanho a RR. Noticiário das 9 da manhã...Benfica e as suas eleições. Mas que raio...ouvir logo falar do Benfica ás portas de Portugal. Mudei de rádio...não acreditava. O que penso eu? - Respeito Benfica como instituição que tem uma equipa da bola que não vale nada. Sou Portista mas Português e se os noticiários abriram os seus blocos com a esmagadora vitória do Luis Filipe Vieira é porque o assunto é realmente de grande interesse nacional. Rapidamente agarrei uma opinião. Um candidato queixa-se que as eleições são ilegais mas burro como o caralho, não só foi votar numas eleições que ele não reconhecia como válidas. Ganhou quem se esperava da forma que se esperava. No fundo há uma tentativa clara de o LFV querer ser um presidente á altura do Pinto da Costa e de querer copiar o modelo de organização do campeão. Claro que negam...jamais assumiriam como o Bettencourt que pretendia um Sporting parecido com o modelo do FCP. Segundo...as palavras do Vilarinho que em vez de dizer qe não queria saber do assunto usou a expressou "estou-me cagando". Bolas...tá bem, tá mal, mas quem é que não pode dizer uma palavra, ter um desabafo que represente tudo em poucas palavras. Quando começei a ouvir depois excertos da declaração da vitória mudei de rádio...népias,ouvi uma local qualquer que passava musica. Parei em Vilar Formoso, banho e de novo estrada e de novo rádio. Encontro um programa do António Sala em que entrevista uma sra que era muito próxima de Amália. Fiquei a ouvir pois tenho m fascinio pela Amália. Qando terminou, novo bloco e mais Benfica, agora a informar ao Pais que o candidato Bruno Carvalho vai num sei quê e tal e não sei que mais. Fodasse, não há paciência....scan TSF. Pedro Mexia, Ricardo Araujo Pereira e outro artista, num programa onde a sátira é alimento e é ali, no meio de bocas cómicas e piadas que só mesmo o Ricardo sabe, que sei que o ministro fez cornos ao Bernardino Machado. Fiquei a perceber a dimensão do caso á medida que ia rindo da forma que encontraram para me informarem. Dass...e nada nos noticiários? Outra, vou criar o instituto da protecção á mosca preta. Se o governo nao me der tacho passo a ser cidadão Maltês. É uma ameaça séria. Está bem que a Maria João Pires é uma pianista reconhecidissima a nivel mundial e que de certa forma muito contribuíu para promover Portugal no meio musical, mas caramba, uma atitude destas não é castigar um ministro que não deu tacho, também não é uma forma de retaliação para com a entidade que foi fiscalizar as contas do instituto de Belgais e que detectaram demaiados erros de má gestão que acabaram por gerer milhares de euros em dividas. O gesto da Sra Maria João é uma ofensa ao povo Português, claro que está no seu direito de ser de outra nacionalidade, mas não o faz por querer ser Brasileira, fá-lo com vergonha de ser Portuguesa, portanto, deixa-la ir. A Fátima Felgueiras também foi e ninguém a chateou. Mudei para cd para ouvir o meu irmão ( http://www.youtube.com/watch?v=flOjKaSjkxQ )...muda logo tudo. E assim cheguei a casa, inundado num abraço do mano e cansado de tanto quilometro. Aos que resistiram até aqui confesso que sofro de amores e esta semana foi complicada...a tristeza vem sempre ao de cima...mas já vou aguentando como nos velhos temos...estou quase bem. Bem. até um destes dias.

Mosquitos por cordas

2009-06-27T12:14:00.002+01:00

sr fulano de tal...

Não fossem a merda dos mosquitos "kamikaze" que se esborracham contra o para-brisas da minha companheira, seria fantástica a jornada diária. Mas não, cabrões dos mosquitos têm sempre que vir de encontro ao camião. Imagino-os ainda de peito feito, fanfarrões, como quem diz: "ja vais ver...vais levar um encontrão que te vou virar o camião ao contrário". E zás...mais um naco de merda ali a impossibilitar a visibilidade ou simplesmente ali a meter nojo como quem pensa que é apesar de tudo um ornamento apreciável mesmo depois de um choque frontal com uma caminete...estupidos mosquitos. E são borboletas, passaros, tudo o que possa voar...espero que não venha ái um dia destes um airbus meio enganado com as coordenadas. Um gajo fuma um cigarrito, abre o vidro para respirar um pouco de ar natural e lá vem eles cá para dentro. E as abelhas?? Um destes dias fui mordido por uma abelha que entrou na cabina...mas já passou o inchaço mas acreditem, não estou pronto para outra. A abelha não era a Maia, a destonada ferrou-me mesmo perto da nalga, eu estava de calçao e ela entrou perneira acima. Tipo...a conduzir e uma abelha dentro dos calções...Imaginam o pânico? - Certo..."paniquei". Tipo...senti medo até de mexer a perna para ir ao travão...em movimento lento e cuidado la retiro o pé do acelerador e meto no travão...um olho na estrada outro nos calções. Urgente parar...4 piscas, encosto á berma, vou travando as 40 ton que trazia nos delegados pulsos e quando paro e tento localizar a entrusa em tão delicado (e doloroso ) lugar sob-calças, quando sinto o ferrão a entrar em mim. - "Puta do caralho"- gritei eu antes de a desfazer em pedaços na palma da minha mão, a tortura-la á medida das dores de uma ferradela de abelha na virilha me provocavam.
A viagem desta semana foi cansativa, é certo, mas por outro lado permitiu-me passar por experiências tão raras...foi quase um porta a porta com emigrantes Portugueses como clientes. Pessoas que me receberam com um copo, um lanche ou jantar. Pessoas que pareciam estar a receber alguém da familia tal a forma como franqueiam as portas. Para mim também acaba por ser bom, está certo que exige bem mais de mim, mas por outro lado também me sinto bem mais Português em locais onde não oiço falar outra qualquer língua. A lingua de Camões ainda é uma Pátria, p'lo menos para mim e para muitos mais como eu.
(passam uns dias e não me apetece falar de mosquitos...nem de abelhas)
Hoje apetece-me falar do outro Verão...o Verão de verdade, aquele Verão de estar com os amigos, todos de férias, as noites em que uma viola á meia-noite rasga o silêncio do largo que me viu crescer, de um largo em que cada pedrinha tem a sua história. E os vizinhos mais velhos, aqueles que sse deitam mal a galinha fecha o olho, sobem ás janelas e sacadas e vão ouvindo e pedindo mais porque afinal de contas está fresca a noite e sabe tão bem. Por agora observo só, só lhe sinto o sabor nos dias bons...os dias estar em casa com a familia. Há sempre esta coisa de ver os amigos que há 11 meses ou 6 meses a distância colocou do lado de lá, sentir que afina a cena de ouvir Zé Malhoa de vidros abertos até nem é mau de todo...são tantos os dias em que não somos surpreendidos por uma musica em Português num qualquer país estrangeiro. O meu Verão aqui dentro não deixa de ser fixe (não fosse a merda do mosquitame), até se rola. Esta semana ainda não vi muitos, mas lá se vai vendo um ou outro carro carregado de malas, com o cachecol da equipa lusa, com um bom chapéu de palha atrás e muita saudade a viajar. E é tão fixe quando passam por nós...tocam, apitam e acenam como quem diz: "este Tuga do camião já vai para casa...e nós tambem" - e lá seguem. Nas areas de serviço carros com os nossos emigrantes começam a ser vistos todos os dias, por vezes até se encontra malta amiga que desce da Suiça ou França...mas há festa, sempre. Pressupõe-se que talvez o trabalho, o desempenho ou forma de estar de um homem definem o que ele de facto é mas eu não me baseio nisso para definir uma pessoa. Mais uma vez lembro o Joca, meu migo ali do blog do lado (http://joni-driver.blogspot.com/), que sendo professor veio á estrada de certeza beber algo que lhe será útil para a vida. Hoje é o Sr Prof, mas ontem talvez fosse mais um "motorista Tuga, que mija contra as rodas do reboque em pleno parque". Na verdade até sabe bem ouvir um ou outro artista cá do Burgo a saltar vidros fora em qualquer estrada europeia que em si leve um carro carregado de saudade e um chapeu de palha atrás colocado... E após correr os mosquitos da cabine, vou ali dormir e amanhã volto...
PS- Dass, um gajo entra em Portugal e sente-se o quao bom é encher os pulmões com o ar que adoça a Serra da Estrela, procura-se noticiário para nos actualizarmos e ouvimos cada puta...Portugal está de cangalhas e eu sou cumplice, concerteza. O bloco defende a liberalização da coisa?? Era nesses, era nesses que o meu xis era bem colocado. Andou tudo a desviar e o povo que se lixe...e népias.

A bateria

2009-06-08T23:26:00.002+01:00

Foi neste flash que iluminou todo o Porto de barcelona que a bateria se fod...lixou

Sr fulano de tal...

Ando a precisar de umas férias...o meu corpo já vai pedindo, o novo contexto familiar quase exige até para me situar e enquadrar com a situação. Quase deixei de ter tempo só meu...mas é por uma boa causa e então enquanto houver baterias eu cá estarei. E é de baterias que vos venho falar, não das baterias que por vezes nos irritam tanto quando não conseguem sequer fazer o motor roncar só um pouco. Não dessas que temos que ver a água ou pedir ao menino Jesus e a todos os Anjinhos que nos ajudem por milagre quando não houver carga electrica para devolver a marcha do veiculo ao caminho de casa. Falo das baterias da minha máquina fotografica digital. Ai, a minha cabeça precisa de férias...mas que raio de mês para a minha máquina fotográfica. Primeiro não sabia dela. Procurei tudo...fizemos mudanças em casa e ocupei outra parte e andei lá á procura e nada. Mergulhei no carro do sport billy (também tem quase tudo) e nada. Onde anda a máquina afinal? A semana passada encontrei-a, mesmo aqui a olhar para mim como quem ri e me chama carinhosamente cego. Mas que raio de mês...adiante.
A mais recente viagem fui para Lyon.O tempo de entrega ermitia e então seguiu-se pela estrada do centro...já havia muito não passava lá. N fundo pude comprovar tudo o que na anterior seca que vos dei (a quem parece que não tem mais nada que fazer e se põe a ler esta merda ), mas desta vez com mais tempo para certos pormenores. Vi muitas placas negras verticalmente expostas nas bermas, algumas asseadas com recentes ramos de flores, saudade traduzida de alguém, outras ali apenas para lembrar quem anda na estrada. Lembrei-me de fotografar algumas e depois mostar aqui nesta caverna vestida de blog. Estiquei-me enquanto conduzia e nada, não lhe chegava e não podia parar, não podia sequer perder a noção da condução por causa da máquina. E olhava para ela e ignorava-a ao mesmo tempo que a desejava na mão a fotografar a zona para mais tarde observar atentamente o que não olhei por estar a trabalhar. E fui naquela luta quase quatro horas, a ignora-la, a convencer-me que mais viagens teria por ali e que poderia até numa delas ter a possibilidade de parar mesmo para capturar o testemunho fotográfico da coisa. Qautro horas, momento de pausa para o corpo, para a mente...há que dar uma vista de olhos ás capas dos jornais expostos nas areas de serviço. O tempo passa rápido e regresso ao camião. Preparo que que entendo poder necessitar no próximo periodo de condução. Água fresca no frigorifico, sumos, duas sandes, uma peça de fruta, tabaco com força e a máquina. Sim, lembrei-me da máquina e toca a coloca-la aqui, mesmo junto ao volante. Passo Angouleme, sigo por Bellac, e já perto de Montluçon a beleza das estradas nacionais Francesas (algumas para passeio são fixes...mas para trabalho não me agradam...nada mesmo). Olho o retrovisor, nada na manga, nada no bolso e zás, ei-la ali na minha mão pronta a registar o momento. Tudo pronto para mesmo sem ver capture então as imagens que pretendo e siga, toca a dar ao dedo enquanto os olhos vão na estrada...e as putas das baterias népia. Nem para a luz piloto davam. Ora bolas...andei ali um dia a preparar o momento e as baterias tinham ido embora para sempre.
Á hora marcada para descarga lá estava a abrir o camião. Depois de confirmar a recepção correcta da mercadoria e recolher os documentos de carga saio da unidade fabril. Quase nem acendo um cigarro, uma msg cai e é daquelas mensagens que desejamos...carga.
Faço-me de novo á estrada, o trajecto escolhido para o local de entrega leva-me a Andorra la Velha...Ainda em Perpignan me despeço da A9 em direcção a uma nova fronteira pela qual nunca sonharia passar até porque nem o nome dela sabia mas la segui. A entrada da RN 116 até nos recebe bem...quase ao nivel do mar, abre-se como se uma auto-estrada fosse...a faixa larga é sempre muito apreciada pela malta do volante. O meu velho mapa de França dizia-me que iria apanhar estrada acidentada, com passagens por montanhas mas nunca pensei subir aos pirineus que ainda conservam neve no cume. Os ouvidos estouram, a subia é ingreme, a estrada é estreita e a xalecazita lá vai usando a potência para puxar as 24 tons Pirineus acima...Só para transmitir uma noção da estrada travei muitas vezes a subir e nem dos 40kmh passei...é que nem os 460 cavalos da xaleca tinham tempo ou espaço para galoparem. Liga o meu operador (é benfiquista e quem assim é só tem o que merece...) e eu transmito posição e informo-o da má aventurança da escolha de itinerário. Por um lado ía aborrecido, tipo, foi mesmo mau o tempo perdido, mas gratificante pela imponência dos Pirineus e as suas casas tão particulares. subi montanhas, serpenteei entre elas, pertenci-lhes...passei desfiladeiros com centenas ne metros de altura...onde escondi o meu medo para dar lugar antes á observação possivel de tudo quanto de belo a natureza deu e eu nunca houvera visto. E a descida acontece sob chuva...dos 1800 mts de altitude aos 700 foram pouco mais de vinte minutos. De novo os ouvidos, as garrafas de água a encolherem-se fruto da pressão, o motor surdo e montes de sons misturados que não distingui...os ouvidos estalam, eu tento manter todos os sentidos despertos...sim, o cheiro também, porque cheira a mimosas lá...ou outro perfume daquelas montanhas que dançam, que de noiva de Inverno se vestem para na Primavera se despirem em flores e aromas...olho a máquina e ela não tem pilhas, as baterias não aguentaram o abandono...há coisas que se perdem e essa viagem foi isso mesmo...perdi a oportunidade de partilhar algo tão belo mas ganhei nos sentidos, ganhei na alma e sobretudo descobri até algo de mim, algo novo... Mas enquanto escrevo olho para a máquina e penso que já é hora de mudar as pilhas. As tais baterias que não sao aquelas que nos deixam apeados quando menos esperamos. Talvez nas férias me lembre das pilhas e tenha tempo de ir á loja do Cheng comprar um par delas, com garantia de 2 horas de vida util...

França

2009-05-28T23:16:00.002+01:00

sr fulano de tal...
Voltamos a Portugal...eu e a minha chalecazinha, a maravilhosa cafeteira 07 estámos de regresso. Semana aziaga esta, não entendo por que carga de água me senti assim tão deprimido esta semana. Talvez a doença do meu avô seja uma preparação para o pior que há-de vir, mas que espero presenciar mas daqui a ainda muitos anos. Ás vezes é assim, um problema seja de que cariz fôr torna-se num assunto que me abala porque no fundo um homem não está presente para resolver e neste caso, a recuperação da saúde do meu avô, por muito que custe, não depende de mim por isso urge pensar positivo para que aqui a cafeteira role, não é nina? Pois é...estás cansada, mais uma vez esta semana colaboraste de forma excelente comigo, não fossem aquelas pedradas na segunda-feira. Granizo do tamanho de bolas de snooker, até me assustei, pensei estar em Beirute e afinal era apenas uma calmissima rua de um arrabalde de Toulouse, mas que levou com o mau feitio do S.Pedro...ele há dias assim.
França...já nem sei se gosto de França ou não, tipo, não entendo esta relação que tenho com a palavra França. Assim que me surge na mente essa palavra, uma das galerias do crânio torna-se sala de projecção (caguei para o acordo ortográfico...ás vezes) de cenas tantas que essa palavra despoleta. E assim na massa cinzenta correm as imagens, sentimentos, eu sei lá... Detesto a França, não gosto da generalidade do povo Francês, e não tem nada a ver com o facto de nos terem arrumado lá naquela cena do penaltye do Abel Xavier, muito menos por terem mandado o Yebda para o clube maior de Portugal, um dos maiores do mundo senão mesmo o maior, mas que tem uma equipa de jogar á bola. A este respeito tenho a dizer que nada tenho contra o SLB enquanto clube e instituição de utilidade publica ou cena do genero, nada e até acho muito bem. Não curto é as conversas que me contam do Benfica campeão, tipo, gosto de história mas francamente...virem sempre com a mesma que o Benfica em decadas anteriores (eu andava a ser cuidadosamente ainda pelo meu pai) ganhava ao Porto e tal. Ora bolas, Portugal antes também dava tareias nos Mouros e até nos Fariseus e povo que vinha lá dos quintos do caraiii, e no entanto oh, andamos ara aqui a reboque sabe-se lá de quê. Ia dizendo que não gosto dos Franceses nem da França...mas depois quando lá chego bem tento não olhar , tento não me render, porque na verdade, apesar de ser um povo esquizo, o Francês tem vaidade de proporcionar excelentes quadros ao vivo em que nesta época os verdes prevalecem. Andar nas nacionais...ora lá está, eis aqui uma das contradições em mim: rodar nas nacionais e departamentais é seca, não se anda, o povo arrasta-se por ali em estradas estreitas por vezes e mesmo assim tem que a partilhar com outros...ás vezes nem um palmo sobra entre um e outro. As rotundas e as limitações de velocidade atrasam o serviço e lá vai um homem buscar mais um pouco de paciência sabe~se lá onde e entrega-se aquele tédio do "ando aqui há 2 horas e ainda não andei nada" e segue, tentando imaginar-se se alguma coisa ali existe que se partilhe. Ora aí está, há sim senhor e é aí que não me quero render mas não evito ceder um pouco e assim invejo aqueles barbáros terem um país tão arranjado. Ora deixa cá tentar explicar o que percebo desde aqui de dentro (estou na cafeteirazita a beber uma sagres geladinha...a rfm patrocina o momento e nós fazemos o resto...) posso entender. Há beleza e asseio em todas as estradas por onde tenho passado, mesmo nas zonas desabitadas não há mato nas valetas, há erva que é regularmente aparada, seguindo-se depois frondosas arvores que encobrem bosques...nas pequenas localidades há sempre flores ao longo da estrada, não se vê uma garrafa de lixivia vazia na valeta, nem um frigorifico velho num monte junto a um cansado colchão como em muitos outros países. Em alguns troços existem silhuetas humanas pintadas a negro que simbolizam o local onde tantas vidas quantas silhuetas se perderam. No fundo parece sádico, até mórbido, mas até aquela coisa negra está contextualizada com o que a rodeia. Mas tambem não é tudo bom. Em quase todas as estradas aparecem os gajos de azul, tipo, um gajo anda ali sempre de pistola apontada á cabeça. Já vi cenas do arco da velha protagonizadas por veiculos franceses e népia, mas se a matricula é estrangeira então a coisa muda de figura, é a caça á divisa estrangeira ou melhor, proveniente do estrangeiro. É por ter cão e não ter, é por dar peidinho e não dar, os gajos estão em todas e até vos confesso, estou aqui, em pleno parque da empresa e tenho medo de estar a ser observado atravês dos potentes binóculos do homenzinho de azul que se mete entre o mato na recta de Bordeus a ver-te acender o cigarro, vê até se a construcção do mesmo é artesanal ou não. Depois contas as passas dadas e observa se pões o raio da pirisca na rua ou no cinzeiro...Os gajos estão em todos os lados e de qualquer forma. É de mota, de carro, é de camião...a pé é que nada. Também lá não se justificam patrulhas apeadas porque eles por norma não gastam tanto pano para fardas como gastavam os gnr dos bons velhos tempos...aquele Reininho!!
Há muita história ali naqueles trilhos de trabalho e aprendi a disfrutar um pouco do que esta profissão me proporciona. Tem que ser e tem, então que tire mais proveito disso. Há um troço de estrada que gostaria de fazer a bel prazer... que vem de Metz a Pont-a-Mousson. Há campos onde se desenrolaram combates das gyerras mundiais, há cemiterios do exercito americano que emprestam sempre, apesar das lágrimas lá derramadas, um majestoso cenário em que o silêncio e o respeito nascem lá de dentro de nós...Gostava de poder lá parar sem que a policia me multasse e me levasse o soldo do mês.
França, não gosto da França nem dos Franceses...mas simpatizo com um gajo chamado Chissoko...o que não quer dizer que não goste dos lampiões...

2009-05-23T17:10:00.002+01:00

sr fulano de tal...

E os meus dedos saltitam de tecla em tecla, escrevendo o que lhes apetece. É noite e a minha "Chalecazita" parqueada no parque em Viseu e eu aqui, parqueado num quarto junto ao que é realmente mais importante: a familia. Um homem lá vai, deixando um punhado de vida a cada um dos seus filhos, esposas, avós, pais...etc, ele parte deixando um testemunho de vida que se chama saudade... Engraçado, por falar nisso esta semana estivemos a fazer uma "pausula" numa área de serviço perto de Tours. Estava sentado ao volante a olhar para nada e a pensar em tudo ao mesmo tempo, e ouvi algo do genero: -"Pah, só quando vim pa isto, pah, é que me apercebi de como gosto da minha mulher, pah. Tás a ver? Um gajo vem e fica sozinho e quando um gajo de Inverno tem de cozinhar, comer e lavar a louça é que damos valor á mulher...e um gajo matuta nisso e ás vezes até perturba"-e acordei. Eu estava com um colega a ouvir um cd em que o meu mano acaba de participar...em mais um, e falavamos um pouco de tudo enquanto ouviamos o fado como fundo musical...aos poucos lá fui levado para longe e nem sei quanto tempo estive ausente dali, de mim próprio, e foi esta a frase que me despertou. Engraçado, o colega esteve ali a falar e eu não o ouvia...apenas a musica e as guitarras mexiam com os meus sentidos. Sorri, e não sabendo o que lhe dizer sobre aquela sua fantástica descoberta (só notou que gostava da mulher anos depois de estar casado com ela, lol), recordei um médico que esteve na minha companhia em Angola, na Clog6 em Huambo, que um dia me disse que ali, apesar de rodeado de pessoal e logo num cenário onde a agitação dos militares era continua, sentia falta da mulher, da esposa, e que ali teria reforçado o amor que sentia á sua esposa e mãe dos seus filhos. Foi o que depois nas quatro horas seguintes levei em mente. Casos tão distantes mas de contornos semelhantes e conclusão igual. A familia faz-nos falta. Tenho um amigo, também ele se chama Joca que expressa bem nas suas opiniões publicadas em blog, o que realmente é o homem por trás da máquina. Há rasgos de genialidade na forma com se expressa, e eu quando leio e sinto na pele a forma de como é visto o motorista de camião pelos demais utentes da via e não só. Para muitos sou apenas a outra parte do negócio de putedo, para outros o moderno homem das cabines, versão recente do mitico homem das cavernas e ainda para alguns (poucos, felizmente) sou um filho da puta que "só" anda a 90 kms e ando a estorvar a tentativa de recorde da viagem entre ali e acolá. Mas há muito mais do que isso em mim, em homens como eu, mesmo aqueles que mostram em horas de espera de carga em que afundados em tédio parecem querer ser vistos como homens despidos de sentimentos e medos. Quantas horas connosco mesmos, quantas horas de conversa em silencio, falando ás vezes para a "Chalecazita" pedindo para ela aguentar a uma boa velocidade a subir, em situações onde poderemos passar aquele colega que não pode circular a mais que 80...outras vezes ao passar-lhe um toalhete perfumao no tablier falo-lhe...entre uma passa e outra lá vou deixando que a Daf ganhe o seu lugar em mim. Eh pah, andava numa velha Scania que foi tão cumplice de mim, foi o meu antro, o meu lugar movel, casa, companheira de viagem que nunca avariava e a mudança para uma a estrear levou-me a dar uma pequena olhada a sós á cabine da velha companheira, ja sem nada meu e despida dos nossos objectos...a 1ª lampada que fundimos em conjunto, a scania parada com os Pirineus como pano de fundo, tinha nela as pequenas coisas que representavam gigantes recordações de quem me espera ao abrir a porta de casa. A Scania estava despida de nós...mas tive mesmo que me despedir dela e convencer-me que apesar de gostarmos muito do camião que nos foi confiado, ele não passa de uma ferramenta de trabalho, tal como nós, que deve ser udada para trabalhar. Nada de pessoal pois. Já falo com a minha Daf tambem, tem-se portado bem, apesar de estar já com umas cicatrizes que atestam a cumplicidade nossa. Um mercedes que calça a roda, uma lona violentada e um toque meu de traseira (o baptismo é sempre bom pronuncio...sinal que somos nós a colocar-lhes orgulhosamente a primeira medalha). Ouço-a na musica que jorra das suas colunas, ouço-a no seu esforço por me querer agradar, ouço-a devorar quilometros e sinto-a já nas suas expressões agressivas quando dela preciso do seu melhor. É a minha "chalecazita". Dentro de uma cabine ocorrem tambem pensamentos, correm emoções, mantêm-se vivos sentimentos que se carregam sem documentos...dentro de uma cabine decidem-se vidas, choram-se saudades, riem-se alegrias, sofrem-se as dores de quem gostamos...Esta semana eu e a Chaleca iremos até Toulouse e de lá não sabemos para onde, mas iremos. E a viola seguirá tambem porque a triologia assim obriga, e o bilhete é sempre para três...

A caminete 07

2009-05-02T12:02:00.003+01:00

sr fulano de tal...

Desenhei este blog, desenhei-o porque necessito tanto de comunicar como de comer...criei este blog onde poderei contar desvaneios, o pensamento que voa dentro da cabine de um camião que percorre a Europa. O blog existe para que se eu quiser espetar aqui uma frase que seja possa fazê-lo sem que com isso fira alguma susceptibilidade mais frágil.

Chamo-lhe caminete 07, e chamo-o assim porque é a bordo desse camião que me desfaço em mil pensamentos, é a bordo desse camião que tudo se consome em tempo, em palavras que não se dizem em silencio instituído. Pretendo sobretudo deixar aqui impressões resultantes das minhas viagens...porque tal como a estrada, tudo parece não ter fim. E há montes de coisas que se podem partilhar e por isso cá estou. Eis-me aqui...